…и дверь распахнулась мне навстречу.
Там, внутри, был полумрак, но свет не горел, поэтому ничего нельзя было различить, кроме контуров вещей и мебели. Но человека, стоящего в проёме двери, я видел очень хорошо.
Он не прятался, стоял, придерживаясь одной рукой за косяк и не сводя с меня взгляда. Больше всего я удивился, увидев парня моих лет, может — чуточку старше. Хотя из разговора убийц мне это было известно, подсознательно ожидал всё-таки взрослого… А тут передо мной стоял ровесник, одетый в самую обычную ало-синюю ковбойку, заправленную под ремень узких голубовато-белых джинсов и расстёгнутую на вороте. Пояс у джинсов был классный — широкий, из коричневой кожи, а пряжка сделана в виде щита и руки; застёгиваешь, и рука «берёт» щит. Самой же необычной деталью гардероба оказались… сапоги. Узкие сапоги из мягкой даже на вид кожи. Высокие, до колен. Никогда не видел на своём ровеснике таких сапог.
Лицо я разглядел позже одежды и удивился, как Витёк мог спутать меня с этим парнем. Мы были примерно одинакового роста и сложения, и волосы я тоже ношу длинные, не по нынешней моде, это да. Но в остальном… Открывший мне дверь оказался рыжим. Нет, неправильно. Волосы были тёмные, но с отчётливым медным блеском. Лицо — узкое, загорелое, чуть удлинённое, лоб высокий, а подбородок — тяжеловатый, почти взрослый, с решительной ямочкой. На меня холодно и непроницаемо смотрели большие, какие-то жутковатые глаза — зеленоватые, как толстое стекло старой бутылки.
Короче говоря, спутать нас можно было только в темноте или спьяну. Я-то белобрысый, кожа светлая, а глаза серые, таких у нас на улицах полным-полно…
Всё это я увидел и подумал за какую-то секунду. И опередил парня, хотя он уже открыл рот для вопроса.
— Слушай, — быстро сказал я, — только ничего не спрашивай и не подумай, что я вру. Быстро собирайся и уходи, тебя хотят убить. Я сам слышал.
Знаете, когда я поверил, что вся эта история — не лажа и не мой бред, вызванный жарой? Когда увидел его реакцию. Он ничего не спросил, больше того — даже не удивился и не засомневался. Просто процедил что-то не вполне понятное, но очень злое, коротко кивнул и метнулся вглубь комнаты. Чем-то там грохнул, потом зашуршал… А я остался стоять, как идиот, на пороге номера у открытой двери… Хотя, как говорят у нас в классе: «Почему — „как“, даже обидно…» Вспомнив это мудрое изречение, я решил, что пора отсюда двигать — к колбасе, дому и Геббельсу. Да и маргарин в пакете тает, небось. Свой долг перед совестью я выполнил, а дальше… Парень не походил на беспомощного деточку-иностранца, потерявшегося в заснеженных русских просторах.
Когда я повернулся, чтобы идти, в коридор с лестничной площадки вошли Сергеич и Витёк.
…Помню, что я не испугался. Ни капельки. Просто стоял и с интересом смотрел, как они неспешно идут по коридору, Сергеич смотрит направо, Витёк — налево. Сергеич держал правую руку в кармане, на Витьке была распахнутая брезентовая куртка, какие носят дорожники на жэ-дэ. Зачем она ему в такую жару — было ясно, как божий день.
И сцена вновь походила на фильм. На этот раз — не на хоррор, а на триллер. Витьку оставалось широким жестом распахнуть свою куртку, на ходу достать обрез и вмочить картечью в полисмена, дежурящего в коридоре у комнаты опасного свидетеля.
Следовательно — в меня.
Стучать в двери с криком: «Пожар!»? Может, и выбегут. Даже наверняка. Только вот что успеют со мной сделать за это время? Так. Влип.
Мысли оставались холодными и быстрыми. Нет, наверное, я напрасно обвинял себя в трусости. Совершенно спокойно, неспеша, я повернулся лицом к убийцам и прогулочным шагом двинулся навстречу, без интереса на них взглянув — как совершенно посторонний человек на совершенно посторонних людей. В коридоре было тесно, Сергеич даже чуть посторонился, пропуская меня… но этот паразит Витёк оказался куда наблюдательней, чем можно было предположить по его лоховатому виду. Он, уже пройдя мимо, сбил шаг, оглянулся (честное слово, я ощутил это спиной!) и окликнул меня:
— Пацан, погоди.
— Да? — я обернулся тоже.
Витёк смотрел на меня в упор. И глаза у него были НЕХОРОШИЕ. ОЧЕНЬ.
— Знаешь, пацан, а ведь я тебя где-то видел, — медленно сказал он.
— А? — удивился я. И улыбнулся, превращая всё в шутку. — Очень может быть, я там часто бываю.
— Витёк, чего ты застрял? — негромко окликнул его Сергеич, остановившийся уже у самой открытой двери. — Слушай, тут открыто… — он ещё больше понизил голос, слова прозвучали растерянно.
— Погоди, Сергеич, — голос Витька звучал уже откровенно угрожающе. — Тут у нас дятел залетел… Стукнул, пацан?
Не помню, испугался я, или нет. Но, когда он полез под куртку, мне не пришлось даже думать — тело всё сделало само.
Здорово, что наше поколение — акселераты. Я весил если не столько же, сколько Витёк, то немногим меньше. И, едва он достал свою «пушку» — сперва мне показалось, что это большой пистолет — я перехватил его руку в запястье и швырнул через себя. Несобранно падая, Витёк гулко ухнул, а этот пистолет… остался у меня в руке.
Сергеич поворачивался ко мне, его лицо застыло, как маска, в правой руке с коротким щелчком сверкнуло длинное прямое лезвие, на конце которого зажглась жёлтая искра. Бандит видел у меня в руке оружие, но, кажется, был уверен, что я им не воспользуюсь. Если честно, мне тоже так казалось — выстрелить в человека даже в такой ситуации я не мог.
— Брось дуру, пацан, — тихо, спокойно сказал Сергеич, делая шаг ко мне. — Витёк, вставай, быстро…
Не знаю, что получилось бы у нас дальше, не появись в этот момент четвёртое действующее лицо — обитатель 51-го номера. Он выскочил из двери, держа в левой руке объёмистую джинсовую сумку, а в правой…
В правой у него был пистолет. И, раньше чем Сергеич успел повернуться к нему, кулак с этим самым пистолетом ударил бандита в затылок.
— Хрук… — сказал Сергеич, садясь под стенку и задумчиво свесив голову на бок. Витёк поспешно прижался к полу и сделал вид, что тоже потерял сознание.
Парень бросил на меня короткий взгляд и, перескочив через ноги Сергеича, оказался рядом.
— Бежим, скорее, — скомандовал он. Я успел ещё удивиться — он говорил без акцента, а ведь эти двое упоминали: иностранец, мол…
— Ментов надо вызвать, — выдавил я, всё ещё не вполне понимая, что к чему.
Мой новый знакомый замотал головой — так, что волосы взлетели веером:
— Нет, нельзя! Бежим, я не могу вызывать власти!
Все мои подозрения вырвались на волю с новой силой. Что если он всё-таки бандит? Тем временем он уже убегал по коридору, на ходу пряча пистолет под рубашку.
В гостинице мне всё равно было нечего делать — я припустил следом со всех ног. Мы ссыпались по лестнице и, проскочив вестибюль, выбежали на улицу. Только теперь я заметил, что всё ещё держу в руке оружие — оно оказалось не пистолетом, а обрезом ижевской шестизарядной «помпы» 12-го калибра, без приклада и части ствола.
