– С кем же тогда я танцевала? С кем общалась? Кто это был?
– Мне очень жаль, Обри.
Его взгляд мечется по комнате.
– Я почти все время был рядом с тобой, наблюдал, как ты танцуешь, но… Мне нужно было в туалет. Казалось, что все длилось целую вечность, а потом… прошло всего четверть часа. На четверть часа я упустил тебя из виду, а когда вернулся… тебя уже не было на танцполе. Я искал тебя.
Мои мысли бегут наперегонки, словно стараясь догнать сердце. Я снова ощущаю это давление в груди, чувствую чужие руки, которые прикасаются ко мне, к моей груди. На языке появляется вкус желчи.
Я падаю на кровать Тейлора, переворачиваюсь на бок и крепко обхватываю себя руками, чтобы перестать часто дышать. Если я сожму грудь достаточно сильно, не буду дышать слишком быстро. Тогда, возможно, я вообще не буду дышать.
– Прости, что не уследил за тобой. – Голос Тейлора проникает в мою голову, словно сквозь вату, пока не осознаю, что, возможно, именно он оградил меня от самого худшего.
– Это ты привез меня домой? – внимательно смотрю я на него.
– Я… да. – Тейлор все еще не смотрит на меня, как будто боится моей реакции. Я одного не понимаю, почему он не рассказал об этом раньше? Он что, не осознает, что спас меня?
– Как, – сквозь зубы выдавливаю я, – как ты привез меня домой?
Его губы крепко сжаты, что указывает, как сильно он борется с собой. Тейлор не хочет говорить об этом. Почему он не понимает, что это поможет покончить со всем и начать снова доверять ему.
– Я… я принес тебя.
Я резко выпрямляюсь и опираюсь на край кровати. Мое лицо, кажется, онемело. Тейлор нес меня, он спас меня от этого придурка! Это значит…
– Ты знаешь, кто это, – я начинаю задыхаться, как только задаю вопрос, – ты знаешь, чьи руки на фотографии.
Выражение лица Тейлора все подтверждает. Поза его тела говорит о защите. Он сказал то, чего не хотел. Он хотел оставить все мои вопросы без ответов. Почему? Чтобы не доставлять неприятностей? Чтобы не получить самому? Боже, да почему он так поступил?
– Кто это? Кто этот человек, который прикасался ко мне? Ты должен сказать мне, Тейлор. Я не могу забыть всего этого, никогда не смогу забыть, я до сих пор чувствую эти руки на себе… – Слезы катятся по моим щекам. – Я не смогу покончить со всем этим, если не узнаю. Ты должен сказать мне. Кто этот мужчина на фотографии, Тейлор?
Глава 27
Я держу записку в руке. Записку с именем. Тейлор написал его, и я уехала в отель. Мне нужно побыть одной и подумать, как вести себя с другом, который все знал, но так и не решился рассказать правду.
Я не знаю имени, которое написано на листке бумаги. Такое ощущение, что я смотрю триллер, и в конце выясняется, что преступник не имеет с жертвой ничего общего, и выбрал ее, повинуясь какому-то порыву. Все бессмысленно… Прочитав его имя, чувствую… ничего, пустоту.
Мне казалось, что, когда узнаю имя, мне станет легче, надеялась, что оно вернет мне недостающие воспоминания, но это не сработало. Я никогда не узнаю, что именно произошло той ночью. Мне стоит признаться в этом и поставить точку во всей истории.
Когда взяла записку, я решила пойти в полицию и все рассказать. Да, этот тип не нанес мне каких-то увечий или травм, но он сделал гораздо хуже: отобрал у меня старую жизнь, навредил маме, Тейлору, который теперь не может жить с мыслью, что не уберег меня. Он ничего не мог сделать. Он не мой телохранитель, я сама должна была защитить себя.
С этой мыслью наконец исчезает проклятое чувство вины. Осознав все, я не виню Тейлора и не могу винить себя. Не я должна была защищать себя, а тот мужчина не имел никакого права прикасаться ко мне. Я ничего не сделала для этого, не провоцировала его: на мне не было короткой юбки, я не распускала волосы и не пила алкоголь.
Не только знать это, но и почувствовать это – невероятное облегчение.
Сев за письменный стол в гостиничном номере, я ищу почтовый адрес доктора Уорда. Хочу спросить у него совета, что мне предпринять дальше. Наверное, это было самое тяжелое, что я когда-либо делала. После этого я сообщаю Фарану, что не стану подписывать договор и мое решение не изменится. К черту деньги!
Я открываю Эррола и смотрю на список задач, которые записала пару недель назад. Мой взгляд останавливается на жирном вопросительном знаке, расположенном рядом с пунктом о смене фамилии. Я беру и замазываю его штрихом несколько раз. Это моя фамилия, фамилия моей семьи. Я не собираюсь продавать ее и не позволю отнять ее у меня. Да, иногда может быть тяжело, потому что в мире слишком много идиотов, ну и черт с ними! На первой же свободной странице в ежедневнике я пишу широкими буквами первое, что приходит в голову, а потом раскрашиваю получившуюся надпись:
Плевать на все!
Мне становится так хорошо! К черту все, я беру себя в руки. Плевать на страх и беспокойство, на все, что я не хочу видеть в своей жизни. Я ложусь на гостиничную кровать. Несмотря на то, что еще половина седьмого, солнце уже зашло и начинает темнеть.
Тут я совершаю одну ошибку. Огромную ошибку.
Я регистрируюсь под псевдонимом в Instagram, чтобы найти этого человека. Я хочу увидеть его лицо, знать, что это он, чтобы не улыбнуться случайно тому, кто прикоснулся ко мне против моей воли.
Instagram показывает мне восемнадцать профилей с таким именем.
Восемнадцать профилей с одинаковым именем. Вполне возможно, что его аккаунт носит совершенно другое имя, возможно, он вообще не зарегистрирован в Instagram. Вероятно, его профиль закрыт. Тем не менее я просматриваю открытые аккаунты, читаю биографию, листаю профили и ищу что-нибудь знакомое – фотографию из колледжа или хотя бы в Нью-Йорке.
Нажав на пятую по счету учетную запись, мне в глаза бросаются типичные цвета студенческого объединения моего колледжа – пурпурный и желтый. Фотография уже довольно старая, но парень не очень активен в социальных сетях. Эту фотографию я обнаруживаю практически в самом начале его ленты. Весеннее заседание в Бедфорд Лаундж. Он среди представителей студенческого совета. Он не может быть им! Не верю, чтобы парень, который добровольно занимается проблемами других студентов, лапал девушек на вечеринках против их воли, а то и что похуже. В колледже должен быть еще один студент с таким именем. Я уже хочу закрыть профиль, когда замечаю последнюю фотографию, на которой он улыбается в камеру вместе с молодой девушкой.
Он выглядит таким милым. Положил свою руку на плечо девушки, поэтому я могу ее хорошо рассмотреть: тонкие длинные пальцы, ухоженные ногти уже давно отпечатались у меня в памяти. Я сто раз видела эту руку на фотографии. Вот оно – доказательство. Это был он. Но мое сердце готово выскочить из груди не из-за него.
Из-за девушки, которую он обнимает. Я знаю ее. Мне становится холодно. Она больше не обесцвечивает волосы, и они стали естественного каштанового цвета. Видеть ее в объятиях этого типа словно ножом по сердцу. Под фотографией стоят хэштеги:
