- Знаешь, я…
- Что?
- Я думаю, тебе стоит остаться. Думаю, то, что ты говорил мне о Филибере и моем уходе, все до последнего слова относится и к тебе… Думаю, он будет очень несчастен, если ты уедешь, ты - залог его хрупкого равновесия, как и я…
- Э-э-э… Можешь повторить последнюю фразу по-французски?
- Оставайся.
- Нет… Я… Я совсем не такой, как вы двое… Нельзя складывать в один сундук тряпки и салфетки, как говорит моя бабуля…
- Ты прав, мы разные, но до какой степени? Может, я ошибаюсь, но, по-моему, мы втроем составляем отличную команду убогих. Ты не согласен?
- Я лучше промолчу…
- И вообще, что такое «разные»? Я не умею даже яйца сварить - и провела с тобой день на кухне, ты слушаешь только техно - и засыпаешь под Вивальди… Твоя байка про тряпки с салфетками - полный бред… Жить вместе людям мешает их глупость, а вовсе не различия… Совсем наоборот, без тебя я бы никогда не сумела распознать лист портулака…
- Ну, теперь ты научилась, и зачем тебе это?
- Еще одна глупость. При чем тут «зачем»? Почему надо все и всегда измерять полезностью? Да мне плевать, пригодится мне это или нет - я теперь знаю, что это такое…
- Видишь, какие мы разные… Что ты, что Филу - вы живете в выдуманном мире, вы понятия не имеете о жизни, не знаете, что это такое - драться за выживание и все такое прочее… Я интеллектуалов отродясь не встречал, но именно такими, как вы с Филу, их себе и представлял…
- А как ты их себе представлял? Он начал бурно жестикулировать.
- А вот так: фью, фью… Ах, маленькие птички, ох, прелестные бабочки! Фью, фью, боже, какие миленькие… Вы прочитаете еще раз эту главу, друг мой. Ну конечно же, дорогая. Я с удовольствием, и на улицу не пойду. Нет-нет, ни в коем случае - там воняет!
Она встала и выключила музыку.
- Ты прав, ничего не выйдет… Лучше тебе убраться… Но прежде, чем я пожелаю тебе счастливого пути, позволь мне сказать две вещи. Первая касается интеллектуалов, гнилых интеллигентов, умников, яйцеголовых… Самое простое - издеваться над ними… Да уж, это чертовски легко и просто. Чаще всего кулаки у них ни к черту не годятся, да и не любят они этого - драться… Драка возбуждает их не больше грохота сапог по брусчатке, звяканья медалей и больших черных машин, так что… Достаточно отнять у них книгу, гитару, карандаш или фотоаппарат, и вот они уже ни на что не годны, эти придурки… Кстати, диктаторы чаще всего именно так и поступают: разбивают очки, жгут книги и запрещают концерты - это им ничего не стоит, больше того - помогает избежать проблем в будущем… Но знаешь что… Если быть «интеллектуалом» - значит любить учиться, проявлять любознательность и внимание, восхищаться миром, трепетать от волнения, пытаясь понять, как все устроено, и, ложась вечером спать, чувствовать себя чуть меньшим придурком, чем накануне, то - да! - я интеллектуалка и горжусь этим… Даже жутко горжусь. И, поскольку я - интеллектуалка, как ты говоришь, то не могу не читать твои мотоциклетные газетенки, которые валяются в сортире, и знаю, что у R1200 GS есть электронная хреновина, позволяющая ему ездить на паленом бензине… Так-то вот!
- Что ты там лепечешь?
- Да, я - «яйцеголовая», но я тут как-то позаимствовала у тебя комиксы «Joe Bar Team» и полдня над ними хихикала… А второе - не тебе читать нам мораль, парень! Думаешь, твоя кухня - это реальный мир? Заблуждаешься. Ровным счетом наоборот. Вы никогда никуда не ходите, варитесь в собственном соку. Ты-то что знаешь о мире? Да ничего. Ты пятнадцать лет живешь по раз и навсегда установленному расписанию, подчиняешься оперетточной иерархии и всегда спишь в неурочное время. Может, ты потому и выбрал эту работу? Чтобы так и сидеть у мамочки в животе, чтобы всегда было тепло и сыто… Ты работаешь больше и тяжелее нас, кто бы сомневался, но мы - жалкие интеллектуалы! - не боимся брать на себя ответственность за этот мир. Фью, фью, покидаем каждое утро свои берлоги. Филибер отправляется в лавочку, я иду убираться, и можешь быть уверен - мы-таки работаем. А твоя система выживания… Жизнь - джунгли, борись за жизнь и всякая такая хрень… Да мы ее наизусть знаем… Еще и тебя научить можем, если хочешь… На сем - хорошего тебе вечера, доброй ночи и счастливого Нового года.
- Ты что-то сказал?
- Проехали. Сказал, что не больно-то ты веселилась…
- Верно, я сварлива.
- Что это значит?
- Посмотри в словаре…
- Камилла…
- Да?
- Скажи мне что-нибудь хорошее…
- Зачем?
- Чтобы год хорошо начался…
- Нет. Я тебе не музыкальный автомат.
- Ну давай… Она обернулась.
- Пусть тряпки и салфетки лежат в одном ящике, жизнь гораздо забавнее, если в ней есть место беспорядку…
- Хочешь, чтобы я сказал тебе что-то приятное в честь Нового года?
- Нет. Да… Давай.
- Знаешь что… Твои тосты были просто великолепны…
Часть третья
1
На следующий день он вошел к ней в комнату около одиннадцати. Она сидела у окна, одетая в кимоно.
- Что делаешь? Рисуешь?
- Да.
- А что рисуешь?
- Первый день года…
- Покажи.
Она подняла голову и сжала зубы, чтобы не рассмеяться.
На нем был старомодный костюм в стиле Hugo Boss, 80-е - он был ему чуточку великоват и чуточку блестел, рубашка горчичного цвета из вискозы, пестрый галстук и ботинки из грубой свиной кожи - явно ужасно неудобные.
- Ну что еще? - проворчал он.
- Нет, ничего, ты… Ты чертовски элегантен…
- Я веду бабушку обедать в ресторан…
- Ну… - Камилла фыркнула. - Она будет страшно гордиться таким красивым парнем…
- Чего ты смеешься? Знала бы ты, как меня все это достает. Ничего, потерпим…
- Ты идешь с Полеттой? С той, что связала для меня шарф?
- Да. Кстати, я потому и пришел… Ты вроде говорила, у тебя что-то есть для нее?
- Совершенно верно.
Она встала, передвинула кресло и начала рыться в своем чемоданчике.
- Садись вот сюда.
- Это еще зачем?
- Будем делать подарок.
- Решила меня нарисовать?
- Да.
- Не хочу.
- Почему?
- …
- Не знаешь?
- Не люблю, когда на меня смотрят.
- Я все сделаю быстро.
- Нет.
- Как угодно… Я думала, она обрадуется твоему портрету… Честный обмен, понимаешь? Но не стану настаивать. Я никогда не настаиваю. Не мой стиль…
