Вот танцует девочка, приветливо распахивая декольте своего платья, и рядом с ней пританцовывает мальчик. Но ей это совершенно неинтересно. Её больше привлекает мужчина за сорок, который смотрит на неё весьма недвусмысленно. Скорее всего, она студентка и совсем не прочь погонять на «Порше» по ночному городу, и явно не в восторге от перспективы ехать в апартаменты мальчика где-то в горах. Её гораздо больше прельщает мысль проснуться завтра утром на вилле того мужчины. И хоть она понимает, что лёгкую жизнь ей не способна обеспечить лишь одна ночь, но шанс-то есть. Затем она и пританцовывает в его сторону. Хотя, может, девочка просто под кайфом. Кто знает…
А вот парень трётся о другого парня. И не дай вам бог сказать, что они пидоры. Вас тут же вышвырнут из подобного заведения. Не забывайте, что вы в Европе. Тут не терпят гомофобства. А в целом, здесь вообще всем плевать, кто с кем спит. Единственное, я подслушала от Вики, что персонал «Nikki Beach» вечно спорит, кто первый трахнет новую официантку или администраторшу. Также они делают ставки, кого первым из гостей выволокут на плечах, запихнув при этом во что-то вроде «Range Rover», кого вывернет через белые диваны прямо на пляж, кто голой прыгнет в бассейн и, конечно же, кто заплатит самый большой счёт. Так как «Nikki Beach» единственное место в Испании, которое даёт счёт на оплату чаевых отдельно на американский манер. Как-то, по рассказам Вики, один шейх «насидел» на сумму в триста тысяч евро. И как она уточнила, после этого счёта каждый из официантов в этой смене купил себе по машине. Также кто-то рассказывал – тут справляли свадьбу американский сенатор и один известный певец, но это могут быть слухи.
Если бы вы видели это место, то тот же час поняли, что правды тут нет. Все присутствующие, включая персонал, что-то строят из себя. Их даже нельзя винить за это, так как атмосфера располагает. Каждый делает то, что может. Лысеющие богатеи из Соединённого Королевства спаивают молодых шведок. Молодые плейбои пытаются завлечь своими накачанными телами богатых американок или, на худой конец, англичанок – им, по сути, без разницы. Русские клуши пытаются сделать как можно больше фото, а случайные прохожие с пляжа просто хотят понять, почему вино в пластиковом бокале с логотипом клуба стоит двенадцать евро. Что касается меня – я хочу дойти до приятной кондиции, когда ничего не волнует, но при этом не стоять на карачках возле унитаза. А как вы догадываетесь, поймать эту золотую середину очень сложно.
Пока Вика общается с девчонками, к ним подскакивает, по всей видимости, подруга Вики и, судя по её взгляду, просит познакомить с девчонками. При всей своей дальнозоркости я не могу определить возраст этой девушки. Невысокая, стройная, но лицо явно уже не молодое. Глаз не видно из-за очков. Стиль приличный, но немного несуразный. На ней платье от Prada, но она в кедах при её-то небольшом росте. Это сбивает с толку, но она тут же начинает тараторить на чистом русском, и я зыркаю на Вику. Ага, значит, всё же русские есть. Вика наклоняется, что-то говорит ей на ухо и знакомит с Дашей и Лизой. Чуть погодя указывает на меня.
– Света, – говорит эта девушка.
– Марго, – отвечаю я.
– Ой, ты так классно выглядишь, – тут же отвешивает она мне неожиданный комплимент.
– Спасибо. Ты тоже. Как оно? – нейтрально спрашиваю я.
– Хорошо. Сегодня классная тусовка. А чем ты занимаешься?
– Я? – Ого, как неожиданно. – Работаю в банке. Ничего особенного. – Я всегда так отвечаю незнакомым людям, дабы они не заваливали меня сотнями вопросов о курсах валют, кредитах и разных мутных схемах.
– Из Москвы? – спрашивает девочка.
– Из неё самой, – отвечаю я. – А ты откуда?
– Ну, недалеко от неё, но уже давно тут.
– Как давно?
– Ну, скажем так, я лет пятнадцать уже ничего не перевожу на рубли.
– А-а, – улыбаюсь я, – тогда понятно.
– Как тебе тут? – спрашивает она.
– Ну, такой своеобразный Animal Planet в прямом эфире.
– Скорее цирк, – встревает Вика в наш разговор.
– В смысле? – спрашиваю я.
– Ну, тут всё как в цирке. – Она отпивает из бокала. – Вот тебе силачи, они же перекачанные мачо, вот бородатые женщины, также известные как трансвеститы, укротительницы змей, молодые нимфетки, цари зверей, сидящие в вип-ложах со слонами. Уловила суть?
– Типа того, но в целом все тут одновременно и артисты, и зрители. Так? – задаю я риторический вопрос.
– Именно. Но я сюда прихожу исключительно как зрительница, – говорит Вика, пританцовывая.
– Да? Только как зрительница? – усмехаюсь я. – И неужели у тебя нет армии поклонников и всё такое? Ну как обычно.
– Представь себе, нет, – тянет она. – Более того – у меня тут шикарная репутация. Не гулящая, мать двоих чудных детишек, не вылезаю из спортзала, в тёмных делах не замечена.
– Не замечена или не замешана? – издеваюсь я.
– А остроумие спустя годы всё то же. Что же, очко в твою пользу.
– Всегда в мою. – Я натянуто улыбаюсь.
– В общем, у кого ни спроси, но я тут просто невинное дитя, любящее танцевать.
– Тогда что это за субъекты? – Я киваю в сторону дивана, где преимущественно собрались мужчины за пятьдесят с молодыми девушками.
– Так, знакомые. Они меня защищают от всякого мусора. Плюс с их помощью вы сегодня попали на вечеринку. Я, конечно, понимаю, что ты не в курсе, но последние билеты на эту тусовку были проданы два месяца назад. Но я внесла вас в список. Вам даже платить не пришлось.
– А-а-а, – ухмыляюсь я.
– Не «а-а», Марго. Не путай это с Москвой. Хорошо?
– О’кей. Мне вообще всё равно. Я так, туристка.
– Вот и отдыхай, сладкая. – Она кидает напоследок хищную улыбку и возвращается к танцам.
Да уж, люди могут обмануть кого угодно, но только не старых друзей. Доказано.
Девчонки разбрелись кто куда, людей стало ещё больше, а общее состояние толпы уже полностью неконтролируемо. Я достигла той золотой середины, когда мне нет ни до чего дела, но мне при этом неплохо. Фотографирую себя на телефон на фоне этой алой вакханалии и отправляю Кириллу с текстом: «Добро пожаловать в Марбелью, или Посторонним вход воспрещён».
Спустя пару минут он отвечает, что сочувствует мне и что очень скучает. Я ему пишу, что с радостью бы променяла это так называемое веселье на его объятия в комнате с камином. Он отвечает, что если бы не моя цель в Португалии, организовал это за полчаса. Ещё чуть позже он присылает мне свою фотографию, на которой он мне улыбается и подмигивает.
Минут через десять после окончания переписки с Кириллом происходит что-то необъяснимое: молодой парень в костюме кардинала опускается передо мной на колено и протягивает руку – то ли на танец приглашает, то ли предложение делает. Я ему подыгрываю и кладу на его ладонь свою. Он тут же встаёт, перекрещивает меня, улыбается и идёт дальше. Потом какой-то дредастый чувак, минуя секьюрити, охранявших вип-ложу, проникает в неё и что-то передаёт одному из англичан под столом. Сверху снова начинает струёй бить шампанское, гимнастки в летающих обручах рассекают небо, фейерверки вспыхивают с разных сторон, кого-то уносят на руках. Позади нас, со стороны моря, раздаются залпы. Может, это салют, может, оружие, кто знает. Бассейн вдруг окрашивается в красный цвет. Вино? Краситель? Кровь? Не хочу даже знать. Ведущий объявляет, что за вертушки встал какой-то знаменитый диджей. Толпа ликует, начинает снимать на телефоны. В общем, происходит такая сюрреалистичная неразбериха, что если кто-то бы вздумал начертить посреди танцпола пентаграмму и принести в жертву козла, это сочли бы за часть шоу-программы.
