Отличное снотворное, кстати. С таким подходом отяжелевшие веки слипаются уже к странице двадцатой. Уже лежу в полудрёмном состоянии, рискуя уронить из ослабевших пальцев смартфон себе на нос, когда резко выныриваю обратно, реагируя на шорох вернувшейся Риты.
Явилась, гулёна. Только какая-то не такая. Выхватываю слабой подсветкой экрана сосредоточенное конопатое личико.
— Ты где затерялась, Красная Шапочка? Бабушке пирожки носила?
— Почти. С серым волком тусу на опушке леса устроила. Слушай, — почёсывая сломанным ногтем с кантиком походной грязи висок, подруга озадаченно роняет свой зад на соседний спальник. — Тебе не кажется, что Ян какой-то не такой?
Оу. Всё. Сна как не бывало.
— Какой не такой?
— Не знаю. Но не такой… Будешь смеяться, но, кажется, он ко мне только что клеился…
Глава 17. Дружба = любовь?
— Ммм… — что-то я слегка в ступоре. Не потому что приофигела, хотя приофигела, а потому что не знаю, как лучше отреагировать. Я же как бы не в курсе.
Ритка интерпретирует всё по своему.
— Вот и я в шоке.
Ладно. Зайдём с другого бока.
— А что, собственно, случилось-то? С чего такие выводы?
— Может с того, что он меня поцеловал?
Изумлённо ойкаю, роняя телефон и погружая нас в мягкий полумрак. Неожиданно.
— Так, — нашариваю смартфон, включаю фонарик и ставлю его так, чтобы подругу было видно. Правда она теперь такую тень стрёмную отбрасывает на брезент палатки, будто с той стороны нас подслушивают. — Коротко явно не получится. Давай в подробностях. С самого начала.
— Да ну я сама пока не догнала, что да как… — Ритка на эмоциях взъерошивает распущенные волосы и только тогда я убеждаюсь что да, это просто тень. — Мы гуляли. Я припрягла его меня пофоткать. Пофоткались, побродили. Мои мозоли опять о себе напомнили — решили присесть. Там как раз смс от Кольки пришло, ну того, с допов, ну и зацепились языки. Миронов запел очередную балладу про то, что я выбираю не тех и не то. Что надо быть менее ветренной и не распыляться на каждого встречного, и прочие бла-бла. Я психанула, обидно же. Наорала на него: мол, нефиг лезть в мою личную жизнь, я тебе не паблик в ВК, негатив выплёскивать. Он назвал меня дурой… поцеловал и дал дёру. Натурально, просто взял и свалил.
Уже не ойкаю. Теперь просто икаю. Во даёт. Янчик явно того… не выдержал.
— В смысле, поцеловал? Прям поцеловал? Куда поцеловал? — вопрос, возможно, и глупый, но я должна понимать масштабы трагедии.
— Под хвостик, — пфыкает насмешливо. — В губы, конечно!
А, ну естественно. В щёчки "по-детски" — это ж только моя тема. Марго у нас в щёчки перестала целоваться ещё года три назад.
— Мда-а-а… — протяжно тяну. — И что ты по этому поводу думаешь?
Говорю как бывалый психолог.
— По какому? Мне для начала надо хоть понять, как это расценивать.
Ууу. Как всё сложно.
— А разве не очевидно?
— Очевидно, что?
— Что просто так обычно не целуют… — намекаю издалека. Ооочень издалека.
— Ну… может он на солнышке перегрелся? Весна, птички поют, романтика в воздухе витает. Все вокруг милуются, вот у него и переклинило?
Мда. Вот где не надо, Ритка соображает стремительней истребителя…
— Ты не Долгорукая. Ты Долгодумная, — с обречённым вздохом шлёпаю ладонью по лбу. — Это же и ёжику понятно. Или ему с транспарантом надо выйти на улицу?
— А транспарант зачем?
— Потому иначе до тебя, видимо, не допендрит.
— ???
— Нравишься ты ему!!! — вырывается из меня в сердцах. Хм. Ну вот. Издалека не получилось.
Ритка ошарашенно моргает, пробуя на вкус информацию.
— Да ну не.
— Да ну да.
— Да не… Вряд ли.
— Отвечаю.
Подруга отрицательно мотает головой. Я в ответ киваю. Задумчивое мычание ознаменовывает, что меня услышали.
— Точно уверена?
— Поверь, это единственное, в чём я сейчас уверена, — заверяю её. В своей личной жизни помойку разгрести не могу, так хоть другим помогу.
— С чего бы вдруг? — подозрительно щурятся, начиная потихоньку соображать. — Так, стоп. Подружка, ты явно что-то не договариваешь.
Ну говорю ж, где не надо эта "Миссис я всё разнюхаю и на зубок попробую" быстренько дедукцию подключает.
— Да где ж недоговариваю? Прям текстом уже заявляю, — развожу руками.
— Вот именно. Ты знаешь что-то, чего не знаю я?
Ну… уже ж не секрет, верно?
— Возможно…
— Ри-и-ина.
— Ну… возможно, чисто гипотетически, Ян сам сказал мне об этом…
— ЧТО? — аж подскакивают на месте. — КОГДА? И ты всё это время молчала??? Хороша подруга.
— Да я сама только на днях узнала. Очень слёзно попросили не афишировать…
— Ппц… — Ритулик в шоке. — Какие дивные открытия на сон грядущий… И что мне делать?
— Как самопровозглашённое профессиональное динамо, скажу со своей колокольни: порой лучше не форсировать события. Просто подождать. Авось само как-нибудь утрамбуется.
— Ха. Зная меня, ты наивно полагаешь, что я способна просто ждать?
Естественно, нет. Кто-кто, а этот моторчик на одном месте не умеет сидеть. До неё пускай доходит с опозданием, зато подруга никогда не боится действовать. Я ещё удивлена, что она до сих пор со мной, а не летит в палатку Миронова. Видать сильно новость её огорошила.
— Ну… я могу лишь посоветовать. Дальше дело за тобой, — боже, я такая скучная. Прям как папа говорю.
— Мда-а-а… И давно… он… того?
— С Нового Года где-то.
Рита подвисает похлеще древней винды… а затем резко отвисает.
— Я ПОНЯЛА! — звонким хлопком по коленке оглушает она палатку, что та аж содрогается. — А я-то думаю, чего он…
— Ты куда? — окликаю её, уже подскочившую с места.
— Поговорить. Ща перетрём и всё порешаем. Вернее, сначала очкарик получит по своим диоптриям за то, что водил меня столько за нос, а потом порешаем.
Ну я же говорю. Это талант — не мучиться в разногласиях и сразу рваться в бой.
— Завидую я тебе, — вырывается из меня уныло.
Ну ёлки ж палки. Я ведь никогда не была трусихой, спокойно без масла могла пролезть в любую щель, но едва дело коснулось всех этих тупых любовных многоугольников превратилась в жуткую трусиху. Не хочу так. Мне так не нравится. Хочу как Рита. Переть напролом вопреки сомнениям.
