Челюсти сводит. Выдыхаю. Поворачиваюсь обратно.
Аккуратно разворачиваю ее лицо к свету.
Нижняя губа слева разбита в мясо. О**енный кровоподтек по челюсти вниз от нее. И две ссадины от чьих-то костяшек. Оттягиваю аккуратно губу. Зубки целы… Судя по силе удара — повезло, что кулак соскользнул ниже.
Я оторву эту руку.
— Кто?
— Я не знаю его.
— Когда? Где? Почему? Крис, аптечку принеси.
Мою в раковине руки.
— Когда? Где? Почему? — повторяю, обрабатывая антисептиком раны.
— Олег. Ты не мой мужчина, — отрицательно качает она головой. — Ты не будешь решать этот вопрос.
— Крис… — протираю устало виски. — Пусть Лёха твой подъедет, сходи минут на десять поговори с ним.
Молча выходит.
Лёха — опер. Нормальный мужик. Мы знаем друг друга давно. Еще до их романа с Крис, который случился после того, как мы расстались.
Ставлю руки на стол, заглядывая Жене в глаза.
Мои губы дрожат от ярости и я облизываю их пытаясь контролировать это.
— Ты чо мне тут исполняешь, Туманова? Кто будет решать? Заяц твой плюшевый!? Быстро, б*ять! — рявкаю на неё. — Подробно.
Меня трясет от адреналина.
Смотрит в мои глаза.
Сдается.
Хорошая девочка…
— Я зашла поужинать в «Магистраль»…
Киваю. Это место мне знакомо.
Где-то на краю моего сознания запускается большая мясорубка.
— Никого не было. За соседний столик сели три быка. Огромные. Лысые. В золоте. Такие… недоспортсмены, недоблатные… Нетрезвые.
Ее язык периодически касается разбитой губы.
— Не трогай, — тихо ругаю я, заново смазывая мирамистином. — Продолжай…
— Мне принесли от них Шампанское. Я не приняла. Одному это не понравилось. Пересел ко мне… Начался хамоватый съём.
— Ты провоцировала?
Она может. Беспредельно провоцировать — это один из ее многих даров. На самом деле, её ответ ничего не меняет. Просто хочу знать детали.
Пожимает плечами.
— Это как посмотреть. Я не хамила открыто. Но и не заискивала. Просто категорично отшивала. Он… Взбесил меня. Начал трогать! — передергивает плечами.
И меня тоже передергивает от отвращения.
Её рука взлетает вверх в попытке потрогать губу. Перехватываю. Её пальцы трясутся. Сжимаю. Отпускаю. Боюсь услышать продолжение и ненароком раздавить, в порыве.
— Не трогай… Дальше.
— Как-то быстро все завертелось. Я подскочила. Что-то сказала. Резкое. Грубое. Послала… Не помню.
— Не важно. Дальше.
— Он… прижал меня телом к стене. Начал говорить пошлости и облизывать шею. Руки его… фу… Короче, меня перекрыло.
Не удивительно!
— А где был персонал?
— Там был только бармен. Они были знакомы… Ему кивнули и он вышел.
— О! Так значит? Ясно.
— Он был слишком огромным, я не могла его оттолкнуть. Короче, меня перекрыло. Я… вцепилась ему зубами сюда.
Касается моей трапеции, оскаливая зубы.
— Выгрызла кусок под его вопли и выплюнула ему в лицо, — виновато разводит она руками.
— Что ты сделала!?
Ситуация — треш, но я улыбаюсь. Это почти истерика.
— Ты выгрызла из него кусок мяса??
— Не сдержалась! Не смейся, — закрывает ладонью губы. — Больно, капец…
— Ну что ж ты такая аварийная у меня… — качаю я головой. — Дальше.
— Ну и все… удар… я словила затылком стену… отключилась…
Трогаю пальцами голову. Вскрикивает. Там тоже гематома.
Достаю из бара лед, обматываю полотенцем. Прикладываю.
— Дальше…
— А всё. Пока они оттягивали его от меня, я пришла в себя и вылетела оттуда. Тормознула тачку… дальше ты в курсе. Сумка с паспортом и деньгами осталась там.
— Как себя чувствуешь?
— Нормально, — пожимает плечами. — Ну… Хреново, конечно. Но не критично.
— Поехали. Покажешь мне его.
— Олег… Да х*р с ним. Не ввязывайся. Только мараться. Ничего таким не объяснить…
— Я? Я объясню. Поехали.
Помогаю слезть со стола.
Адреналиновый мандраж возвращается.
Навстречу Лёха. В форме. Пойдет…
Здороваемся.
— Крис рассказала, — хмурится он разглядывая лицо Жени. — На наших поедем… Не надо твою тачку светить.
Переводит взгляд на Женю.
— Женечка, ты иди, в машине подожди нас, — протягивает ключи.
Не берет.
— Я тут подожду, — поджимает губу и тут же дергается от боли.
Меня сводит.
— В машину быстро, — забираю ключи у Лёхи и настойчиво вкладываю ей в руку.
Уходит…
— Прессанем его? Или закроем?
Не хочу, чтобы тягали Женю по судам.
— Да я сам накажу. Мне надо чтобы потом ему внятно объяснили, что не стоит искать меня или Женю. Доходчиво, так, чтобы понял.
— Сделаем. Главное — не убей.
Улыбаюсь…
— Нет. Зачем?.. Пусть страдает… вспоминает… переосмысливает жизнь.
Лёха смеется. Но его тоже потряхивает. Я вижу.
Идем к выходу.
— Держи… — протягивает он мне, когда выходим из под камер.
Кастет.
— Спасибо, — киваю. — Не люблю возни.
Кладу в карман пиджака.
«Магистраль». В простонародье — «Могила».
— Пойдем, — подаю руку Жене.
Напряжена.
— Мне бояться за тебя?
— Ну что ты… Просто пообщаемся. Объяснимся. Сумку заберем. Лёха с нами, его ребята… Чего бояться?
Они заходят первыми, мы — вторыми.
Леха оглядывает зал. Кивает младшему на камеру. Тот ударом дубинки сносит ее. Бармен замирает.
— Добрый вечер, — присаживаюсь за стойку. — Девочку мою помнишь?
Молчит, глаза испуганные.
— Я их не знаю, — отрицательно качает головой.
— Врет, — садится рядом Женя, улыбаясь ему. — Можно мне водички со льдом.
Наливает. Горло бутылки стучит по бокалу.
Пододвигает к ней.
Глядя ему в глаза, медленно отталкиваю бокал обратно, пока он не падает за стойку.
