— Крис…
— Я не дам тебе этих переписок, Олег. Они есть, да. Но Я тебе их не дам!
— Стой!
Скидывает звонок. Перезваниваю. Не берет.
Это что сейчас было?
Женя соврала мне? Было все гораздо хуже, чем она сказала? Она могла соврать в этом. Вполне.
Я не хочу этого вспоминать. Не могу. Но я стараюсь, проламывая пустоту в своих мозгах.
Ударил её два раза. Два раза. Ладонью. Сильно, но ладонью. Я же помню это? Это я видел, да. Душил…? Душил. До отключки… Насиловал… Б*ять… Это жестко… Но больница! Какой больницы!? Что я там?..
Крис. Что-то, в последнее время слишком много плачущих женщин возле меня. Плохой знак.
Смс: «Крис, прости меня. За все те моменты, и за сегодня. Ты, конечно же, ни в чем не виновата. Ближе тебя у нас никого не было. Мне очень жаль…».
Никогда не говорил ей этого. Всегда что-то требовал, наезжал, отталкивал подальше от Женьки… А она всегда была на подхвате.
Перезванивает.
— Да?
— Олег…
— Помоги мне.
— Это значит: «разрушь Женину жизнь»!!
— Я построю для неё новую.
— У неё должен быть выбор.
— Это значит, что мне нет места в этом мире.
— Ну, почему ты такой!? Живи!!! Кто мешает тебе!? У тебя же все есть для этого! Всё, и даже больше!
— Не хочу. У меня нет больше сил. Знаю, это — шантаж. Но ты не обессудь.
— Я очень вас люблю, но, пожалуйста… не надо… — начинает плакать она. — Ты заставляешь меня грешить против её ребенка!
— Забираю этот грех на себя. И жду переписки. Прости.
Отменяю билеты.
Мне нужно подумать…
О чем говорила Крис?
Я гораздо более слеп, чем мне кажется.
Снова на набережной. Мне нравится здесь бывать, и я прощаюсь с этим местом. Мне осталось недолго здесь. Или в принципе — недолго. Это не слабость, нет. Это усталость. Мне не страшно думать о смерти. Женечка научила меня верить в то, что этим ничего не заканчивается. Начнется новая версия того, что не удалось разрешить в этой жизни. Я хочу переиграть. Если смерть — это шанс, то она мне симпатична. Но, конечно, хотелось бы, чтобы этот шанс случился в этой жизни. И я буду пробовать.
Прокручиваю все дела, что нужно завершить здесь, перед отъездом.
Составляю мысленно список. Некоторые не решишь за пару дней, как ни напрягайся. С другой стороны, всегда можно вернуться и что-то доделать.
На улице становится слишком прохладно. Через дорогу есть неплохая кофейня. По дороге к ней — сверкающий неоновыми огнями салон тату.
Тату…
Я вспоминал сегодня об этом.
Если бы ты была в моих руках…
Смотрю на свои руки.
Ты всегда любила их. Такой легкий фетиш. Могла бесконечно играть с ними, как кошка: ласкаться, кусать… Я кайфовал от этого.
Захожу внутрь.
На удивление, чисто и светло. На мастере — перчатки и халат.
— Добрый вечер.
— Добрый…
Он не торопит меня, не расспрашивает, позволяя рассматривать стены, оформленные черной вязью различных рисунков.
— Я не бью цветные, — поясняет он. — Только черные.
— Мне не нужна цветная. Вы можете мне выбить имя на ладонь?
— Могу.
— Я нарисую…
Он подает мне листок и карандаш. Аккуратно вывожу три иероглифа её имени.
Смотрит. Дорисовывает уверенней каллиграфические детали, придает объем.
— Так?
— Да.
— Размер?
— Не крупно. В самом центре.
— Я так понимаю, на левую руку? Ближе к сердцу? — поднимает он бровь.
— На левую.
Ощущение жужжащей иглы отвратительное. Мастер уже закончил, выбрасывает окровавленную иглу. Протирает спиртом. Жжет. Сверху — толстый слой мази и валик бинта с лейкопластырем.
— Сутки не мочить. Протирать, смазывать два раза в день. Не обдирать. Зудеть будет. Нужно потерпеть.
Киваю.
Потерпеть — это, практически, кредо.
Сжимаю руку в кулак. Боль усиливается.
Ты чувствуешь, моя девочка?
Игра не по правилам, да.
Я буду забирать тебя всеми способами.
Как ты забирала меня раньше…
* * *
Флешбэк 2 — Так нельзя говорить с мужчинами
За окном темно. В руках Крис еще одна кипа документов.
— Нет, всё, — поднимаю я руки. — Это завтра.
— Олег посмотри быстренько.
— "Быстренько" девочкам из сопровождения дай посмотреть, я с документами тут сижу не для удовольствия, Крис, а чтобы потом проблем не возникало.
— Это по налоговой, надо было еще вчера.
— Посмотрю утром.
— К Жене спешишь?
Молча складываю папки.
— Тяжко тебе с ней?… — довольно улыбается она.
— Терпимо.
— Можно с тобой? На десять минут?
— Она вчера уехала.
— Куда!?
— К себе домой.
— Почему?
— Курс уколов закончен.
— М… Ясно…
Ни черта тебе не ясно, Крис.
Сажусь обратно, открываю принесенные папки.
— Иди. Я закончу.
— Вы поссорились?
— Нет.
— У вас что-то было?
— Нет, у нас не было ни-че-го. Довольна? Допрос закончен?
— Что ты рычишь на меня все время? — садится напротив. — Поговорим?
— О чем?
— Как нам всем быть дальше.
— Давай, поговорим, — откладываю папку. — Начинай.
— Что с тобой происходит, Олег? Чего ты хочешь?
Знать бы… Нет совершенно ни единой картинки, которая могла бы удовлетворить меня. Но я пытаюсь разобраться, в первую очередь — для себя.
— Ты знаешь… Ты подложила бомбу в мою жизнь. Весь мой привычный уклад нарушен. А я ценил его, Крис.
— Дальше…
— Моя жизнь взорвана. Вокруг хаос. А ты знаешь, я не выношу хаос.
— Продолжай, — кивает она.
— Причина этого хаоса — Женя. Самое правильное, что могу сделать — это исключить её из своей жизни. Но… — развожу я руками.
— Разве она не приносит тебе удовольствие?
