— Да ладно! У нас холодная война со Стасом, — улыбаюсь я.
— Это игры! Ой, да всё ты понимаешь… Руслан вот, ни за что не возьмет. Хоть у вас и мир. А Стас… Стас возьмёт даже назло Аронову. Вот у них точно перманентный замер приборов! — фыркает Крис. — Но ты, пожалуйста, не бросай меня. Я — не Аронов, буду в истерике биться открыто.
— Я стараюсь.
Мы очень с Ароновым стараемся, чтобы не пришлось. Олег максимально спокоен, вежлив, сдержан. Раньше я его таким видела только на деловых встречах. Практически ничего мне не поручает сам. Не дрочит меня за косяки, которых полно. Внутри меня хаос, и он периодически высыпается в реальность. Исправляет сам. Молча. Без грамма раздражения. И я ему очень благодарна, что он не усугубляет ситуацию. Мы негласно ищем новую комфортную дистанцию.
Надо отметить, что эта его «ровность» распространяется и на другой персонал. Он стал вдруг терпимее, чуть менее требователен и чуть более человечен, чем обычно. Идеальная версия. Не то, чтобы прежняя не была идеальной. Мне так нравилась. Но остальные очевидно выдохнули.
— Какие планы дальше?
— Такие же, как и были. Исключая кругосветное путешествие.
— Мда… Я отказываюсь комментировать. Теперь я хочу тоже просто посмотреть, как вам это удастся. А поехали завтра с нами в «Бездну»?
— Лёха переживет?
— Он сам предложил. Но, возможно, будет рычать на тебя за Аронова.
— Да пусть…
Сняв те самые итальянские бордовые сапожки, Крис закидывает ножки на подлокотник дивана. Надела она их первый раз, и я вижу, красные следы на пальчиках, сквозь прозрачные колготки. Присаживаюсь, разминая. Она с утра на каблуках.
— О, боже мой… — стонет она. — У тебя нереальные руки.
Все так говорят…
— Тебе кофе сделать?
— Да.
Выхожу к ресепшену. Там Олег и Александра у кофемашины. Она у нас теперь навороченная на несколько видов кофе, с паровой струей, все, как положено. Олег пожертвовал своей. Дома он всё равно всегда варит кофе сам, и она просто стояла у него без дела, занимая место.
Новая мне нравится больше. Она не вырубает наши предохранители, даже если ей пользуюсь я.
Объясняет Саше, как этой техникой пользоваться.
— Пальцы не подставляй, обварит, — убирает он ее руку. — У тебя два жерла включено. Видишь лампочки горят.
Забирает у меня из рук кружку Крис и ставит под второе жерло.
Саша поднимает на него глаза.
— Олег, а я пирог испекла, хочешь, я тебя угощу?
— Спасибо, Саш. Но я… мм… Я не ем, ничего такого.
— Он вкусный. Свежий. Я очень старалась. Какого — такого? — внимательно смотрит она ему в лицо.
— Стряпанного.
— Почему?
Мы встречаемся на секунду с ним взглядами. И там даже на мгновение мелькает намёк на просьбу о помощи.
Окей, — пожимаю я плечами.
— Потому что это очень интимно, Саш, есть чужую стряпню.
Она в шоке переводит взгляд с меня на него.
Он чуть заметно закатывает на меня глаза.
— Спасибо, Женя… Так я мог и сам.
— Ну извини. В следующий раз буду формулировать более тактично и завуалированно.
— Будь любезна.
Смывается к себе.
— Интимно? — переспрашивает она меня.
— У разных людей чувство интимности складывается из индивидуальных вещей. Для кого-то интимен минет, а для кого-то поцелуй. Для кого-то знакомство с мамой, для кого-то… Олег Андреевич не ест еду, приготовленную другими людьми. Такой вот фрик. Исключая ресторанную. Но там очень мало личного, поэтому ему проще ее пережить.
— Женя, ну это же бред.
— Почему?
Пожимает плечами.
— Ну все же едят.
— Он — не все, — пожимаю плечами в ответ.
Забираю кружку кофе и ухожу, оставляя Сашу в растерянности.
* * *
— Жень, я на обед сбегаю на пол часика? — подхватывает пальто Лиля. — Побудешь за меня?
— Легко, — листаю я треки на плеере.
И только она сбегает, как телефон начинает трезвонить. Плеер выскальзывает из рук, бьется о стойку, улетая в маленькое ведерко с водой, приготовленное Лилей, чтобы полить цветы.
— Ну, пи**ц! — выуживаю я его оттуда пальцами.
И держа на весу, отвечаю на звонок, расстроенно его разглядывая. Экран не горит.
Олег стоит в дверях с кружкой кофе.
Стряхиваю капли воды. А отлетает какая-то деталь! Пытаюсь включить, но экран не загорается. С раздражением швыряю его в мусорное ведро.
Когда Лиля возвращается, уже я накидываю пиджак. Сегодня тепло… Снег, конечно еще не растаял, но солнце печет во всю.
— Там из наших никто на обед не собирается?
— Все уже покушали.
— Ну ладно…
— Я собираюсь, — подходит сзади уже одетый Олег.
Разворачиваюсь.
Ну что нам теперь бегать друг от друга? Мы же не чужие люди. Почему не пообедать вместе?
— Я хотела покушать в сквере на улице. Если переживешь отсутствие стола и столовых приборов — приглашаю с собой.
— Переживу.
Набрав всяких неполезных вкусностей на раздаче китайской забегаловки, мы, оседлали скамейку в сквере. Протерев пальцы антибактериальными салфетками едим прямо руками.
Солнце печет…
Отлично!
— Мм… кольца кальмара божественны! Еще горячие, попробуй.
— Неплохо, да.
— А это, интересно, из чего сделано? — съедаю я нечто странное.
— Это кусочки курицы в патоке и огуречной пасте.
— Звучит ужасно, — смеюсь я. — Но вкусно.
— Мне баклажаны понравились…
— Да? — втягиваю я кусочек из пакетика. — Остро, ужас!
Вдыхаю кажущийся ледяным в горящем рту воздух.
Открываем по баночке пепси.
Мда… сегодня праздник вредностей. Психику надо иногда разгружать. Особенно в дни, когда твой плеер погибает. А денег на новый нет.
И я болтаю что-то индифферентное обо всяких глупостях. Перескакивая как чукча с темы на тему. То про только что дочитанный мной «майн кампф», то про предстоящую масштабную ролевую игру, греясь об его расслабленную улыбку.
— Ты слушаешь меня? — щелкаю я пальцами перед его замершими глазами. — Я, вообще-то, тут тебе свои умные мысли излагаю!
— Да.
— Что — да? — хихикаю я. — Под какой ты дурью?
