— Чего на этот раз надо?
— Санитарный контроль Пограничной службы. Или Таможенная служба.
— А милицейская «корочка» не нужна? — спросил Петрович, попыхивая папиросой.
— Нет, не то мероприятие.
— Прейскурант знаешь?
— Естественно.
— Таможня вдвойне стоит против ментов, — произнес старик. Продолжая сидеть на своем месте, он вопросительно смотрел на Кольцова. Это был наглый грабеж, и оба это знали, вопрос состоял в том, кому больше надо? Естественно, сыщику.
— О’кэй, — кивнул он, — тащи «ксиву».
— Вот и ладненько. — Петрович поднялся и, кивнув на разложенные удостоверения, сказал: — Ты тут присмотри за моим добром, а я сейчас.
Через пять минут Кольцов стал обладателем ярко-красного глянцевого удостоверения, где под двуглавым орлом было выведено золотом: «Таможенная служба России». Внутри удостоверения лежал листок с двумя переводными печатями.
Пряча полученные деньги, Петрович не спеша объяснил технологию подделки документов.
— Сейчас идешь в моментальное фото, делаешь снимок три на четыре, вклеиваешь его в «ксиву». Потом лепишь печать. Это ты знаешь как. Если попадешься, ты меня не знаешь, я тебя.
— Само собой, — кивнул Глеб, быстро направляясь к Смоленской площади.
Через сорок минут, являясь обладателем удостоверения одного из самых могущественных департаментов России, он перешагнул порог рекламного агентства «Скарлетт».
Суперсовременное здание из стекла и бетона было оформлено в ярких кричащих тонах, стены были увешаны картинами авангардистов и рекламными проспектами звезд, вышедших из стен агентства. Здесь все говорило о прекрасном, даже охранники, стоящие за входной дверью. Симпатичные юноши, одетые в камуфляжные комбинезоны, плотно облегающие их фигуры, больше были похожи на танцоров балета, нежели на охранников.
Продемонстрировав стражам «Скарлетт» удостоверение в раскрытом виде, Глеб спросил:
— Кто есть из начальства?
— Главный... — невнятно произнес юноша с внешностью молодого греческого бога.
— Зови, — сказал Кольцов тоном хозяина положения. Охранник выскользнул из стеклянного тамбура в холл. Через минуту он вернулся в сопровождении невысокого толстяка, одетого в строгий серый костюм, вокруг короткой шеи был повязан черный шейный платок.
— Коммерческий директор агентства... — нараспев стал представляться толстяк, но сыщик его бесцеремонно перебил:
— Санитарно-эпидемиологическая служба таможни. Нам необходимо выяснить кое-какие данные об одной из ваших моделей, работавшей до недавнего времени за границей.
— Прошу ко мне в кабинет. — Толстяк распахнул дверь, ведущую в холл, по которому они прошли в просторный кабинет. Коммерческий директор проворно сел за рабочий стол и, глядя заискивающе на представителя столь грозной структуры, тихо спросил: — Так в чем суть вашей проблемы?
— Суть нашего дела. — Кольцов специально сделал упор на слове «нашего», тем самым давая понять, что проблема касается не столько его, сколько агентство и лично толстяка. — Дело в том, что мы получили сообщение от коллег из Франции: там задержан больной СПИДом, как он сообщил, этим заболеванием его наградила одна из ваших моделей.
— Кто? — глаза толстяка полезли из орбит.
— Некто Марина Нефедова, месяц назад вернувшаяся из Парижа, — сказал Глеб.
— Одну минутку. — Коммерческий директор подвинул к себе стоящий на углу черный прямоугольник ноутбука и быстро застучал короткими и толстыми пальцами по клавиатуре. Закончив свои манипуляции, он несколько секунд всматривался в плоский экран монитора, потом облегченно вздохнул и весело сказал: — За пять лет существования нашего агентства за границу мы направили девятнадцать моделей. Три из них в Париж, две еще там работают, а одна вернулась в прошлом году. Из девятнадцати девушек ни одну не зовут Марина Нефедова.
— А скажите, можно проверить, работала или училась в вашей школе моделей эта дама раньше? — спросил Кольцов.
— Сейчас посмотрим. — Толстяк снова погрузился в компьютер. Через минуту последовал ответ, короткий, как приговор: — Нет, у нас она никогда не работала.
«Что ж, отрицательный результат — тоже результат. Насчет агентства Мариночка вешала мне лапшу, а как насчет других данных: «мастер спорта по синхронному плаванию», «окончила МГУ» и вообще зовут ли ее на самом деле Марина Нефедова? Может, все это не более чем оперативная легенда? Если верить интуиции, вряд ли все было ложью, не тот масштаб, а значит, часть из рассказанного может быть правдой. С чего начать? «Спортсменка»? Господи, сколько же в Москве спортивных обществ, и пока их все перероешь, вместе с архивами примерно пятилетней давности уйдет уйма времени. А его у меня как раз и нет. Что еще? Московский университет, там тоже надо поднимать архивы. Да и факультетов там, пожалуй, больше, чем спортивных обществ, но есть один плюс. Моя подруга Ларочка Долгова в МГУ преподает литературу, этим надо воспользоваться».
Выйдя из офиса «Скарлетт», Глеб достал трубку мобильника и быстро набрал номер Ларисиного телефона. Но в ответ были лишь длинные гудки.
Хочешь не хочешь, надо ехать домой к Ларисе и там поджидать хозяйку.
Старинный дом на Большой Бронной был отреставрирован и удовлетворял всем требованиям современного комфорта. В обновленном особняке жила элита средней руки.
Припарковал «восьмерку» перед зданием. Возле входной двери его остановил гориллоподобный консьерж, этакая помесь волкодава с крокодилом.
— Куда? — консьерж занял своими габаритами весь дверной проем.
— Мне необходимо повидаться с Ларисой Долговой, — произнес сыщик и для большей значимости хотел продемонстрировать удостоверение. Но гориллоподобное существо даже не взглянуло на «корочку», а только, зевая, сказало:
— Что вы за народ, милиционеры, и ходите, и ходите. Сказал же вашему старшему: как Лариса Анатольевна вернется домой, я сообщу. А сейчас ее нет.
— И давно она не появляется дома?
— Исчезла на следующий день после похорон мужа, — бодро произнес консьерж.
— Похорон мужа? — переспросил Глеб. Живьем Лариного мужа ему не довелось видеть, но на фотографиях он выглядел молодым и вполне здоровым.
— От чего же он умер?
— А кто сказал, что умер? — удивился консьерж. Потом по его лицу проползла гримаса задумчивости. — Так вы что, не из милиции?
— А кто сказал, что из милиции? — Еще раз продемонстрировав липовое удостоверение, Кольцов спросил: — Так что же произошло с Вадимом Долговым?
— Его зарезали при попытке ограбления. Черт знает что творится. Вечером, прямо перед домом. И никто ничего не видел, — плаксиво, почти по-бабьи говорил консьерж. Чувствовалось, что работа наложила на него отпечаток подъездного сплетника. — А милиция ищет не убийц, а жену убитого.
