Наверное, каждая девочка представляет свою свадьбу. Светлый день. Волшебный. Сказочный. Каждая девочка воображает прекрасный подвенечный наряд. Мечтает превратиться в принцессу. Ощутить магию.
Я знала, что никогда не выйду замуж. Я и не выхожу – по-настоящему. Но даже эта насквозь лживая церемония дарит ощущение чуда.
У меня есть пышное платье. Фата. Миниатюрный букет цветов. И жених. Очень привлекательный молодой человек.
Пожалуй, мы классно получимся на фотографиях и на видео записях. Материал потом отправится в Австралию, к дяди, лишь бы порадовать этого больного подонка.
Интересные у него понятия о семейных ценностях: жениться, разводиться, убивать собственных бывших супруг. Впрочем, я стараюсь не развивать данную мысль.
Фальшь пропитывает все. Меня в том числе. Но я испытываю странное удовольствие от всего происходящего. Наслаждение. Горькое, болезненное.
Забавная игра. Главное – не заиграться.
- Никакого интима, - сразу ставлю условие Ярику. – Я не стану спать с тобой. Точнее просто спать в одной кровати согласна, но никакого физического контакта.
- Разумеется, - кивает парень. – Я и не рассчитывал на такие бонусы.
- Никаких поцелуев, - заявляю строго. – Разве только в щеку.
- А на камеру? – умоляюще выгибает брови. – Для фотографий? Какая же это свадьба, если мы совсем целоваться не будем?
- Изобразим поцелуй как в кино, - пожимаю плечами. – Максимум на что я согласна, соприкоснуться губами. Однако лучше под фатой все сделать. Будем имитировать страстные лобзания.
- А потом? – напрягается. – В Австралии? Медовый месяц без поцелуев. В такое никто не поверит.
- Скажем, что у меня стоматит или герпес, - хмурюсь. – Придумаем другую болезнь. Что-нибудь мерзкое и заразное. Еще не знаю. Но настолько далеко мы не зайдем. Понял?
- Хорошо, - кивает. – Конечно.
Пара дней уходит на подготовку. С документами немного сложнее. Свидетельство о браке получим через пару дней после регистрации. Предварительное оформление займет чуть больше времени, нежели планировались. Ярослав умудряется договориться об основном. Устраивает торжественную церемонию. В настоящем загсе. С настоящим регистратором. Гостей не приглашаем. Решаем играть в таинственность и дальше.
Свадьба исключительно для двоих. Разве это не романтично? Если бы я действительно выходила замуж, возможно, так бы и поступила. Никого бы не стала приглашать. Мой принц и я, больше никто не нужен.
Только принца нет. И не будет. Да и я далеко не принцесса. Ненавижу это проклятое слово, если честно. Холод пробирает при одном лишь упоминании, но иногда оно идеально отражает суть.
Лимузин останавливается. Покидаю салон автомобиля, выхожу и попадаю под прицел объектива. Лучезарно улыбаюсь. Аж щеки болят от напряжения. Стараюсь как умею.
Ярик встречает меня на ступеньках загса. Подхватывает на руки. Кружит. Смеется и пытается развлечь своими шуточками. Немного расслабляюсь. Проявляю искренность. Наверное, в другой реальности из нас могла бы получиться настоящая супружеская пара. Щелкают затворы фотокамер. Нам дают советы какую позу лучше принять, как именно нужно стать для отличного кадра.
Когда с этой процедурой покончено, продвигаемся внутрь. В зал. Минуем цветочную арку. Проходим грозди надувных шариков. Ярик позаботился о декорациях.
Все идеально. Слишком идеально. Однако я не успеваю ощутить тревогу. Скорее впадаю в странное оцепенение. Холодно становится. Резко и сразу, мороз до костей пробирает. Даже оборачиваюсь назад, точно ищу угрозу.
Пусто. Светло. Прекрасный солнечный день. Все было бы прекрасно, будь мы здесь без всякой лжи и фальши, без надобности изображать любовь. Но что-то не дает покоя. Под ребрами клубится. Царапает, скребет. Что?
- Ты кого-то пригласила? – спрашивает Ярик. – Кто-то должен прийти?
- Нет, - роняю глухо.
- Прошу вас ответить, является ли ваше желание стать супругами свободным, взаимным и искренним, - произносит женщина, которая регистрирует наш лживый брак. – Готовы ли вы разделить это счастье и эту ответственность, поддерживать и любить друг друга и в горе и в радости?
- Да, – уверенно заявляет Ярик.
- Д-да, - гораздо тише выдаю я, не в силах преодолеть дрожь, которая охватывает тело ледяным пламенем и пожирает остатки самоконтроля.
Еще слова. Фразы проносятся мимо моего сознания.
- Предлагаю вам скрепить союз первым супружеским поцелуем, - радостным тоном заявляет женщина.
Щелчки затворов. Вспышки слепят. К горлу подкатывает тошнота.
Может, еще не поздно? Прекратить. Прервать. Остановить этот фарс. На миг кажется, я сейчас потеряю сознание.
Впечатление, будто вокруг темнеет.
- Нет! – голос как удар грома.
Как плеть. Как кнут. По спине.
Оборачиваюсь и содрогаюсь.
Господи. Боже мой. Даже сглотнуть не могу. Шевельнуться не выходит. Не удается дернуться, сдвинуться на миллиметр. Застываю, примерзая к полу. Обращаюсь в гранитный камень.
Дьявол. Собственной персоной.
А где его свита? Где чертова свора цепных псов, жаждущих растерзать всех и каждого по приказу? Или один по мою душу явился?
- Кажется, вы пропустили важную строку, - хриплый голос режет меня изнутри, без пощады и без жалости. – Вроде должно быть «Если кто-то против этого брака, пусть возразит сейчас или замолчит навечно».
Высокий. Мрачный. Огромный. Его шаги как раскаты грозы. Мир меркнет, теряется и блекнет, погружается в густую тьму.
Букет цветов выпадает из моих пальцев.
А я почему держусь? Почему еще стою?
Дура. Слезы душат. Слезы ненависти. Отчаяния. Бессилия. Наивная идиотка. Правда, верила, будто спаслась? Вырвалась? Будто он тебя забыл? Оставил в покое?
Я открываю рот, чтобы закричать. Заорать. Но звук не идет, забивается в груди, обрывается, ухает вниз, вместе с обмершим от жесточайшего страха сердцем.
- П-простите, - бормочет женщина-регистратор. – Вы… п-против? Возражаете?
- Кто это? – удивляется Ярик. – Парень, мне кажется, ты не приглашен…
Удар заставляет его замолчать. Резкий. Молниеносный. Сокрушительный удар. Головой в голову. Краткий миг – мой жених растягивается на полу. Падает вниз, как подкошенный.
Женщина вскрикивает.
Я молчу. Превращаюсь в ледяную статую. Громадная тень накрывает меня. Горящие глаза впиваются в мое лицо. Алчно изучают, жадно, будто пожирают.
- Скучала? – кривая ухмылка играет на полных губах, обнажает оскал хищника. – Моя принцесса. Вижу, истосковалась вся. Даже замуж собралась, совсем затомилась одна.
