– Фенечка, – Вадим гладит мое плечо, – приехали.
Я потягиваюсь и смотрю в окно. Мы в пригороде, я и не знала, что здесь целую улицу отгрохали, и когда успели? Дома выглядят симпатично, перед каждым – зелененький лужок. Как в Америке (я там не была, но по телевизору видела).
– Который наш? – интересуюсь я.
– Прямо перед тобой.
– Это дворец.
– Так ты и должна жить во дворце, разве нет?
– Вообще-то я в коммуналке жила, но дворец тоже неплохо. Проживем. А кто в нем убираться будет?
Вадим смеется, настроение у нас превосходное.
– Уборщица приходит дважды в неделю, – сообщает он.
По тропинке, выложенной мраморной плиткой, идем к крыльцу.
– Ну, что, – говорит Вадим, – молодую жену в дом положено на руках вносить. Запрыгивай.
Я выполняю команду и оказываюсь в огромном холле, выдержанном в бело-синих тонах.
– Как тебе? – спрашивает Вадим.
На мой вкус, слишком много денег, но огорчать мужа мне совсем не хочется, я делаю восторженные глаза, попутно прикидывая, смогу ли я вообще жить в таком доме. Места для меня явно многовато, так и хочется в шифоньер залезть. Тут одна из дверей открывается, и выходит тот самый тип, который однажды возник в окне темно-фиолетового «БМВ».
– Привет, – говорит он, и они с Вадимом обмениваются рукопожатием.
– Знакомься, Фенечка, это Стас, а это моя жена.
Я, выдав лучшую свою улыбку, протягиваю руку, открыто и сердечно глядя в глаза новоявленному знакомому. Меня хватает на две секунды, после чего сердечность из моих глаз исчезает, а вслед за ней в неизвестном направлении отбывает открытость. На смену им приходят чувства, которые я с трудом классифицирую. Одно могу сказать: ощущение неприятное. В животе вдруг противно заныло, и шерсть, если б она у меня была, непременно встала бы на холке дыбом. Я все еще силюсь произвести хорошее впечатление, при этом пытаюсь угадать, чем меня этот Стас так донимает.
Впервые в жизни я торопливо отвожу взгляд в сторону, вещь неслыханная при моем врожденном чувстве независимости, которое кое-кто из недоброжелателей называет наглостью. Я несу несусветную чушь и при этом жмусь к Вадиму. Слава богу, длится все это недолго, появляется Серега с чемоданами, а Вадим решает показать мне дом. На первом этаже кухня-столовая, огромная гостиная, комната, которую Вадим называет гостевой, а также ванная и туалет. На втором этаже две спальни, кабинет Вадима, большая комната, которая вполне подойдет под детскую, а пока я сразу же решаю сделать ее своей, открытая веранда и еще одна ванная и туалет. Вместо того чтобы восторгаться, я спрашиваю:
– Вадим, это кто?
– Где?
– Внизу. Этот Стас, он кто? Что он вообще делает в твоем доме?
– В нашем, Фенечка. Стас – мой брат, двоюродный. Так вышло, что он сейчас живет у нас. Я тебя уверяю, он нам мешать не будет. Стас устроился в гостевой, наверх никогда не поднимается. Я почти всегда у себя, вряд ли ты будешь видеть его часто. Стас – золотой парень, совершенно безобидный.
– А этому безобидному здесь жить обязательно? – голосом моей мамы интересуюсь я.
Лицо Вадима приобретает выражение, которое я не люблю. К счастью, я редко вижу его на лице мужа.
– Он здесь живет. Эту тему мы больше не обсуждаем.
«Это мы еще посмотрим», – думаю я, однако замолкаю.
В тот день Стаса я больше не вижу. Мы очень мило провели вечер с Вадимом, я заметно подобрела и даже подумала, что демонстрировать неудовольствие поспешила.
Утром я долго сплю, Вадим часов в восемь уехал на работу, у него дела, а у меня дел нет. Придется их придумать. Я распаковываю чемоданы, раскладываю вещи по полкам, отправляю в стирку белье и ловлю себя на мысли, что очень не хочу спускаться на первый этаж. А между прочим, я у себя дома. С чего я, собственно, взяла, что Стас здесь? Он мог уехать с Вадимом или вообще провалиться к чертям собачьим, чего я ему от души желаю. Ближе к обеду голод вынуждает меня отправиться на кухню.
Я грохочу кастрюлями, хлопаю дверцей холодильника и при этом пою. Однако каждые пять минут кошусь на дверь гостевой. Никаких признаков жизни. Я успокаиваюсь, всецело переключив внимание на готовку. Вот тут-то дверь и открывается. От неожиданности я глупо ойкнула.
– Привет, – говорю я. – Извини, не знала, что кто-то есть в доме.
Я успела сосчитать до двадцати, прежде чем он ответил:
– Ты у себя. – Низкий, хриплый голос.
– Ты обедал? – «Чего это я улыбаюсь как дура?»
– Да, спасибо. – Он проходит, наливает чай, берет печенье в вазочке.
Я шарахаюсь к мойке, второй раз мою помидоры. Руки у меня дрожат. Чего я боюсь, черт возьми, чего? Сидит человек, пьет чай, на меня не смотрит. Зато я на него смотрю. Исподтишка. Короткая стрижка, волосы темные, тяжелый подбородок. Взгляд неприятный. Оказавшись под этим взглядом, против воли начинаешь ерзать. Крепкий парень, правда, не из тех, что пропадают в спортзалах, накачивая мускулы. Двигается легко, но сила в нем чувствуется немалая. Ну и что? Здоровых мужиков я не видела, что ли? Вадим, кстати, на хилого интеллигента тоже не тянет. Стас мазнул взглядом, в котором была усмешка, и у меня возникло подозрение, что он считает жену брата существом пустым, на которое время тратить жалко. Да ради бога.
– Ты мой портрет по памяти писать собираешься? – вдруг спрашивает он.
– Что?
– Кончай пялиться, вот что.
«Чтоб ты сдох», – хочется сказать мне. Конечно, я этого не делаю.
– Извини, – надеюсь, улыбка у меня естественная. – Не очень вежливо разглядывать человека, просто я любопытная. Не злись, ладно?
– И не думал.
– Салат будешь? – спрашиваю я, голос какой-то подхалимский.
– Нет. Идем, покажу кое-что.
Я плетусь за ним к входной двери.
– Дом на охране, – говорит Стас. – Запомни код.
Минут десять я осваиваю премудрости сигнализации, после чего мы возвращаемся в кухню. Я впереди, спиной чувствуя его взгляд. Мне совершенно ясно, что вдвоем нам в этом доме не ужиться, но в том, что здесь останусь я, уверенности нет никакой. Обедать мне уже не хочется, единственное, чего хочется, – оказаться как можно дальше отсюда, и я иду наверх переодеться, собираясь покинуть дом. Не навсегда. Просто прогуляться. Когда я оказываюсь возле входной двери, рядом материализуется Стас.
– Куда ты?
