— Нет, Наташа, — терпеливо, уже по новой начинаю объясняться с этой дурочкой я. — Меня заинтересовало, откуда у вас мой электронный адрес, и как вы узнали про два миллиона?
Наташа бестолково таращится на меня, и вдруг, к моему удивлению, начинает давиться хохотом.
— Нет, я точно дура, — смеётся она. — Так Артём, получается, не солгал: у вас с ним действительно ничего не было. И вы ему так, просто мечта… дурацкая фантазия… на пустом месте!
— Вы не ответили на мой вопрос. — Вот теперь я точно злюсь.
— Катя, — Наташа победоносно глядит на меня и придвигается ближе, — обманывали вас, а не меня. Потому что ваш Герман Дьячков — это и есть мой Артём. Артём Соболев. Теперь всё ясно?
Пауза. После чего у меня возникает стойкое ощущение, что выложенный коричневой плиткой пол в 'Старбакс' летит у меня из‑под ног вместе со стулом, на котором сижу я, потому что в моей голове всплывает фраза, сказанная мне папой: '…при создании сервисного центра Бергера поручителем перед партнёрами выступал некто Соболев Артём Александрович, москвич, 1989 года рождения'.
— Катя, очнитесь, — Наташа щёлкает пальцами перед моим носом. — Повторяю: Артём Соболев — это мой молодой человек. И это он настоящий хозяин 'Звёзд самиздата' — того портала, для которого вы написали сценарий.
— Книгу, — автоматически поправляю я.
— Что 'книгу'? — не понимает Наташа.
— Я написала книгу.
— Ой, да мне‑то какая разница? — Наташа небрежно машет рукой. — Важно другое: Артём меня не обманывал.
Вот тут я и беру себя в руки.
— Наташа, — стараясь говорить равнодушно, спрашиваю я, — а чем вы можете доказать, что мой Герман Дьячков — это ваш Артём Соболев?
— А зачем это вам? — прищуривается Наташа.
— Ну, видите ли, у меня с Дьячковым был один джентельменский договор. А с учётом того, что вы мне сейчас сказали, я понимаю, что наше с ним соглашение будет расторгнуто, и мой сценарий летит в трубу.
Наташа морщит лоб:
— Честно говоря, я не очень понимаю, о чём вы… Но если вы мне пообещаете, что вы не будете подлаживаться к Артёму, то я могу вам кое‑что рассказать.
''Подлаживаться' к Артёму? Что‑что, а вот этого точно не будет. К тому же, я даже не знаю, как он выглядит.'
И я говорю:
— Безусловно, я вам обещаю.
Наташа вглядывается в моё лицо:
— Странно, но я почему‑то вам верю… Есть в вас что‑то такое, искреннее… Ну ладно, была не была. — 'Зайка' поворачивается и тянет к себе модную сумку, висящую на спинке её стула. Ставит сумку на стол, копается в ней, после чего извлекает на свет золотистый iPhone.
— Артём подарил, — перехватив мой взгляд, поясняет Наташа и принимается увлечённо копаться в своём телефоне. — Вот, нашла… Ну, Катя, как по — вашему выглядит Герман Дьячков?
— Светлые волосы, светлые глаза, коренастый, выше среднего роста.
— Правильно, — одобрительно кивает Наташа. — Герман такой. А вот это — Артём. Мой мальчик. — Она умильно улыбается и придвигает ко мне мобильный.
Ощущение того, что мир, дав мне под дых, окончательно ушёл у меня из‑под ног, усиливается, потому что на фотографии — мальчишка, которого видела в 'Меге'.
— Это и есть Соболев? — сглотнув, спрашиваю я.
— Ага. Здесь я Артёма ещё в первый день нашего знакомства сфоткала, — хвастается Наташа. — А вторая фотография сделана в день нашего первого свидания. Он тогда мне ещё тюльпаны подарил. Ну и мы… — Наташа с таинственным видом замолкает.
'И вы переспали.'
Поднимаю на Наташу растерянный взгляд:
— Ясно. А ещё какие‑то доказательства того, что это Соболев, есть?
— Есть. Вот на какой номер вы звоните Артёму? — Наташа прищуривается.
Помедлив, называю цифры с кодом 'Мегафон'.
— А на самом деле, у Артёма 'МТС'. А номер, по которому звоните вы, куплен на имя Аллы… Аллы, Аллы… как её там? О, вспомнила… Аллы Бергер.
— Что? — смотрю на убивающую меня каждой фразой девчонку, а та вдруг начинает оправдываться:
— Кать, я не знаю, что это за Алла, но я была у Артёма дома, и видела, как он копался в письменном столе, откуда и вытащил и эту сим — карту, и телефон, и конверт с копией паспорта этой Аллы, и… А вы что, знаете её? — соображает Наташа. — Алла — она очень симпатичная? — Наташа ревниво прикусывает губы.
— Ничего не могу сказать, — слабым голосом отзываюсь я. — Просто я растерялась, услышав про… номер. — У меня дрожат руки, и я сцепляю их в замок: — Наташа, а если не секрет, кто дал вам мой электронный адрес и рассказал про деньги? Это ваш Соболев расстарался?
— Нет. Я вчера залезла в компьютер Артёма, — Наташа невозмутимо глядит на меня. — Просто пару дней назад у нас… — она хмурится, — в общем, у нас с ним вышла небольшая размолвка. Вот я и решила, что у Артёма есть отношения с кем‑то ещё. Искала данные этой Аллы, а в итоге нашла всю вашу с ним переписку. Вы не представляете, какой я закатила Артёму скандал, — смеётся Наташа. — А вообще‑то Артём очень хороший. Он — человечный. И у него тоже слабости есть.
— Правда? — слабо отзываюсь я, пытаясь увязать разбегающиеся от меня мысли о том, что сейчас всё встало на свои места: и таинственность Соболева, и грустная история моего Димки.
— Правда — правда. Представляете, Артёму уже двадцать семь, а водительских прав у него до сих пор нет, — доносится до меня жизнерадостный голос Наташи. — Но самое забавное в том, что… Короче, знаете самую популярную в Москве систему онлайн — заказа такси? — Киваю, продолжая размышлять о своём. — Так вот, её мой Артём придумал, когда в пятый раз на права не смог сдать, — умильно хихикает Наташа. — Это мне, кстати, Герман под большим секретом поведал. Он всегда к Артёму ревновал. Завидует, наверно.
Если бы не трагизм ситуации, я бы расхохоталась.
— Ну, что, повеселила я вас? — Наташа лукаво изгибает бровь. — Не жалеете, что пришли? По — моему, мы неплохо провели время.
— Это точно, — эхом отзываюсь я. — Но мне, к сожалению, уже пора. — Поднимаюсь со стула.
— Но только чур Артёму обо мне ни — ни, — предупреждает Наташа. — Вы обещали. Или же я от всего отопрусь, а вы…
— Мы с вами не соперницы, — помедлив, говорю я. — На мой взгляд, вы с Соболевым очень друг другу подходите.
Я хотела сказать это с сарказмом, но мой голос меня подвёл. Не разгадав в моей фразе второго дна, Наташа благосклонно кивает:
— Я тоже так думаю. Ну, до свиданья, Катя. Звоните, если что.
— Спасибо. И прощайте.
Оказавшись на улице, я сбрасываю маску невозмутимости, которую с переменным успехом носила последние полчаса. Сжимаюсь в комок. Мне больно. Мне очень плохо. Почему, спросите вы? Скажу. Есть такая средневековая немецкая легенда: искусный крысолов решил отомстить магистрату немецкого Гамельна за отказ выплатить ему вознаграждение и под звуки колдовской дудочки увёл из города всех детей, чтобы они безвозвратно сгинули. А моего персонального крысолова зовут Артём Соболев. И он — мальчишка, ставший моим наваждением. Человек, который играл со мной. Обманщик, заманивший меня в западню. Профессиональный лгун, которого я так и не разгадала.
