Рядом с кафе бегают двое чеченских пацанов лет 5–7 от роду. Пацаны зыркают на нас глазами, а потом отбегают на безопасное расстояние и имитируют стрельбу из автомата по сидящим в кафе русским солдатам.
– Паф-паф! Тра-та-тата!!!
Из ворот дома выходит бородатый чеченец, хватает пацанов за шкирки и утаскивает домой.
В кафе забегает Першинг:
– Лёха, собирайся, через полчаса в Моздок идёт машина. Тебя сдал Клок.
– Зач-чччем..?
– Что зачем? Уезжать? Или зачем сдал?
– Зачем… сссс-дал…
– Понимаешь, есть люди, в которых живет Бог. Есть люди, в которых живет дьявол. А есть люди, в которых живут только глисты. Вот это о нём. Ладно. Разберёмся сами.
Степаныч сказал, что тебя вызывают в прокуратуру. Если не уедешь, тебя отдадут чехам. Сам понимаешь, что с тобой будет. Документы он отправит потом. Держи деньги на дорогу.
Суёт мне в карман несколько мятых купюр. Вытягивает из моего кармана гранату РГД.
– Ос-ссставь… на память.
– Ни к чему. Зачем тебе в дороге лишний геморрой.
Мы обнимаемся. Митя хлопает меня по плечу.
– Езжай. Лечи свою башку. В крайнем случае из тюрьмы тоже есть выход. Это из могилы нет! А мы сейчас на село. Проедем по адресам. Будет очень жёсткая зачистка.
Через несколько часов меня встретил Моздок и его грязные разбитые улицы. Местный таксист, за час довез меня до Прохладного. Я даже успел на фирменный поезд «Осетия».
Уже глубокой ночью я стоял на перроне вокзала родного города.
Через месяц мне пришло письмо, что ребята подорвались на фугасе.
Эпилог
Я очнулся, пошевелил вспухшим и шершавым языком… Это не страшно, это всего лишь сон и я пока ещё жив. Но все мои сны одинаково бесконечны и страшнее яви. Потому что в них я вижу лица людей, навсегда оставшихся там. Серое чеченское небо, липкую рыжую грязь и кровь.
Я ненавижу свои руки, себя, весь народ, допустивший возможность безнаказанно УБИВАТЬ. Я чувствую всем существом, что в такой стране мне места нет. Я хочу вырваться из этого кровавого человеческого месива в какую-нибудь беззвучную тишину, в тихие поля, в тихие леса, на необитаемый остров…
Но я знаю твердо, что уже никуда не вырвусь. Моё прошлое навсегда останется со мной…
Я не убийца, по-житейски говоря.
Не злой, не подлый.
Но было так, что автомат с плеча —
И хлестанешь по людям, как мишеням.
Я пули слал, души не теребя.
Я бил врагов. И всё-таки не скрою,
Что каждой пулей будто и в себя…
С тех пор живу с подстреленной душою.
