Я встаю перед мертвым Селивановым, перед пулей, зависшей над его телом: она летит прямо в его лицо.
Смотрю ему в глаза.
И теперь я знаю, что надо сделать, чтобы победить смерть.
Старик сказал, что если я сделаю это, всё исчезнет. Пропадет пропадом Покров-17, будто и не было его никогда; и не станет этой темноты, не станет заброшенного города, поросшего дикой травой, не станет пустых витрин и ржавых автобусных остановок; блокпостов, колючей проволоки и сторожевых вышек; не станет института, отделения милиции, базы «Прорыва»; не станет и самого «Прорыва», и Старика, и Полковника, и Капитана, которые отстреливаются сейчас там от ширликов, да и ширликов тоже не станет. Они просто во мгновение прекратят существовать.
До свидания, Капитан. Пока, полковник Каменев. Прощай, злой и упрямый Старик. Спасибо вам.
Исчезну и я: всё, чем я был и что я помнил, растворится в неизвестности. Так надо. Это и не было моим никогда. Я был частью замысла, породившего Покров-17, и теперь сделаю то, что должно.
До свидания, писатель Андрей Тихонов. Спасибо тебе.
Я беру пальцами зависшую в воздухе пулю. Она сдвигается с трудом, будто выковыриваю ее из промерзшей земли.
Разворачиваю острым концом к себе.
И снимаю с лица темновизор.
Теперь я всё вижу.
Лучше, чем раньше.
Вижу, как разрывается огнем передо мной дуло винтовки, и это самое последнее, что видит солдат перед тем, как накроет его, уже окончательно, бесконечная всепоглощающая темнота — но нет больше никакой темноты, и хоть мне чертовски больно, господи, как же мне больно, но я кричу окровавленными губами, в последнем рывке, вытягиваясь всем телом, дожимая до конца спусковой крючок немецкого автомата.
Спи, солдат, как спит река. Спи, как тень и прах.
Свистят над головой пули.
И, сгорбившись, вдруг падает передо мной немец, готовый выстрелить прямо мне в лицо.
И те, кто шел за ним, с криками рассыпаются, прячась за укрытия.
Я делаю последний рывок и перекатываюсь за груду кирпичей, где лежит мертвый Игнатюк.
Снова пальба из глубины храма. Отстреливаются немцы из укрытий, трещат автоматные очереди, гремят винтовки, содрогаются стены от пушечной канонады.
Я уже ничего не вижу: кровь заливает глаза.
Спи, как лодка рыбака дремлет на волнах.
Больно, ужасно больно, кровь хлещет горлом, разрывается грудь.
Выстрелы. Крики. Топот ног.
И чья-то рука крепко хватает меня за ворот шинели.
Уподобившись нулю, станешь нам как брат. Я ничего не вижу.
Закрываю глаза.
Разницы нет.
«Я не сплю. Не сплю. Не сплю», — говорит солдат.
ЭПИЛОГ
Санкт-Петербург
9 мая 2019 года
— Саш, ну ты там долго? Скоро пускать уже перестанут!
— Да, да, я уже подхожу, пришлось машину бросить…
Светлый и жаркий май, солнце играет бликами на стеклах Эрмитажа, огромная толпа человеческая, многоликая, разношерстная, и все такие разные — кто уткнулся в смартфон, кто делает селфи на фоне Александрийской колонны, кто нацепил советскую пилотку, кто посадил ребенка на плечи…
Саша с телефоном у уха пробирается через толпу и идет к трибунам, где уже собрались все. Пришлось бросить машину и натурально бежать к Дворцовой, поэтому он запыхался, ему трудно дышать, и пот заливает глаза.
Но надо успеть. Прямо сейчас начнут.
Здоровенная очередь перед металлоискателями.
Саша бежит к началу очереди, где стоят два милиционера в белых парадных рубашках.
— Молодой человек, вы…
Размахивает пропуском.
— Там дед мой! Вот, спецпропуск… Пятый канал. Опаздываю, товарищ лейтенант.
Полицейские смотрят недоверчиво на усталое, взрослое, небритое Сашино лицо.
— Ладно…
Так, трибуна под номером 2Б. Они должны быть там.
Господи, какая толпа!
Саша пробирается сквозь тесное скопление людей. Случайно кого-то толкнул, извинился. Услышал «извините» в ответ.
Даже никто не хамит.
Он очень любит этот праздник.
Но есть кое-кто, кто любит его еще больше.
Саша торопливо поднимается по ступеням, протискивается на навес трибуны.
Смотрит на площадь.
Всё уже готово к параду. Сейчас вот-вот загремит оркестр… Черт, да где же они?
И вот он видит, как торчит из толпы лысая макушка отца, а рядом усаживается на скамейку дед. Улыбается во все зубы. На нем парадная форма, блестят ордена, совсем высохли руки — и, кажется, еще больше морщин прибавилось за эти полгода, что они не виделись.
— Дед! — кричит Саша.
Дед радостно узнает его. Кидается было со скамейки, но отец ласково придерживает за плечо.
Обнимаются крепко.
— С праздником тебя, дед! — говорит Саша.
— И тебя, и тебя… Устраивайся, тут на скамейке место, я подвинусь…
— Да ты что, сиди ты спокойно, постою.
— Что ж, ног у него нет, что ли, — усмехается отец, который успел уже приговорить с утра пару бутылок пива.
Сегодня можно.
Саша смотрит в телефон: 9:59.
— Всё, минута осталась. Дед, тебе видно? Всё норм?
Дед кивает, улыбается, вытягивает шею и оглядывает залитую солнцем площадь. В эту минуту он похож на счастливого ребенка в ожидании праздника.
Это его день. Этот парад — для него.
Подходят две чиновницы комитета по культуре с бирками организаторов, у них смешные пышные прически и строгие костюмы. Улыбаются.
— Так, вы на месте, а вы… Вам удобно?
Оглядываются. Приближаются к деду, Саше и его отцу.
— Так, а вы… Простите, напомните?
Дед с улыбкой щурится на солнце, поправляет фуражку и четко, по-военному отвечает:
— Селиванов Василий Георгиевич.
И гремит оркестр.
Июнь 2019 — август 2020 Cанкт-Петербург
