Когда меня полгода назад чуть не сбил тонированный джип, я тоже с открытым ртом ждала, что сейчас из салона вылезет эдакий мачо, подаст мне руку, поднимет из лужи, в которой я оказалась по его вине, улыбнётся, извинится и предложит познакомиться… Но за рулём оказался бородатый упырь, а с пассажирского сиденья на меня презрительно смотрела его толстая супруга. Несбывшийся принц матом обозвал меня коротконогой дурой и дал по газам, обрызгав с этой же лужи грязью…
Или когда в супермаркете я случайно зацепила неуправляемой тележкой чужую корзинку с огромной бутылкой какого-то дорогущего виски ценой в половину моей зарплаты и с замиранием сердца подняла глаза на владельца покупки, бормоча извинения и в глубине души надеясь на то, что вот именно сейчас сердце этого принца дрогнет… Ну если и дрогнуло, то не в моём направлении, а в сторону драгоценной тары. Я со слезами полчаса объясняла и ему, и сотрудникам магазина, что это тележка со сломанным колесом виновата, а я вовсе не полоумная неадекватная истеричка…
Ну просто не мои принцы были, видимо.
Но где-то непременно есть он, именно мой…
…Да где же уже этот адрес? Вроде вот, перед носом должен быть, а нет ни вывески, ни указателей. М-да, судя по району — позолоченных перил тут не будет… Хорошо, если вообще не ограбят и живой оставят…
Наконец, когда я уже изрядно отчаялась и мысленно обругала все редакции на свете, а с ними и типографии, и издательства заодно, на углу одной из странных квадратных пятиэтажек увидела табличку и стрелочку влево под ней. Подошла ближе — "Независимая редакция газеты "Время" часы работы 10.00–22.00".
Отлично. А вход-то где?
Нервно посмотрела на мобильник — девятнадцать сорок пять. Опаздываю почти на час… Ну сами виноваты, нечего в такую глушь забираться.
Несколько раз обошла пятиэтажку вокруг, пока, наконец, до меня не дошло, что это и есть редакция. И этот самый подъезд рядом с указателем — по всей видимости вход, а другая дверь с торца — просто запасной выход, которыми, судя по всему, давно никто не пользуется… И окна не горят во всём доме, кроме первых двух этажей со стороны входа. Жутковатое здание…
А ведь буквально в двух шагах стоят вполне приличные пяти- и девятиэтажки советских времён, с яркими светящимися окнами, так и манящими уютным теплом и сухостью в эту невыносимую дождливую погоду… Откуда тут этот раритет совдеповской архитектуры?!.
Ну принцы тут точно не водятся.
Я подошла к металлической двери и дёрнула ручку. Заперто… Стучать кулаком в подъездную дверь смысла нет. Домофон отсутствует. До окон я не дотягиваюсь со своим ростом в метр с кепкой. Меня уже, судя по всему, давно не ждут…
Чёрта с два, мне нужна эта работа, пусть даже без принца.
Я достала мобильник и отыскала в исходящих недавний номер. Трубку, как и в первый раз, когда я договоривалась о встрече, взял мужчина и высоким раздражённым голосом ответил:
— Ммм-да.
Я быстро затараторила:
— Ещё раз здравствуйте! Я по объявлению! Мы с вами днём договаривались… Я пришла, но не могу попасть в подъезд, тут заперто и домофона нет…
— Там звонок рядом с дверью вообще-то… — мужчина, кажется, удивился. — Сейчас открою.
Чего? Звонок? Я убрала телефон во внутренний карман куртки и осмотрела стены. Точно, кнопка чуть выше уровня глаз… Старенькая такая, квадратиком. Ну пардон, мне как-то в голову не пришло вместо домофона искать звонок.
Дверь загремела изнутри и медленно открылась. Я, как порядочная, ждала приглашения войти, но услышала только удаляющиеся шаркающие шаги по лестнице. Гостеприимно, ничего не скажешь.
Осторожно вошла внутрь, прикрыла за собой дверь. Миленько тут… Тёмно-зелёные старомодно крашеные до середины стены, удивительно чистые — таких подъездов я с детства не видела. Свет падает с этажа выше, и явно от лампочки Ильича, а не какой-нибудь светодиодной энергосберегающей… Вообщем, атмосферненько. Валить отсюда надо по-хорошему бы, оплата по договорённости с таким работодателем — сомнительный плюс бюджету…
Но я поспешила вслед за почти стихшими шагами — отказаться всегда успею.
На первом этаже дверей не было, сплошные глухие стены. Поднялась выше. Интуитивно толкнула филёнчатую дверь так называемой квартиры прямо — не ошиблась. Да другие и заперты давно, это как-то бросается в глаза…
В нос ударил запах, едва ощутимый ещё в подъезде… Не неприятный, просто необычный. Даже интересный. Не знаю, на что похожий, но сразу стало понятно, что это пахнут газеты…
Либо здесь делали перепланировку, либо первый этаж изначально предполагался не под жилые помещения — слишком длинный коридор влево, везде одинаковые закрытые двери вместо кухни, туалета и ванны. Только из открытого проёма в нескольких метрах в этот коридор падает свет…
Свернула туда. Нерешительно замялась на пороге огромной комнаты площадью с хорошую двушку…
На полу — допотопный потёртый паркет, маленькие занавешенные бордовыми шторками окна, вдоль стен шкафы и стеллажи высотой в потолок, рядом с ними свалены кипы перевязанных шпагатом и просто разбросанных газет, большой массивный стол почти по центру, за которым лицом ко входу сидит человек…
Мужчина тоже своеобразный, если не сказать больше — огромный, возрастом явно за шестьдесят, спина прямая как линейка, даже выпирающий живот совсем не портит картину, абсолютно седые зачёсанные назад волосы и серый свитер с оленями…
Не принц одним словом. Тяжело вздохнула.
=3=
— Ну проходите, не топчитесь на пороге. Давайте, что там у Вас… — мужчина даже не повернул взгляд от вполне обычного современного компьютера, стоящего на столе, в мою сторону.
В каком смысле?! Чего давать? Я растерянно пробормотала:
— Я насчёт работы…
— Угу. Я понял. Статью давайте, — в голосе явная тоска и скука.
Я начала злиться.
— В объявлении ничего не сказано про то, что уборщица должна принести статью…
Мужчина, ибо дедушкой его я даже мысленно назвать не могла, наконец перевёл иронично-недоверчивый взгляд на меня:
— Так Вы уборщица?!. Хмм… Ну тогда можете приступать, — он неопределённо махнул рукой и снова уставился в экран.
Я хлопнула глазами.
— Может, Вы мне расскажете, что будет входить в мои обязанности и какую зарплату обещаете?!.
Странная вообще тишина вокруг, словно весь мир замер на последние пять минут…
Мужчина вскинул брови:
— А чего ж тут рассказывать? Раз уборщица — убирать надо, если репортёр — бежать искать события и создавать сенсации, коли журналист — срочно писать вразумительную грамотную статью на два оборота… Впрочем, Вам это не интересно…
Его тяжёлый протяжный вздох ненадолго повис в воздухе, и снова наступила тишина.
