– Санта, он бьёт тебя? – Тёплая, горячая ладонь ложится на мою щёку, и я прижимаюсь к ней, словно она очистит меня. Сожжёт, и я обновлюсь.
– Нет, он не бьёт… он наслаждается своей властью. Он…
– Когда он тебя ударил в первый раз?
– Не хочу… – вырываюсь из рук мужчины и отскакиваю.
– Санта, когда Филипп причинил тебе боль в первый раз? – Громче повторяет свой вопрос, а я хватаюсь за голову и мотаю ею.
– Годовщина. Я помню её. Именно тогда узнала, что я не единственная женщина в жизни мужа. Нет, мне не нужна была его любовь, но уважение. Как же уважение? – Поднимаю взгляд на Реда, и вытираю слёзы.
– Я требовала только его, сказала ему, что подаю на развод. Это так унизительно. А он схватил меня за волосы и ударил, затем снова и снова. Тащил меня по полу, и осколки резали блузку, было так много крови, я видела её. Она тонким следом текла за нами. Я кричала… кричала, но он смеялся. Ему нравилось всё, что он делает со мной. Нравилось. И мои волосы, – дотрагиваюсь руками до кончиков короткой стрижки.
– В ту ночь у меня были длинные волосы. Красивые. Шелковистые. А он поднёс свечу, и всё вспыхнуло, – жмурюсь, слыша в голове свой крик, и тихо, словно Филипп услышит, оплакиваю.
Открываю глаза, перед которыми всё мутно, наблюдаю, как медленно ко мне подходит Ред, и я вижу в его тёмной зелени ярость. От неё становится ещё страшнее, отчего вскрикиваю, но он не позволяет даже двинуться. Его руки обхватывают меня и прижимают к себе. Всё. Моё сердце разрывается от этой ласки, и я скрючиваюсь в его руках, позволяя себе быть слабой. Настоящей. Уязвимой. Эта ночь моя.
– Он требовал, чтобы я молила его, клялась в любви и унижалась. А волосы горели… этот запах… и я сделала всё, что он хотел. Не должна была, но я потеряла разум от ужаса. Он бросил меня в бассейн, и вода не давала вздохнуть. Я хотела умереть в тот момент и так обрадовалась, что темнота, наконец-то, пришла, – шёпотом произношу и хлюпаю носом.
– Ты видела не меня, Санта, ты думала, что это Филипп. Да? – Отклоняется назад и поднимает моё лицо за подбородок к себе.
– Отвечай, ты решила, что я тот самый ублюдок, готовый лупить женщину? Ты была пьяна и не контролировала свои воспоминания, где я предстал перед тобой в жутком образе насильника? – Грубее обхватывает и дёргает к себе.
В его глазах лютая обида и разочарование, отчего всё внутри потухает. Паникую и страшусь ответить.
Глава 22
– Ну же, сладкая, скажи мне, почему? Что было там? Что ещё произошло? – Настойчиво требует произнести хоть слово. Жмурюсь и издаю сухой всхлип.
– Я…я помню, что ты остался здесь, а мне хотелось бежать. Я не умею водить, мне это запрещено. Но в тот момент, когда он причинил мне такую боль… я не падала. Я не падала с лестницы, – отталкиваю его, когда в голове проносятся строчки из письма.
– Я не падала! Он толкнул меня… мне пришла записка от его любовницы. Она отправляла ему, а её получила я. И вечером вновь были крики, попытка сбежать. Филипп сказал, что я получу развод, то только, если сдохну. Толкнул. Мне было так больно, но он стоял наверху. Смеялся и отравлял меня. Всё болело, все кости и даже сердце. Я должна была выжить, должна была спастись. И я поползла, затем встала и побежала. Больше я ничего не чувствовала, только увидела ключи от его машины и схватила их. Мне не удалось, он настиг меня за пределами дома, и последнее, что я помню – это удар по голове. Я так хотела… кричала ему, что желаю смерти! Я ненавижу его, и выдумала тебя, – поворачиваюсь, к не двигающемуся Реду, словно он статуя. Но видимо, моя фантазия закончилась, как и закончились силы вспоминать.
– Вот и всё, мне отчего-то хотелось увидеть тебя и сказать это. Наверное, сейчас для других людей я разговариваю сама с собой. Но стало легче, я принимаю своё сумасшествие. И, скорее всего, мне прямая дорога в лечебницу. Я алкоголичка и шизофреничка, выдумавшая для себя человека, готового защищать меня. Который желает вырвать меня из этой тьмы. Хотя я не понимаю, отчего создала тебя таким, – медленно подхожу к мужчине и поднимаю руку. Дёргается, и я замираю.
– Создала? – Впивается в мои глаза, и его уголок губ изгибается в усмешке.
– Да, ведь ты – всего лишь плод моего сумасшествия. Но мне страшно, и в то же время спокойно. Наверное, все больные люди так чувствуют себя, – опускаю руку и отворачиваюсь, бросая взгляд на дверь, которую вскоре закрою за собой.
– Санта, посмотри на меня, – указательным пальцем заставляет взглянуть в его лицо.
– Смотрю, – мягко улыбаюсь ему.
– И что ты видишь?
– Мужчину с невероятным цветом глаз. Я никогда таких не видела. Они напоминают гущу леса, осеннего леса с золотыми прожилками, лучиками надежды. В нём я могу быть свободной. Любой, какой пожелаю. И я вижу это в твоих глазах, – от моих слов чёрные зрачки, отражающие огненные мазки камина за моей спиной, расширяются.
– А вот это, – подхватывает мою руку и кладёт на щёку, на которой имеются шрамы. Дотрагиваюсь до них пальцами, и они такие гладкие, выпуклые, и это вызывает улыбку.
– Ты отражение меня, Ред. С одной стороны, идеален, а с другой…
– Урод, – заканчивает за меня, но озлоблено. Отбрасывает мою руку, пока я качаю головой.
– Я никогда другим не стану, Санта. Я уродлив, мой вид у большинства вызывает отвращение, тошноту и крик. Внешность – первое, что оценивают люди. И это обычно не придаёт мне красоты, которую ты так ценишь. Не так ли?
Склоняю голову набок, продолжая улыбаться.
– Ты чертовски красив, я знаю, о чём говорю. Красота призрачна, её можно убить и можно потерять. И каждый человек разделён на две части. Но не желает даже думать о том, что уродлив внутри. А это намного страшнее, чем небольшие шрамы, придающие мужественность внешности. Моя красота пуста, как и я сама. Поэтому я бы хотела иметь хоть немного от тебя, потому что завидую той себе, кем могла стать. Я вижу это в тебе.
– Что? – Переспрашивает он, делая шаг ко мне, но я отступаю. Всё, на этом я должна уйти. Я увидела достаточно, чтобы сохранить в памяти отрывки, которые будут всегда напоминать мне, насколько неверно был выбран путь. Заслужила.
– Мне жаль, что ты не существуешь. Мне так жаль, и мне так же больно осознавать, что завтра моё сумасшествие превратится в агонию и мучения. Без тебя. Спасибо тебе за то, что дал понять многое. И первый раз я считаю, что моя зависимость – лучшее, что было в жизни. Спасибо тебе за это, – я не помню, где оставила сумочку, но сейчас ничего не важно. Только некое умиротворение внутри.
– Стой. Почему ты думаешь, что меня не существует?
Поворачиваюсь и улыбаюсь ему.
– Потому что, как только моя кровь смешивается с алкоголем, то появляешься ты. Это болезнь, которой подвержен мой разум. Я не в своём уме, не в здравой памяти, и ты исчезнешь, как только утро будет главенствовать над ночью. Обычно именно в темноте я одинока, тогда же и рождаются иллюзии. Ты – одна из них.
