— Это будет глас Бога?
— Конечно, нет, добрый сэр. Это…
— Тогда — нет! Никаких голосов! Голоса в голове, если это не божественное откровение — от лукавого!
— Как пожелаете, добрый сэр. Установлен текстовый режим оповещения. Добрый сэр, желаете ли вы распределить доступные очки характеристик? Доступно пять свободных очков.
— Что где доступно?
— Вам доступны пять…
— Эй, пять я знаю. Это где-то между три и восемь. Ты про очки. Очки — это как на турнире? Когда из седла не выбил, но копье преломил?
— Вам доступны пять… — голос был уже чуточку раздражен.
— Что с ними делать-то?
— Распределить по основным характеристикам, добрый сэр.
— Характер у меня хороший. Такой и нужен рыцарю. Я верный вассал и храбрый воин! Преданный слуга церкви и…
— Вы установили текстовый режим оповещения, о добрый сэр, а потому я умолкаю. Вы должны самостоятельно распределить очки, после этого режим настройки будет почти завершен.
Константин долго потом орал, звал голос, молился, пытался биться головой о дерево, но ничего не помогало. Лишь перед глазами мельтешили буковки и висела огромная презренно-арабская цифра «5».
Наконец, утомившись, он присел рядом со своим телом и задумался.
Режим настройки… Непонятно, что это. Но, понятно, что это то, что сейчас происходит с ним. Это бред. Бред какой-то.
Ладно, может, это чистилище такое?
А вдруг?
И вот, кончится «режим настройки», тогда и прилетят ангелы. Короче нужно эти очки распределить, будь они неладны. А как? Он посмотрел на висящие в воздухе, около все еще стоящего и глупо моргающего тела, буковки. Несколько строчек. Считать их лень, да и не до того сейчас. Очки нужно распределять, а не строчки считать.
Полбу пристально посмотрел на верхнюю строчку. Она заморгала.
…Ну, мы то с вами знаем, что именно в верхней строчке обычно находится, да?
А вот Константин не знал. Да и все равно ему было. Очки! Скорее, скорее распределить очки…
Он мигнул. Арабская пятерка превратилась в не менее арабскую четверку. А в строчке что-то неуловимо изменилось. Рыцарь понял, что на верном пути, и мигнул еще четыре раза, пристально всматриваясь в верхнюю строчку.
— Поздравляю, добрый сэр! — зазвучал неподдельно радостный голос. Вероятно, ему уже надоело следить за мучениями и метаниями неграмотного барона Шардо и Бельд. — Вы совершили почти невозможное и стали на путь подвигов и приключений! Запомните этот миг, прекрасный сэр, и вспомните его через год-другой в момент печали. А сейчас остался последний шаг. Выберите имя.
— Что значит выберите??? У меня есть имя!
— Желаете принять имя Чтозначитвыберитеуменяестьимя, о добрый сэр?
— Че? Нет!!! Меня Константин, Константин зовут!
— Желаете принять имя Константин-Константин?
— Нет, просто Константин!
— Желаете принять имя Просто Константин? — Рыцарь об этом не догадывается, но вам я скажу. Голос над ним издевался. Мстил. За все те эпитеты, которыми наградил его барон во время распределения очков характеристик.
— Так! Слушай! Сюда! Мое имя — сэр Константин Полбу, рыцарь Серебряной Шпоры, барон Шардо и Бельд! И другого имени мне не нужно! Ну… разве что, на Брунхильде женюсь и добавлю к имени еще пару баронств… Все ясно?
— Прекрасный сэр, рекомендовано сократить имя.
— Сократ — это тот грек, который камни жевал?
— Нет. Сократ — это тот грек, который отравился. Но речь не о нем. Добрый сэр, если позволите, я дам вам совет. А то у меня уже смена заканчивается. Выберите имя Константин Полбу.
— А сэр? А рыцарь? А барон??? Я что, крестьянин какой???
— Не переживайте, добрый сэр. Вы как до людей доносили тот факт, что вы барон и рыцарь?
— Благородными чертами своего лица! Поступками!!! Кулаком, мечом! Ну и просто говорил.
— Вот и продолжайте, кто вам мешает? А запишитесь как Константин Полбу.
— Ну… Хорошо. И что нужно сделать?
— Ответить «ДА» на мой следующий вопрос, добрый сэр.
— Какой? Ты не предложишь мне продать душу? Или согрешить скотоложством? Или…
— Нет. Вопрос: вы желаете принять имя Константин Полбу?
— А, ясно. Да. Желаю.
— Ну, слава тебе Господи… Отмучилась… — пробормотал голос. — И откуда они их берут только… Ой, простите, добрый сэр, вы еще здесь?
— А где мне быть?
— Ну, добрый сэр, конечно же мчаться на встречу приключениям, славе и богатству! У вас прямо перед глазами большая красная кноп… красная подушечка с буковками. Попробуйте на нее надавить.
Полбу послушался и исчез.
Голос облегченно выдохнул:
— Фух… Все. Ну, пипец. Так, а на завтра у меня кто? Кто? Что? Грырк??? Что за Грырк… КРОМАНЬОНЕЦ??? Вы что, издеваетесь???
3. Deus Vult!!!
Константин, еще не окончательно проснувшись, лежал с закрытыми глазами, вдыхал запах свежего сена и неторопливо, как и положено с похмелья, размышлял.
Приснится же такое, Господи помилуй… Нет, ну до чего странный сон. Ну разве может такое быть… Чтобы сарацины, да не изрубили на кусочки? Все остальное во сне — тоже странное, но чтоб сарацины только разок по лбу дали, да бросили — это вообще ни в какие ворота.
Какое мягкое, пахучее, хорошее сено… Клевера, наверное, много, хвала Господу, уродилось. Хоть сам ешь. И козы мемекают, видно опять перебрал, да до покоев… а — а — а… он же в походе… ну, значит, до шатра не добрался. Хорошо, что в этот раз не в хлеву, а в каком-то сарае заснул. В прошлый раз его собутыльники именно в хлеву потеряли. Надо Хмырю и Косому по лбу… по лбам фофанов понадавать, чтоб не теряли своего барона боле. А то взяли, понимаешь моду, наравне с ним нажираться… Будто и не хозяин он им, а ровня. Ну, мало ли, что с ними весело, а других баронов на полсотни миль вокруг он терпеть не может? Не повод это. И не отмазка. Ух, затрещат лбы!!!
А — а… их же убили… Или не убили? Во сне да, убили. Да нет, не могли убить. Хмырь, он вообще вечный. Сколько себя помнит Полбу, всю жизнь Хмырь одинаковый, будто вобла на солнце высушенный, до каменной крепости. Такого, поди, и мечом не проткнешь. А Косой, он хоть и косой, а юркий, как змея. И такой же скользкий… Чтоб Косого, да стрелой??? Он от арбалетных болтов и то отпрыгивает… Отпрыгивал. Нет, это сон был, значит — отпрыгивает.
Или не сон? Как может приснится… такое? Очки какие-то, буковки… Бррр… Господи, пронеси! Так. Есть способ проверить — радостно придумал сонный рыцарь. — Шишка! Если шишка есть, значит… А, нет… Шишку непонятный голос вылечил. Волосы!!! Волосы его с две ладони длинной уже и красиво на кончиках завиваться должны. А после удара молнии, Боже упаси от гнева своего праведного… короче, после молнии — они распушились во все стороны, равномерно так. На время, конечно. Пройдет. А не пройдет — сбреет.
