Сменил магазин, огляделся. Пока тихо. Оружие как часы работает, отдача несильная, ствол почти не прыгает. Это его вес спасает, он всё же большой, и не пушинка. Хороший агрегат, никому не отдам.
Огляделся. Пока пусто вокруг. Совсем пусто — ни одного живого мёртвого. Нормальное выражение? Это ли не доказательство, что мир перевернулся вверх тормашками, если подобные фразы из абсурда стали реальностью? Ладно, пёс с ней, с реальностью, дело надо делать. Грабить. А для начала всё же территорию проверить чуть лучше.
Рванул створку ворот, вновь открывая их, вернулся к машине, сел за руль, опустил стекло. И тронулся с места — покатил неспешно к складу, на который мой сосед показывал. И машину уберу с глаз долой: мало ли кто по трассе поедет, заинтересуется открытыми воротами и красным грузовичком. Нечего лишнее внимание привлекать. Объехал угол большого серого сундука складского корпуса и остановился как вкопанный. У дальнего от меня склада, у самой стены, лежало с десяток трупов. А ещё несколько трупов, довольно активных, сидели среди них прямо на асфальте и жрали.
— Мамадарагая… — выдохнул я в одно слово, подтягивая к себе оружие.
Картина была жуткой, словно кто-то пытался создать сцену из ада в местных условиях. Шевелящиеся, полуразложившиеся, с перемазанными слизью и запёкшейся кровью харями трупы пожирали точно таких же, но неподвижных, изгрызенных и полуразорванных. Трясли, дёргали, рвали зубами, чавкали… До них метров пятьдесят, но вонь я даже здесь ощущаю, куча мертвечины уже давно там лежит, даже «сок дала».
— Щас я вас… твари… — прошептал я, ощущая, как волосы шевелятся и мороз мурашками бегает по затылку.
Рука нащупала рукоятку М-4. Хорошо, автомат поточнее будет, чем пистолет-пулемёт, а приближаться к заразе этой совсем не хочется. Переводчик в вертикальное положение, в самозарядный режим… быстрый взгляд на прицел, на сколько выставлен? Жаль, коллиматорного нет, не помешал бы, но он на «зиге» стоит, а «зиг» в трейлере остался.
Не люблю «пип-сайты»
[50]
, но тут другие и не приняты: на «хеклере» такой же стоит… Ничего, прицелимся… вот так…
Первый выстрел хлыстом ударил по царящей тишине, отразился эхом от стен, вылетевшая гильза со звоном отрикошетила от лобового стекла и улетела куда-то в салон. Мертвяк — крепкий мужик в когда-то белой майке, измазанный кровавой дрянью до самых глаз — мешком повалился вперёд. Затем сидящая рядом косматая женщина дёрнулась от попадания, выбившего кровавое облако из её головы, и тоже ткнулась в асфальт.
Ещё мертвяк — маленький, круглый, гнилой и даже в стуке, вдруг резко вскочил на четвереньки, повернувшись ко мне, и получил пулю прямо в переносицу. Ещё один, по виду смахивающий на водителя грузовика, вдруг резво бросился бежать. Я успел пальнуть раз шесть в него, но ни разу не попал в голову. Видел, как пули бьют его в спину, но он сильно согнулся, быстро двигался и вскоре исчез за углом склада. Но ещё один, хромающий и сильно повреждённый, бросился на меня, хоть сломанная в колене и сильно подгибающаяся нога ему разогнаться мешала. Если бы он не раскачивался, я бы его первой пулей свалил, а так раз пять пришлось пальнуть, прежде чем прямо над глазом у него появилась чёрная дырка, и он свалился.
Всё… гоняться за убежавшим? Да хрен с ним, если сам придёт — пришибу, я сейчас ко всему готов. А вот то, что они убегать научились, это новость. И вообще зомби вроде как чуть разумнее себя вести стали. Не показалось же это мне, верно? Не могло показаться: я на них уже насмотрелся до этого. И быстрые они какие, как нормальный человек — вовсе не как те, что были тогда в аэропорту, медленные, переваливающиеся и неуклюжие. Это почему так? Жратва?
А вот и нужный склад. И вот те раз, а ворота-то открыты! И открыты зверским способом — вилочным погрузчиком. Подогнали, забили вилы под поднимающуюся створку да и подняли насильственно.
Огляделся. Машин вокруг нет, но они и в склад могли заехать. Что там внутри, мне отсюда не видно, надо посмотреть. Рука потянулась было к «хеклеру», но в последний момент остановилась. Там люди могут быть, а на людях броники бывают. Не панацея, конечно, но всё же… Кто-то же отстрелял тех мертвецов, что валялись у стены: у них всех в головах дырки от пуль видны были.
Схватил М-4, благо «почи» с магазинами к этому автомату у меня на разгрузке висели, эдакими диковинными камуфляжными пятнами на чёрном фоне. Автомат ухоженный, недавно чищенный, авось не заклинит. Воюет с ними как-то вся американская армия, хоть и жалуется. В руках-то он ухватистый и стреляет ничего — кучно так, сейчас проверил.
Накинул на себя хитрый трёхточечный ремень, пристроил к плечу приклад… близко получилось, неудобно. Прижал рычаг прикладного стопора, оттянул его назад на одно деление, до предпоследней дырки, на значок «3/4». Так лучше, всё как надо. Переводчик огня под большим пальцем, самозарядный режим — флажок вниз, стрелка вверх. Переводчик сдвинулся почти бесшумно. Это полезная особенность, кстати. На мой взгляд, у «калаша» ровно один недостаток и есть — громкий предохранитель, а остальное — достоинства.
Ладно, хорош мух ловить, задумался, блин… Вперёд, только вперёд. Прижал приклад к плечу, пошёл вперёд на полусогнутых, задирая носки. Замер у самых ворот, прислушался. Вроде есть какой-то шум внутри, но непонятный. И не то чтобы рядом. Ладно, где наша не пропадала, заглянул. Сразу за воротами никого, по крайней мере, а дальше совсем темно, как, наверное, в том амбаре было, где я полчаса назад сам прятался. Так я их и пострелял — не видели они ни черта внутри, а полезли. Теперь я не вижу. Что делать будем?
Но всё же успел разглядеть погрузчик метрах в пяти от входа — добротный такой, со стальными плитами противовеса сзади. Плюнул на всё да и рванул туда сломя голову. Такого точно ожидать не должны. С ходу плюхнулся на колено, проскрипев пластиком по бетону, пригнулся, затем выставил ствол над оранжевым боком машины. Тихо. Вообще тихо. Только воняет плохо, и мух слышу. Слышу, а не вижу. А значит, их много, если я их издалека слышу. Они там, где запах. А где запах?
Запах, кстати, не с улицы, там его расстояние скрадывает уже — запах внутри: плотный такой, тяжёлый. Надо вообще туда соваться? А, ладно, чего теперь рассуждать — уже ведь сунулся.
Что-то упало, глухо звякнув. У меня в унисон звуку сжался желудок. Кто здесь? Мертвяк? Люди? Собаки? Пусть бы просто мертвяк, пусть бы просто мертвяк… Простой такой, обычный, гнилой и голодный, но медленный и тупой, старый добрый друг зомби — душка, короче. Никого другого не хочу. И склад весь уставлен рядами палет с целыми штабелями всевозможных коробок на них — лабиринт настоящий.
Опять стук, и как будто бы в дальнем от меня углу. Глаза понемножку к полумраку привыкают… А это что? А это под самым потолком по кругу всего склада идёт сварной металлический мостик с перилами. Оно хорошо или плохо? Если люди в складе, то плохо, я там как мишень буду, а вот если мертвяки и, не приведи бог, «живчики» — то даже очень хорошо. Не думаю, что на такую высоту кто-то допрыгнуть сможет, а лесенка туда одна — у меня за спиной. Вру, две — ещё одна как раз на противоположной стене, мостик на букву «П» похож, по трём стенам идёт.
