— Остается только найти оружие — протянул Самед.
— Не беспокойся, брат. Оно приедет послезавтра днем и будет в порту. Надо будет только поменять этого вашего советского на оружие и вывезти его отсюда.
— А если его убьют? — спросил Николай, прислушиваясь к выстрелам.
Палестинец пожал плечами.
— Иншалла…
* * *
Когда палестинец пошел спать — перед тем как идти наверх со снайперской винтовкой, Николай подозвал немецкого «камрада»
— Это кто такой? Ты ему доверяешь? — шепотом спросил он немца.
— Все нормально.
— Он местный? Предать может любой.
— Он не предаст. Это Али, он из Ливии, работал с нами. Мафаба
[166]. Он знает здесь все ходы и выходы. Так что — все хорошо.
Ливан. 20 июня 1988 года. Западный Бейрут
Западный Бейрут. Колыбель катастрофы…
Снесенные артиллерийским огнем дома и лагеря беженцев, огромные провалы и дыры в зданиях на несколько этажей — при том, что в этих зданиях до сих пор умудряются как-то жить люди. Хрустящий кирпич под ногами, десятилетние пацаны со взглядами, напоминающими осколки стекла и автоматами Калашникова, на прикладах которых — проволокой примотана иконка Девы Марии, или портрет Ясира Арафата. Люди повзрослее с ракетными установками РПГ на плечах. Хрустящий кирпич под ногами, осколки стекла и пыль, цементная пыль в смеси с гарью и жирной, черной копотью, которую не отстираешь.
Их Мерседес — стоял у тротуара на пересечении двух малозначительных улиц Бейрута. Чуть дальше — был рынок с контрабандой, один из многих. И — местное отделение просирийской партии Марада Тони Франжье, христианина, который отделился от фалангистов, начал свою игру — а теперь пострадал за это.
Солнце клонилось к закату, багровое зарево заливало полуразрушенные дома. Лавочники собирали свой нехитрый товар, клали его на велосипедные тележки и в багажники много раз обстрелянных машин. Вооруженные пацаны — готовились юркнуть в развалины как крысы в крысиные норы, чтобы появиться на следующий день с первыми лучами солнца. Развалины ночью были укрытием, в то время как улицы простреливались с обеих сторон.
Забыв о том, что он вообще то бросил курить — Мелтонян смолил одну за одной, выбрасывая окурки в приспущенное стекло двери старого Бьюика. Сигареты назывались «Муджахед», жуткая гадость, производится из отходов табачного производства как дешевые сигареты для солдатского пайка. Вкуса никакого — зато крепости более чем достаточно, омерзительная вонь как от фальсифицированной дешевой кубинской сигары, которую в нью-йоркском переходе можно купить за доллар. Дым щипал горло, глаза слезились от этой гадости. Но Мелтонян курил одну за одной — это было что-то вроде ептимьи за то, что он делает.
Не было и мысли о том, чтобы не пойти вместе с французами — это было частью сделки. Не доверявшие никому французы страховались на случай, если все пойдет через одно место и ЦРУ решит выйти из игры: прямое участие американских морских пехотинцев и сотрудника ливанской резидентуры делали плату за выход неприемлемо высокой: пришлось бы убивать своих, и не одного. Сейчас Мелтонян уже нарушил закон, заплатив третьим лицам пятьдесят тысяч долларов США за участие в террористической акции, и собирался нарушить еще сильнее, лично участвуя в этой акции. Французы — подобрали ему новую одежду. Теперь на нем была черная рубашка из грубой ткани, клетчатый шейный платок-арафатка и черные очки. С его усами — он был похож на палача из латиноамериканского эскадрона смерти. Или на коренного ливанца уже двадцать лет вкушающего все прелести партизанской войны в собственной стране.
На коленях — у Мелтоняна лежал автомат. Это был ППШ советского производства, наверняка поставленный в это страну коммунистами в порядке оказания помощи борющему за свободу палестинскому народу — русские готовы были бесплатно поставлять борющимся народам все, что угодно включая пулеметы ДШК. Примитивная железяка, грубая, уродливая на вид, имеющая только одно назначение — отправлять людей на тот свет, как можно быстрее и как можно эффективнее. Таких штук — русские произвели несколько миллионов во время Второй Мировой, а теперь они расползлись по свету и каждая — могла отправить на тот свет не одного американца. Видимо, в свое время пуля разбила приклад этого автомата — и ливийцы сделали новый. Складной приклад как у некоторых вариантов АК, складывающийся вбок и передняя рукоятка как у старого гангстерского Томпсона. К русскому автомату тоже был дисковый магазин, но не на пятьдесят патронов — а на семьдесят. И каждая пуля, в отличие от старины Томпсона — запросто могла пробить дверцу машины и убить сидящего внутри нее человека. Семьдесят смертей, упакованных в неказистой круглой жестянке которая у этой штуки вместо нормального магазина. Нет, что не говори про русских — но толк в оружии они знали.
На новом самодельном ложе этого автомата справа ножом был вырезан крест. Очевидно, предыдущий его владелец был набожным человеком.
Дик сидел позади, он не отказался от свого помпового Моссберга, который на ближней дистанции мог проделать в человеке дыру с кулак, просто набил карманы патронами и взял в оружейке посольства еще один Кольт. У их водителя — на коленях лежал короткоствольный автомат Калашникова…
— Долго ждем, а…
— Все окей, мистер! — белозубо улыбнувшись, сказал водитель.
Мелтонян не мог считать себя знатоком ливанцев — но его поражала жизнерадостность людей, превративших столицу своей страны в один большой Монте-Кассино
[167]. Интересно, они хоть поняли, что сделали.
Сзади — заработала рация, лежащая на заднем сидении.
— Младший брат — всем братьям, младший брат — всем братьям. Началось движение, повторяю — есть движение. Даю отсчет…
Снимки, подтвердившие развединформацию о нахождении нужного объекта и позволившие подготовить операцию — были получены с борта разведывательного самолета RF-4, промчавшегося над столицей Ливана только вчера и вернувшегося на авианосец Китти Хок. Информацию о подозрительном бородатом, раненом белом, захваченном недалеко от места перестрелки и привезенном в Бейрут дал агент местной службы безопасности, внедренный к Фратуни. Он же дал информацию, что Фратуни собирается продать пленника кому-то, что не давало возможность подготовить операцию как следует и заставляло импровизировать. Впрочем, французам было не привыкать…
Мелтонян закрыл глаза. Он как бы видел всю картину сверху, с высоты птичьего полета. Вот — небольшое двухэтажное здание, прикрытое страшно изломанными деревьями, принявшими на себя удар многочисленных ракет РПГ. Вот — стоящий под прикрытием подожженных в два ряда бетонных блока универсал Вольво-240, рабочая машина одного из лидеров партии в Бейруте Пьера Фратуни, сподвижника и даже дальнего родственника главы клана Тони Франжье, просирийского и просоветского лидера христиан-маронитов. Вот — кургузая, уродливая машина со зловещим бугристым стволом крупнокалиберного пулемета в небольшой башенке — советская БРДМ-2. Единственная машина, включать которую в конвой было ошибкой — она тормозит всю колонну, а водитель так и так ничего не видит из-за брони, которая не спасет от гранатометов. Вот побитый, с запыленными стеклами Ланд Круизер — машина охраны.
