– А смотри, как Мегабайт во время войнушки-то пригодился, – сказал Печкин. – Как он ловко гайдамаков нейтрализовал, как братишку запугал!
– Вообще вольные сталкеры усиленно социализируются, – сказал Матадор. – Каждый солдат должен знать свой маневр. Только не превратиться бы нам в какое-то подобие «Долга»!
– Мыло! – позвал бармен Арчибальд. – Помоги Колчаку на кухне – он опять чуть палец себе не отрезал… Чемпион Зоны по схваткам на ножах называется! Кулинария – это ему не людей резать! То ли дело Топтыгин! Достанет свою ногтечистку – и чук-чук-чук! Всё умеет, хотя Колчаку в сыновья годится…
– Где они нынче с Белым бродят? – сказал Печкин. – Что им там делать? Замёрзшие патрули спасают? Не знаю, как я ему в глаза посмотрю. Что скажу? Что он мне скажет?
– Ничего, – сказал Майор. – Но это ещё хуже.
– Активизируется Зона в последнюю неделю, – сказал Матадор. – Она не дура, так просто заморозить себя не даст. Каждый Выброс помаленьку стравливает снег – значит, весной Зона не превратится в сплошное озеро. Это была бы катастрофа европейского масштаба. Воистину, Звезда Полынь пала бы на воды, и треть вод сделалась бы горькой! А так, может, и обойдётся… Разве что яйцеголовых на Янтаре малость подтопит…
– Не любите вы коллег, коллега! – сказал Печкин. – Завидуете подлинным учёным, этим застрельщикам инноваций! Кстати, что-то не вижу я Батюшки. Не случилось ли чего?
– Он на Материк пошёл – восстанавливаться в сане, – сказал Матадор. – Уж не знаю, положено ли такое по церковному уставу. Если положено – будем к обедне ходить, всенощную стоять… Посты держать…
– Тебе-то что, – сказал Киндер. – Тебе в синагогу надо.
– Надо, – не смутился Матадор. – Только ни одного ребе в Зону и волоком не затащишь. Потому что на столе одна кабанятина. А то бы мы с ним тебя обрезали и устроили потом бар-мицву на весь крещёный мир… С кошерной водкой «Кеглевич» под чудо-юдо-рыбу-фиш… Тебя давно обрезать пора, Да покороче…
Вот всю дорогу, подумал Печкин, друг друга поддевают, даже морды взаимно бьют, а случись что – глотку перегрызут за связчика…
– В Берлине, – сказал он, – я видел вывеску: «Кошерная мойка автомобилей». Гад буду – правда. Каково это читать недобитым альтпартайгеноссен? О, а где же наш морозостойкий бакалавр?
– Пошёл с Батюшкой, – сказал месье Арчибальд.
– За новым поясом шахида?
– Нет. Креститься. Батюшка его распропагандировал. Обещал вернуться, поваром хочет у меня работать. Он, оказывается, по кулинарии бакалавр. Я не против. Будет буйабез варить, луковый суп, марсельская кухня – это что-то…
Со стороны тамбура послышались глухие удары.
– Киндер, отвори, – сказал бармен. – Это Белый – больше некому…
Печкин внутренне сжался. Папка с личным делом безмятежно храпящего Павла Эмильевича жгла ему руки. Вошли Белый и Топтыгин.
– К нам на ёлочку пришли герои сказок Зоны – Дед-Кровосос и Химерочка! – объявил Матадор. – Ёлочка, зажгись холодным радиоактивным огнём…
– Чухню божью молотишь, дядюшка, – строго сказал Топтыгин. Он хорошо обвык в Зоне и уже не слишком уважал старших. – Сивый, а столь глумно баешь, людей поддедюливашь. От дикости так делашь-да. Родитель не похвалит! Арчибан Жанович, дорога душа, чайку-да спроворил бы – замолаживат на дворе, куржаком Зону подёрнуло…
А Белый молчал – ждал, что ему скажут. Он аккуратно снял белый романовский полушубок, свернул его и положил на стул.
Печкин нашёл было покаянные слова, но тут выскочила из кухни растрепанная Синильга, бросилась Белому на шею:
– Наконец-то! Какой ты холодный! Где тебя носило? Пойдём, я тебя переодену, потом кормить буду…
Белый растерянно оглянулся, пожал плечами и пошёл за Синильгой.
– Соскучала тумтаречка за ним, – сказал Топтыгин. – Жалеет она его, аж обмират…
– Счастливый, – сказал Матадор. – А вот меня жалеть некому – ни здесь, ни на Материке.
Ну что мне стоило Белому липовую биографию придумать, сокрушался журналист. Я же профессионал. Такое мог бы жизнеописание нарисовать – граф Монте-Кристо обрыдается. Гарри Поттер волшебную палочку сломает! Сочинил бы про злодеев, которые лишили его и семьи, и памяти, да ещё и бросили на дороге в город Кошкин из-за машины с деньгами. И про деньги что-нибудь убедительное наврал. Его же до сих пор легко обмануть! Тем более что мёртвые злодеи налицо, чуть не десяток. Да он же всё равно не будет проверять. Но Майор встал насмерть – облажались так облажались, нечего теперь горбатого лепить… Правдолюбец хренов… А Белый ведь ждал, что я его по имени назову…
– Опять несёт кого-то, – объявил Киндер, скучавший у оконного дисплея. – Не могу только разобрать, кто. Кто-то незнакомый. Но! Всё равно он мне не нравится…
– Значит, не баба идёт, – догадался Матадор.
– Участковый, – сказал Печкин.
– Участковый у нас уже есть, – сказал Киндер. – Двух Майоров никакая Зона не выдержит.
– Тогда налоговый инспектор, – сказал Печкин. – Узнал, что сталкеры спят неспокойно, вот и пришёл с гуманной целью…
– Знатный на нём тулуп, – сказал Киндер. – До пят. А вот шапочка так себе. И узнать я его не могу, чужой это… Но! Оружия не видно. Хотя под таким зипуном…
– Впусти, – сказал месье Арчибальд. – Поработай за швейцара, а то Колчак ещё и яичной скорлупой порезался, мастер клинка…
– Хрюли Колчак! – послышался с кухни возмущённый голос вышибалы. – Если яйца нечеловеческие! Это мутанта какого-то яйца! Псевдокуриные! Сам бы попробовал такое кокнуть!
– Чем это они нас кормить собрались? – с ужасом сказал Матадор.
Завизжали могучие дверные петли, и Киндер впустил незнакомца. Тулуп на том и в самом деле был знатный, лохматый, вроде бы волчий, а шапочка несерьёзная, вязаная, с помпончиком. Личико сморщенное, смуглое…
– Тю, – сказал Мыло, вытирая руки полотенцем. – Дывысь, громадяны! То ж сам шановный пан Мазафака до нас колядуваты прышкандыбав!
Глава шестнадцатая
В нормальной пьесе или сценарии, думал Печкин, ближе к финалу приходит королевский посланник. Или божество. Или парторг, если пьеса советская. На худой конец, пропавший сын объявляется. И тогда всё становится на свои места. А тут припёрся безумный юрод, который может только всё запутать… И завонять… Шаман, который пришёл с холода…
Но не пахло нынче ничем особенным от безумного Мазафаки, даже небольшое его личико не обметала обычная грязная короста – радиоактивным снегом он, что ли, умывался?
– Мир этому бару – чтобы ни холоду, ни угару! – объявил шаман своим пронзительным голоском.
– Здорово, – сказал Матадор. – С чем пожаловал?
– Так, с вами посидеть, – сказал Мазафака. – Праздничек отпраздновать…
