Слава согласился:
– Это да, но если подумать... «Они здесь» одна женщина открыла, ее Ирма зовут. А знаешь, в чем его специфика?
– Нет.
Слава выдержал эффектную паузу и только после этого объяснил:
– Кафе чужакам посвящено. Да-да, именно им. Ирма тоже одного видела и даже сфотографировала его. Вот этот снимок, – он ткнул пальцем в мутную фотографию чего-то, отдаленно напоминающего чужака, – она сделала. В кафе разные люди приезжают, в основном те, кто чужаками интересуется, инфой делятся... Это кафе – своеобразный фан-клуб чужаков.
– Ничего себе... – протянул я. – А чего ж ты с Ирмой и другими не скооперировался?
– А, – Слава махнул рукой, – их почти всех только деньги интересуют – как чужака убить да заработать на нем, а меня... – Он замолчал.
И только тут я понял, что не знаю намерений Славы, кроме, конечно, желания «спасти весь мир».
– А тебя?..
– А меня сам факт встречи с ними. Я уже столько о них знаю. Порой кажется, что они всегда рядом со мной. Понимаешь? Мне и страшно – убить же могут, и интересно. И хочется, и колется. Тянет к ним как магнитом. Разве после нашей встречи с чужаком я мог просто так бросить это дело? Я какую-то ответственность, что ли, ощущаю. Не знаю. Ничего не знаю. И что буду делать, если еще раз с чужаками встречусь, – тоже не знаю.
Я попытался проанализировать все, что со мной происходит, и пришел к выводу – лучше не думать, а то от этого запутанного клубка можно и свихнуться.
Я не понимал, что мне делать – подружиться со Славой и охотиться на чужаков или махнуть на все рукой и отправиться домой автостопом? Хотя, в крайнем случае, можно у кого-нибудь денег занять на билет. Но... разве мог я пройти мимо? По-моему, любой нормальный человек заинтересовался бы проблемой и... влез бы в гущу событий!
– А о чем ты там «главном» говорил? – спросил я, нарушив общее молчание.
– О! Точно! – оживился Слава и взял мешок, который принес с собой из-за угла. – Готовься.
Слава поставил мешок передо мной, потянул уголки вверх, и... я увидел чужака. В мешке был чужак!
Так, наверно, я не орал никогда в жизни. Мой крик отдавался эхом от стен бункера, я ощущал его кожей. Я рванул к выходу из бункера, но Слава рассмеялся и ухватил меня за рукав:
– Да стой ты, не бойся. Это же игрушка. Я сам ее сделал. Модель чужака. Правда, классно?
– Классно до ужаса, – согласился я, все еще ощущая в груди стук бешено колотящегося сердца.
Действительно, игрушка здорово напоминала живого чужака. Однако при ближайшем рассмотрении все-таки становилось ясно, что это жалкая имитация. Вместо глаз – пуговицы (причем разного размера), вместо когтей – пластмасса. Кое-где отклеились кусочки шерсти.
Не хватало только того, чтобы Слава с видом учителя тыкал указкой в макет чужака, попутно объясняя, что где у того находится.
И тут земля над головой содрогнулась. С потолка посыпалась штукатурка. Свет замерцал и погас.
– В... в чем дело? – прошептал я, глядя в черноту.
«Ну вот и сбылись мои опасения – сейчас нас завалит землей и мы погибнем! Задохнемся!»
Ответить Слава не успел – свет снова мигнул. Но на этот раз начал стабильно гореть.
Я увидел бледное лицо Славы. Он держался за макет чужака и растерянно взирал то на меня, то на потолок.
– Слава! Что такое? – Меня затрясло. Почему-то мне снова показалось, что больше я никогда не увижу белый свет, не выйду на поверхность. Так навсегда и останусь тут, в бункере.
От нехватки воздуха мне стало нехорошо. Я вспотел, задрожал.
– Слава! Да что же ты молчишь! – закричал я.
В ответ байкер прижал палец к губам, типа молчи, и изучающе посмотрел на потолок. Я замолчал и тоже переместил взгляд наверх. Потолок мелко-мелко дрожал.
– Бежим, – сказал Слава.
– Куда? – спросил я и, не дождавшись ответа, побежал к лестнице.
– Да не туда! – остановил меня Слава.
– А куда?
– Иди за мной.
Он повел меня туда, откуда недавно принес мешок с игрушкой чужака и коробку с материалами. Коридор был темным, узким и длинным.
– Куда мы идем?
– Из бункера надо уходить.
– А почему мы через тот выход не вышли?
Слава остановился.
– Ты что, не понимаешь?
– Нет, – признался я.
– Там кто-то есть. Прямо над выходом. Сильный. Из-за него земля дрожит и свет мигает.
Только сейчас я почувствовал реальную угрозу. Я под землей, а надо мной ходит кто-то, кто несет с собой... не знаю, что именно, но явно ничего хорошего, иначе мне не было бы так страшно.
– А может, там трактор? – предположил я. – Ну, машина какая-нибудь, из-за которой земля дрожит. Вибрации передаются...
Слава ничего не ответил. Он полез наверх по второй лестнице. Я полез за ним. Наверно, это был или запасной выход, или один из выходов.
– Черт, – процедил мотоциклист. – Вот же черт.
– Что на этот раз?
– Люк... Его заклинило. Он не открывается.
Я закрыл глаза, стараясь справиться с нахлынувшими на меня эмоциями. Мы под землей. Люк закрыт. У меня кружится голова. Отличные каникулы, не так ли?
– Давай тогда через первый люк вылезем, – предложил я, стараясь сохранять самообладание. – Тут же больше нет люков?
– Нет, – ответил Слава, пытаясь выбить плечом заклинившую крышку люка. Та не поддавалась, словно сверху ее придавило что-то очень тяжелое и сильное. – Здесь только два выхода. Этот и тот.
– А что, если мы останемся здесь навсегда?
– Идем назад. Попробуем выйти оттуда, – сказал Слава.
И мы пошли назад по длинному узкому темному коридору. Едва впереди показался свет, идущий от «зала», где мы еще недавно пили чай и рассматривали собранные Славой материалы по чужакам, как меня охватило какое-то нехорошее предчувствие, почти первобытный страх. Я резко остановился.
– Ты чего? – удивился Слава. – Иди давай, не тормози.
– Подожди. Стой. Мне плохо.
– Где тебе плохо?
– Везде.
– Потерпи немного. Скорее всего, это из-за нехватки воздуха. Я еще не прочистил вентиляцию – руки не дошли. Или у тебя боязнь замкнутого пространства...
Слава пошел вперед, я же остался стоять на месте. И вот он завернул за угол и... остолбенел. Чтобы у человека поднимались волосы на голове – такое я видел первый раз. Кровь отхлынула от его лица. Он побелел. Кисти рук сделались как-то уже и худее.
– Слава?.. – осторожно произнес я. – Что там?
