– Нет, конечно, нет. Что вы. У вас такое честное лицо.
Простите, а как мне вас называть? Дядя Жора?
Он засмеялся.
– Дядя, пожалуй, все-таки слишком, хотя я, конечно, намного
старше тебя, но быть тебе дядей совершенно не хочется. Лучше просто Жора.
– У вас и фамилия есть? – ухмылялась я.
– Есть. Шувалов Георгий Степанович.
– Очень приятно. А как звали моего папу?
– Логинов Роман Викторович.
– Никогда о таком не слышала.
– Как видно, твоя мама решила, что… Ну, в общем, у нее
наверняка были свои причины ничего тебе не рассказывать.
– Наверняка, – охотно согласилась я. – И вы не
вздумайте рассказывать, потому что я слушать не буду, терпеть не могу мексиканские
сериалы, а такие глупости случаются только в них.
Теперь Жора взирал на меня серьезно. Он поднялся, подошел к
шкафу и достал листок бумаги, после чего протянул его мне. Это была копия
свидетельства о смерти Радужинского Вячеслава Ивановича, то есть моего папули.
Если верить этой бумаге, скончался он аккурат за одиннадцать месяцев до моего
рождения. Я вздохнула и вернула бумагу Георгию.
– Ну и что?
– Ты вроде бы не очень удивилась? – спросил он.
– Я совсем не удивилась, – кивнула я.
Знал бы он, что это уже второй папа на этой неделе, сам бы
удивляться начал.
– Значит, твоя мама что-то тебе рассказывала?
– Дядя Жора, – вздохнула я, – ваша девочка, как вы
изволили выразиться, успела заметно подрасти и даже побывать замужем. И
соображать, не скажу что чересчур хорошо, но вполне здраво, тоже научилась. Моя
мама родила меня поздно, в сорок два года. Ее брак, скорее всего, был
неудачным, а маме хотелось ребенка. Может, для того, чтобы не чувствовать себя
одинокой. Главное, что ей этого хотелось. Думаю, в такой ситуации, кто отец
ребенка, не так уж важно. Мама часто путалась, рассказывая о папе, в детстве
это меня смущало, а потом уже нет. Примерно лет в пятнадцать я все поняла и
прекратила приставать к маме с глупостями. Вот такая история. А теперь мне бы
очень хотелось послушать вашу, то есть ту ее часть, которая касается меня. Что
вам от меня надо?
– Ничего, – улыбнулся дядя Жора. – Твой отец был
очень одиноким человеком, у него даже друзей не было, не считая меня. Если
честно, дружить с ним было непросто. К старости люди видят некоторые вещи
иначе. Еще восемнадцать лет назад он начал активно интересоваться тобой. Скорее
всего так, на всякий случай. А когда врачи обнаружили у него рак легких,
рассказал обо всем мне. Я обещал, что после его смерти непременно разыщу тебя.
– Просто разыщете, и все? – не поверила я. – И
никакого подсвечника?
– Что? – не понял дядя Жора.
– Это я так, не обращайте внимания. Значит, вы просто
обязаны рассказать мне эту печальную историю. Вы ее рассказали. Давайте
прощаться.
Я приподнялась, намереваясь его покинуть, одежда на балконе
наверняка уже высохла, а чай я выпила.
– Подожди, – остановил меня дядя Жора.
– Так это не все?
– Нет. Он надеялся, что ты придешь к нему на могилу.
– Обязательно, только, если можно, не сегодня. Сегодня я свалилась
с моста, довольно приключений для одного дня.
– А еще он просил тебе помочь, – продолжил дядя Жора.
Улыбаться он перестал и даже добавил в голос суровости. – Так и сказал:
«Съезди, Жора, посмотри, как дочка живет, в случае чего, помоги».
– Чудненько, – кивнула я. – Вы помогли, теперь
можете смело сваливать отсюда.
Дядя Жора начал злиться. Он старался этого не показывать, но
все равно было заметно.
– Девочка… извини… тебя только что пытались убить. Здесь
черт-те что творится. И ты хочешь, чтобы я уехал? Вряд ли бы это понравилось
моему другу.
– А он не узнает, – съязвила я.
– В общем, так, хочешь ты этого или нет… – стукнув ладонью
по столу, начал он, но я перебила его:
– Катитесь отсюда, дядя Жора. Мало мне головной боли, так
еще вы с глупыми рассказами и замашками профессиональных жуликов.
– Ничего себе, – вытаращил он глаза. Его возмущение
выглядело вполне натурально. – Это я похож на жулика?
– Еще как. Про этого маленького и говорить нечего. Он,
кстати, тоже папин друг?
– Он… он работал шофером.
– Я думала – бухгалтером. Лицо подходящее, интеллигентное
такое.
– Ты мне не веришь? – добавив в голос металла, спросил
дядя Жора.
– Нет, почему. Наоборот. Очень даже верю.
– Я действительно хочу тебе помочь. В память о своем друге.
– Очень трогательно. Тогда почему бы вам не появиться без
всей этой дурацкой атрибутики, просто позвонить по телефону, представиться и
объяснить: так, мол, и так…
– Для начала желательно было понять, что ты за
человек, – с легкой заминкой сообщил он.
– Ага. Ну и что, поняли? Кстати, кто стукнул Олега по голове
и спер фотографии?
– Вот об этом я и хочу поговорить, – кивнул дядя Жора.
– А на вопрос ответить не хотите?
– По голове его предположительно стукнул молодой человек лет
двадцати пяти, среднего роста, средней комплекции, блондин, одет в спортивный
костюм, бейсболку и очки. Кстати, очень похожий тип столкнул тебя сегодня с
моста. Жаль, что не удалось с ним потолковать. Судя по тому, что он дважды смог
улизнуть от Вити, парень далеко не прост.
– А Витя?
– Что Витя?
– Судя по тому, как вы это сказали, он тоже не простой
шофер. А золотой. Или серебряный?
Дядя Жора засмеялся.
– Знаешь, ты похожа на отца. Мне это нравится.
– Рада за вас. А как наш Витя оказался вблизи того места,
где Олега стукнули по голове? Папа с небес шепнул или просто интуиция?
