Молча посасываю конфету.
– Ты уезжаешь.
– Через несколько дней, не сейчас.
– Скоро.
– Слишком скоро, – соглашается он, сплетая пальцы с моими.
Несколько минут мы идем молча. А затем я отваживаюсь сказать:
– Учителя нужны где угодно. Даже в Мэне.
Он мягко сжимает мне руку, но ничего не говорит. У нас над головами разражается буйство птичьих трелей, пронизывает тишину. Мы оба смотрим вверх. Плотные кроны деревьев, обилие листвы – ничего не разглядишь. А затем они слетают над дорогой – темное облако.
– Никогда не видел столько ворон, – замечает он.
– Вообще-то это дрозды.
– А. Что б я делал, если б ты меня не поправляла? – Он игриво тянет меня за руку, но осознает, что выводит меня из равновесия, подхватывает за талию. – Какая умница, – бормочет он мне на ухо. А затем замедляет шаг и останавливается посреди дороги.
Не очень понимаю, что он затевает.
– Что такое?
Он прижимает палец к губам и нежно тянет меня вдоль обочины к купе сине-черных елей. В сумраке берет мое теплое лицо в прохладные ладони.
– Ты и впрямь что-то с чем-то, Кристина.
Я вглядываюсь в его светлые глаза, пытаюсь разгадать его слова. Он непроницаемо смотрит на меня.
– По тебе не видно, что тебе грустно уезжать, – говорю я, в голос проникает каприз.
– Конечно, грустно. Но признайся – у тебя будет некоторое облегчение. “Наконец-то лето закончилось, моя жизнь опять при мне”.
Я качаю головой.
Он качает головой – подражая мне.
– Нет?
– Нет. Я…
Он целует меня в губы, привлекает к себе, целует костлявое плечо, ямку у шеи. Пробегает ладонью по лифу, чуть медлит и скользит дальше, до самых складок юбки. Меня опьяняет изумлением. Он притискивает меня к древесной коре. Чувствую, как ее бугры впиваются мне в спину, Уолтон наваливается на меня, ведет рукой по боку, вторая – у меня под блузкой, поверх легкого изгиба груди. Его рот накрывает мой, прижимает мне затылок к стволу дерева, мне неудобно, однако ощущение не совсем уж неприятное.
Ириска цокает у меня на языке.
– Лучше выплюну, а не то подавлюсь, – говорю я.
Смеется.
– Я тоже.
Мне все равно, что это не по-дамски: сплевываю в траву.
Вот уж рука его у меня между ног, затерялась в складках ткани. Я чувствую, как он сгребает меня в горсть, по-хозяйски, тяну к нему губы, ощущаю его твердость меж нами. Вся кожа у меня напитана жизнью, все нервные окончания пульсируют. Дыхание у Уолтона рваное, настойчивое. Этого я и хочу. Этой страсти. Этой несомненности. Этого ясного знака его желания. Сейчас я готова на что угодно – о чем бы ни попросил он.
И тут – звук с дороги. Уолтон вскидывает голову, чуткий, как гончая.
– Что это? – выдыхает он.
Я склоняю голову. Ощущаю пятками низкий гул.
– Кажется, автомобиль.
Небо темно. Я едва различаю его лицо.
Он отстраняется, а затем вновь нависает надо мной, вцепившись мне в плечи.
– О, Кристина, – шепчет он. – Ты заставляешь хотеть тебя.
Тьма придает мне смелости.
– Я твоя.
Все еще держа меня за плечи, он укладывает голову мне на грудь, словно овечка. Вздыхает, я чувствую грудью его теплое дыхание.
– Я знаю. – Заглядывает мне в глаза с поразительным пылом. – Нам надо быть вместе. Вне… – Он взмахом охватывает деревья, дорогу, небо, – …всего этого.
Сердце у меня подскакивает.
– О, Уолтон. Правда?
– Правда. Даю слово.
И хотя все во мне сопротивляется, я намерена выяснить, что он имеет в виду. Гулко сглотнув, спрашиваю:
– В чем именно ты даешь мне слово?
– Что мы будем вместе. Мне нужно кое-что… уладить. Ты должна приехать в Бостон, познакомиться с моими родителями. Но я даю тебе слово, Кристина, да.
Сине-черная ель шелестит у нас над головами, каменистая земля у меня под тонкими подошвами туфель, запах сосен, луна – вафелька “Некко” – в небесах. Некоторые чувственные воспоминания тают, едва успев возникнуть. А некоторые запечатлеваются в уме до конца наших дней. Это – я сразу понимаю – из тех, что навеки.
Когда мы добираемся до Грейндж-холла, Рамона с Элоиз болтают и танцуют со всеми мальчишками, до каких могут дотянуться, весело стаскивают их со стульев. Живой оркестр, составленный на скорую руку, – скрипка, пианино, контрабас – из ребят, с которыми я росла: Билли Гровер, Майкл Верзалино, Уолтер Браун. Играют шумную, неряшливую версию “Рэга кленового листка” и “Долгий путь до Типперэри”.
[22] Уолтон мурлычет мне в ухо:
– “Брось ты Стрэнд и Пиккадилли иль вини себя – верю, ты любовью бредишь так же, как и я!”
Оркестрик зачинает “Милого Дэнни”,
[23] я вслушиваюсь в слова, как никогда прежде, словно их сочинили для меня лично:
Уж лета нет, и розы увядают,
Тебе пора, а мне придется ждать…
Я буду здесь, хоть в солнце, хоть в ненастье,
О милый Дэнни, как же я люблю тебя.
Мы танцуем нос к носу, рука Уолтона – у меня на талии, бессловесное напоминание о тех мгновениях под деревьями.
– Я буду по всему этому скучать, – говорит он. – Буду скучать по тебе.
Голос застревает у меня в горле. Не доверяю себе говорить.
После финальной песни мы все вместе бредем домой по темной дороге. Ноги у меня устали, но от меланхолии я еще вялее – словно пес, которого тянут на поводке туда, куда ему не хочется. Уолтон обнимает меня, мы отстаем от всех. На повороте к Карлам медлим у ворот. Я кладу голову ему на плечо.
– Жаль, не могу дотянуться, достать далекую звезду и надеть ее тебе на палец, – говорит Уолтон. Пробегает пальцем мне по губам, склоняется поцеловать. В этом поцелуе я ощущаю вескость его обещания.
* * *
Через десять дней получаю письмо с массачусетским штемпелем. “Помнишь вечер неделю назад? Я буду помнить его, пока не увижу тебя вновь, – пишет он. – Если даю слово – держу его”.
* * *
Декабрь сер, как мое настроение. Писем от Уолтона не было с сентября.
