Последняя запись была сделана после посещения собора Святого Петра в Ватикане.
P.P.S. Господи… я не помню, какие грехи у меня были в восемь лет, но спасибо Тебе за то, что через шестнадцать лет Ты подаришь мне моего личного Святого Петра и сделаешь это фантастическим образом в тот период моей жизни, когда мне будет это так необходимо…
26 июля 2010 года… вечер
Звонит он, и город меняет тон,
И даже черные светлеют полосы,
Каждый раз, когда перед его голосом,
Мобильник пишет ей: «Платон»»[9].
Бориспольский аэропорт… Как он мне дорог… Рейс на Ригу задерживался на час. Мое моральное и физическое состояние не позволяло мне настроиться на мою любимую Волну Позитива. Куда я лечу? Какая Юрмала? Температура тридцать восемь давала о себе знать… Я сидела в обществе бумажных платков и все время чихала, из глаз нескончаемым потоком текли простуженные слезы… Днем мне явно было получше. Может, это наказание за то, что я по вине своего водителя разгуливала по территории мужского монастыря с непокрытой головой? За мной с любопытством наблюдали пассажиры моего потенциального рейса. Особенно одна группка латвийских мужчин, которые опрометчиво решили сделать шаг навстречу моему чиху и плохому настроению. Очередной телефонный звонок еще больше усугубил мое раненое душевное состояние: мне сорок минут приводили аргументы, в соответствии с которыми мне пока не смогут вернуть пятнадцать тысяч долларов за невыполненную работу… пятнадцать тысяч долларов, которые принадлежали не мне, а Ему. И я прекрасно понимала, что Он мне простит эти деньги, но меня выводила из себя вся эта ситуация: хотелось нагрубить человеку в трубке… но я сдерживалась, разговаривала с ним жестко и тактично, в то время, как мужской голос в моем iPhone рассказывал мне об очередных наездах спецслужб, продажных структурах и отвратительных людях. Мне захотелось разбить телефон… я устала… за последние несколько месяцев. Слишком много всего на меня навалилось… и это «слишком много» в очередной раз кардинально изменило мою жизнь… или разрушило ее… Особой разницы я не чувствовала. У меня больше нет дома… семьи… друзей… но самое страшное, что мне не звонит Он… На этой позитивной ноте приятный женский голос пригласил всех пассажиров, следующих на Ригу, отправиться на посадку…
Подали «самолетный» автобус… Я пыталась найти место, где смогу приземлиться. Стоять не было сил, но пришлось. Я поняла, что окончательно заболела, и еще раз спросила себя: «Куда ты к черту летишь?» Меня все раздражало. Особенно то, что на меня бесцеремонно уставился какой-то тип… правда, симпатичный… И вдруг он произнес: «Как дела, малыш?» Я оторопела. По-моему, не только я, а весь автобус. Я сквозь зубы процедила: «Лучше не бывает», – и в этот момент позвонил Он. Он всегда меня спасал, даже в мелочах. Я взяла трубку, но практически Его не слышала: в автобусе было шумно, еще и связь прерывалась. Он спросил у меня, долетела ли я, и я попробовала Ему объяснить, что рейс задержали… К этому моменту в трубке я не слышала ничего, кроме наглой тишины. Я попробовала Ему перезвонить, но сработал voice-mail. Я в очередной раз возненавидела мобильную связь, но все-таки решила отправить sms-ку, правда, как всегда не знала, что Ему написать. Последний раз, когда я все так же думала, что Ему написать, моя машина оказалась в багажнике белой «Toyota Land Cruiser»… Я в растерянности уставилась в одну точку. В этот момент я услышала еще один мужской голос, который произнес: «Напиши ему, что скучаешь». Я оторопела и оторвала глаза от сенсорного экрана своего телефона. Рядом с типом, который обозвал меня «малышом», стоял интересный взрослый мужчина. Мне показалось, что он прочитал мои мысли: он попал в десятку… с первого раза. Я автоматически поинтересовалась «кому “ему”?», а он ответил: «Тебе виднее. Но напиши ему, что ты скучаешь». Пока я писала sms-ку, «симпатичный тип» и «интересный мужчина» переключились на какую-то модель, с радостью поддерживавшую с ними диалог, что не могло меня не обрадовать.
Когда я шла по салону самолета, ко мне прицепились члены латвийской компании из аэропорта, которые вдруг поинтересовались, почему я истекала слезами. Я ответила им, что меня заставила плакать высокая температура тела и мне трудно разговаривать, поэтому они тактично оставили меня в покое. Я поблагодарила Бога за то, что сижу не рядом с ними. Мое место оказалось еще более «выгодным». Я сидела через проход от «симпатичного типа» и «интересного мужчины». Но, судя по всему, мы были одинаково уставшими, поэтому дружно уснули…
Паспортный контроль… моя вечная плутовка-удача… Я стояла вместе со всеми в очереди для «не граждан Евросоюза»… Но потрясающий миловидный мальчик, который выглядывал из окошечка «EU», поманил меня пальчиком. Это был тот случай, когда «на пальчик» можно было с радостью повестись, особенно с температурой… Он открыл мой паспорт, увидел количество годовых шенгенов, и у него возник только один вопрос: «Вы явно на «New Wave»… А в каком отеле вы будете жить?» Простой вопрос… но я не знала на него ответ… и у меня не было ваучера отеля. Название отеля знала только моя подруга Эля, которая взяла на себя всю организацию поездки в Юрмалу, потому что у меня не было ни секунды свободного времени. У меня не было даже той секунды, которую можно было потратить на звонок Эле и заранее уточнить название отеля. Эля, по идее, уже должна была меня встречать в аэропорту… Я простуженным взглядом окинула мальчика и сказала, что могу позвонить подруге и уточнить. Я набрала подружку, которая, как обычно, отвечала на звонок лишь перед тем, как телефон уже автоматически вырубается:
– Элечка, а как называется отель, в котором мы живем? – бодро спросила я, когда Эля все-таки взяла трубку.
– Юлька… не переживай… отель классный… там живет много звезд… и не вздумай брать такси… я уже подъезжаю… – скороговоркой проговорила она.
– Эль… я на паспортном контроле… и на этом все может и закончиться… мне нужно название отеля… у меня же нет ваучера. – Я уже смеялась.
– Если честно, я не помню… какой-то Nordic… что-то… очень крутой… четыре звезды, но тебе понравится, обещаю.
– Элечка, я перезвоню… – По моему лицу уже текли слезы смеха и простуды. – Мой отель называется «Nordic что-то, четыре звезды, там живут звезды», – выдавила я из себя.
– Я понял. – Мальчик на паспортном контроле тоже рыдал от смеха и ставил мне очередной штамп в паспорте. – Сладкой «Новой волны».
– Спасибо, что пустили без очереди, – я искренне его поблагодарила и улыбнулась.
Я получила багаж и дышала рижским воздухом в ожидании Эли. Перед моими глазами мелькала только одна картинка: огромная подсвеченная реклама Forbes. Эли нигде не было. Я достала из кармана телефон и набрала ее номер, предварительно получив нелепое сообщение от «Киевстар», который собирался снимать с моего счета по двадцать пять гривен за минуту разговора с Родиной. Эля взяла трубку и сказала, что через секунду будет в аэропорту. Я снова уселась на чемодан…
– Рррррыжик, кого ждем, о чем мечтаем? – раздался уже знакомый голос за моей спиной. Его «р» мне почему-то понравилась…
