Но вот и улица, на которой расположен папин магазин. Уна сворачивает на узкую тропинку, которая выводит её на задний дворик. Она подходит к чёрному ходу, приподнимает красный кирпич, лежащий рядом. Это — её тайник, под которым она прячет ключи от магазина. Открывает дверь и первым делом отключает сигнализацию. Нажимает на кнопку, и в помещении снова восстанавливается тишина. Какое-то время она молча созерцает печать запустения, лежащую на всём. В ноздрях слегка щекочет от хорошо знакомого ей с детства запаха: смесь металла и смазочных масел. Уна берёт в руки старый тёмно-синий велосипед отца. Он стоит возле стены, на том же самом месте, где его оставили год тому назад. Осторожно ощупывает пальцами раму. Сколько раз она сидела на раме ребёнком. А потом, когда немного повзрослела, отец купил ей собственный велосипед.
Но сегодня у неё нет времени задерживаться в магазине надолго. Она сбрасывает с плеч свой рюкзачок, роняет его прямо на пол, снова включает сигнализацию и выходит во двор. Прячет ключи под кирпичом и торопливо пробирается по узенькой тропинке назад, на оживлённую улицу. Минуя мясную лавку, она еще ниже опускает на лицо капюшон и нарочито поворачивается спиной к витринам. Но вот и переход на противоположную сторону улицы.
Насыщенный запах, такой густой, что кажется, его можно попробовать на вкус, заставляет её на какую-то долю секунды замереть на пороге. Она делает глубокий вдох, с наслаждением впуская в лёгкие этот аромат. Должно быть, здорово работать в таком месте! Целый день наслаждаться великолепием цветочных запахов. Впрочем, со временем можно привыкнуть и перестать обращать на них внимание. Люди ведь ко всему привыкают.
— Что угодно? — интересуется у неё продавщица за прилавком, едва Уна переступает порог торгового зала.
Молодая женщина, как говорится, в теле, с красивым круглым лицом. Нарядная блузка цвета спелого персика с огромным бантом спереди. Массивное обручальное кольцо впилось в палец. Судя по всему, чтобы стянуть его с пальца, женщине придётся приложить немало усилий.
— У вас здесь синяк, — сообщает продавщица Уне, тыча пальцем в сторону подбородка, который продолжает напоминать о себе ноющей болью.
— Всё в порядке! — успокаивает её Уна. — Неудачно стукнулась. Могло быть и хуже!
«Насколько хуже? — мысленно спрашивает она себя. — Интересно бы посмотреться в зеркало!»
— Я хочу купить у вас розы. Жёлтые, если можно.
Отец любил жёлтые розы.
— Конечно! — кивает ей продавщица. — У нас есть жёлтые розы.
Она показывает взглядом на корзину свежайших, только-только начинающих распускаться роз красивого ярко-жёлтого цвета.
— А сколько я смогу купить за десять евро? — спрашивает у неё Уна.
Женщина улыбается в ответ.
— Давайте сделаем так: за десять евро я даю вам десять роз. Идёт? — Она подходит к корзине, выбирает десять штук и заворачивает их в красивую тиснённую бумагу бледно-зелёного цвета. — Дивные розы! Наверняка они понравятся тому человеку, для которого предназначены.
— Это для моего папы.
— Как замечательно! Отцам так редко дарят цветы. Наверняка он будет в восторге! Карточку будем вкладывать?
— Нет, не надо! Спасибо!
Писать сообщение человеку, который его уже никогда не прочитает, — это уже, пожалуй, слишком. Внезапно ей хочется поделиться с цветочницей своим горем, рассказать, для чего ей нужны цветы именно сегодня, но в последнюю минуту она передумывает. Люди всегда испытывают некую неловкость, когда в их присутствии заводят разговоры о смерти. К тому же она не уверена, что сможет сама удержаться от слёз, когда заговорит о гибели отца.
Уна расплачивается за цветы и выходит из магазина, крепко прижимая букет к груди. На крыльце она достаёт из кармана мобильник и проверяет входящие. Пока никаких эсэмэсок. Она погружается лицом в розы, но, к своему большому разочарованию, обнаруживает, что цветы совсем не пахнут.
Чтобы добраться до кладбища, ей потребовалось не более десяти минут. Она не спеша проходит через массивные чугунные ворота. На кладбище тихо и почти безлюдно. Лишь несколько человек стоят возле надгробий своих близких, еще пара — неторопливо бредут по центральной аллее. Она тоже устремляется к тому месту, где находятся могилы её мамы и папы. Подходит и внимательно читает слова, выбитые на надгробном памятнике. Хотя она и так знает эти слова наизусть.
Уна навещает могилу родителей хотя бы раз в месяц. Обязательно! Её гонит сюда страстное желание хоть на время снова обрести всё то, чем они когда-то были. Семьёй! Все трое… Хотя со смерти мамы прошло уже более десяти лет и сегодня память Уны хранит лишь очень скупые и смутные воспоминания о ней. Уна бы, пожалуй, и лицо её забыла начисто, если бы не фотографии. И голоса она совсем не помнит… и запаха её тела… и то, как она жестикулировала, когда говорила… и то, как двигалась.
Порой у Уны возникает такое чувство, будто в один прекрасный день мама подхватилась со стула, на котором сидела, встала и убежала от них. И с этим ничего нельзя было поделать. Только стоять и молча смотреть ей вслед, видеть, как её фигура делается всё меньше и меньше, пока не превращается в едва заметную точку. А потом и точка эта исчезает, и уже не остаётся ничего. Лишь какая-то полузнакомая женщина улыбается ей со страниц фотоальбома.
Но вот папа… он пока еще для неё реальный человек. Она всё ещё явственно слышит его голос, чувствует приятное тепло рук, помня, как он её обнимал, ощущает слабый запах смазочных масел, которыми он весь пропитался на работе. «Моя красавица! — восклицал он, крепко прижимая Уну к своей груди. — Моя самая лучшая девочка на свете!»
Всё — правда! За исключением одного. Она совсем не девочка Финна. Папа удочерил её, когда женился на маме. Да, папа любил её и обращался с нею как со своей родной дочерью, но вот только дочерью она ему не была. Хотя сама Уна тоже относилась к Финну как к своему родному отцу. Когда она была поменьше, то вообще молилась каждый день да ночь за Финна. Помнится, зажмурит крепко глаза и начинает просить неизвестно кого, кто, быть может, и не слушает, и не слышит её, чтобы тот, он или оно, сделали так, чтобы Финн стал её настоящим отцом. Глупо, конечно! И так по-детски… Как будто можно повернуть время вспять и всё переделать. Ещё никому не удавалось изменить собственное прошлое.
Уна склоняется над могилой и бережно кладёт жёлтые розы к подножию памятника. Молча стоит на холоде, засунув руки глубоко в карманы, и мысленно разговаривает с отцом.
Она рассказывает ему всё, без утайки.
Уже половина одиннадцатого — позже, чем она планировала управиться. Уна сворачивает к неширокой аллее, которая выводит её к задам целой вереницы стандартных домиков, примостившихся на насыпи (из неё когда-то сделали улицу). Она дует на озябшие руки, пытаясь согреть их. А ведь Мо работает в двух шагах отсюда. Её «Лавка радости» совсем рядом. Знала бы она, что Уна сейчас здесь, неподалёку.
А вот и синяя машина Кевина. Припаркована возле деревянной калитки. Капот уже украшен белыми лентами. Уна торопливо сворачивает к калитке. Её появление встречает восторженный собачий лай, несущийся из маленького дворика. Девочка осторожно отодвигает засов на калитке и заходит во двор. Приветственный лай достигает своего апогея.
