– А сколько тебе лет?
– Девятнадцать.
– Почему ты здесь живешь?
– Я не только здесь живу, у меня в Лондоне квартира. И в Москве я с папой иногда живу. Но у папы все время эти женщины… Мне здесь нравится. Здесь отец Андрей…
Фрося как-то так это сказала, приостановилась… Я внимательно посмотрела на нее. Фрося вздохнула, искренне, без рисовки.
– Я без него жить уже не могу. Он мне все говорит, что надо делать, что не надо. Что хорошо, что плохо… Папа никогда этого не говорил.
– Почему?
– Папа сам никогда не знает, что делать! – рассмеялась Фрося. – И что хорошо, что плохо. А так ведь жить нельзя! Отец Андрей – мой духовник. И твой тоже, да? – быстро спросила она.
– Нет. Почему духовник? Просто я однажды у него осталась ночевать…
– Ночевать?.. – Фрося посмотрела на меня с огромным подозрением.
У меня почти не осталось сомнений. Фросе нравится отец Андрей, священник, женатый. А разве запретишь? Ну, то есть запретить себе можно всё, но не все люди этого хотят. Вот я не справилась с голодом, как нищенка, стырила булочку, которая сейчас лежит у меня в кармане, и я по кусочку отламываю и быстро проглатываю. А могла бы потерпеть.
– Ну да. Я в детский дом не успевала доехать.
– В какой детский дом? – спросила Фрося.
– Ты же ничего обо мне не знаешь, – усмехнулась я. – А предлагаешь мне здесь жить.
– Уже не предлагаю, – вскинула нос Фрося. – Сначала расскажи, что у тебя с отцом Андреем.
– Ерунду не говори. У отца Андрея жена и два сына. Что у меня может с ним быть?
– А у меня с ним любовь, – просто сказала Фрося.
Я даже остановилась. Мы как раз прошли по всему дому и оказались в огромной светлой комнате, явно перестроенной из двух или трех. Наверное, это и была Фросина спальная.
– То есть как – любовь?
– Да. Я никому об этом не говорила. И это очень тяжело. Наверное, я тебя для этого встретила, чтобы рассказать.
Я присела на белый кожаный пуфик. Фрося поморщилась.
– Руся, не обижайся, сними, пожалуйста, всю свою одежду, она очень… грязная. Ты ведь не обижаешься?
Я встала с пуфика, засунула руки в карманы.
– Нет. Я обычно не бываю такая грязная. Просто…
– Ты из детского дома, я услышала. Я помогаю этим… – Фрося почесала светлую бровь… – Фу-ты… лезут английские слова… да как это… у меня иногда включается… – Она произнесла несколько слов по-английски… – Как правильно? Социально прищемленным… нет. Социально не прикрытым…
– Социально не защищенным, – подсказала я.
– Ну да! Мы же должны помогать людям!
– Кто – мы? – негромко спросила я.
– Власть имущие! – захохотала Фрося. – Папа шутит часто, ты не слышала: «Всласть имущие!» Не слышала?
Я неопределенно кивнула, стараясь не таращиться по сторонам. Хотя ничего подобного я даже в фильмах не видела. Но в фильмах так не поражает. У Фроси все было необыкновенно красиво, не просто богато и дорого. Изящнейшая мебель цвета слоновой кости, идеально чистый деревянный пол из широких светлых, почти белых, досок, вышитые шелковыми нитками шторы трех разных цветов – как бывает, когда на молоке отстаиваются сливки – наверху чуть насыщеннее цвет, потом светлее, еще светлее… Лампы, лампы… Наверное, Фрося очень любит разные светильники. Или любит свет. Или любит пустое… Не знаю, где граница между красотой обыденной жизни и мелочной суетой, в которую может уйти вся твоя жизнь…
Мои размышления резко оборвались, потому что я увидела коврик у постели Фроси.
– Это что? – спросила я, холодея.
Фрося села на корточки, как маленькая девочка, и погладила коврик.
– Это мой Тигранчик… Котик мой любимый… Съел что-то не то и сдох за один вечер. – Фрося почесала голову кота, который стал ковриком, между ушей.
– И ты… сделала из него коврик?
– Конечно, а что надо было сделать – чучело? Набить бедное животное соломой и поставить на полку? Он всегда рядом со мной, как раньше.
Я отошла подальше.
– Так! – решительно сказала Фрося, открывая дверцу высокого белого шкафа с цветными стеклышками. – Так-так-так… Что мы тебе дадим?.. Вот!
Она бросила мне розовый пушистый свитер, брючки, одни, вторые, еще свитер, блузку. Поскольку я ловить не стала, Фрося бросала все на свою огромную кровать. Потом она открыла дверь, за ней оказалась уютная небольшая комната, в которой стояли три огромных комода. Фрося стала открывать ящики, а в них оказалась обувь. Десятки пар обуви, разного цвета, фасона…
– Вот, наверно, подойдут… – Фрося смотрела не на меня, а на одежду. – Или лучше синие… Обожаю синюю обувь. И еще бордовую… Ты какую больше любишь?
Я хотела пошутить «не рваную», но не стала отвечать.
– Мне с тобой нравится, – заметила Фрося, закрывая все свои шкафчики. – Ты молчишь. Ненавижу, когда болтают. Так, где ты будешь жить? У меня гостевые комнаты – в другой стороне этажа. Это нам не пойдет. Слишком далеко… Давай тебе поставим кровать в соседнюю комнату… Ну-ка, пойдем…
Пока Фрося разговаривала словно сама с собой, совершенно не обращая внимания на то, что думаю я о происходящем, я быстро доела булочку. И поняла, что, может быть, стоило поголодать. Живот мой от маленькой булочки заурчал, заворчал, стал требовать еще. Я вспомнила стол, на котором осталось столько разной вкусной еды…
– Вот, смотри… – Фрося открыла тем временем дверь в соседнюю комнату. – Здесь вообще-то библиотека, маленькая, большая – внизу… Ну, или это кабинет… Папа так хотел… Но это вообще бесполезное помещение…
Я подошла к стеллажу с книгами, стала смотреть на корешки.
– Пушкин… – Я взяла книгу. – Ничего себе, дореволюционное издание…
– Да, здесь местная библиотека закрылась, там столько всякого старья было. И несколько ценных книг, кто-то им принес… А куда все это девать? Библиотекарь плакала, раздавала все даром. Глупая такая, продать можно было. Книжка, которую ты держишь, дорого стоит.
Я кивнула, листая книгу. Выцветший карандаш на полях, кто-то отмечал самые лучшие пушкинские строки… «Летят за днями дни, и каждый час уносит// Частичку бытия…»
– Здесь будешь жить, – беспрекословно сказала Фрося. – Сейчас распоряжусь, чтобы тащили кровать и… что тебе еще принести? Зеркало там… Ну что, пошли поедим? И Костик, наверное, уже готов.
Я кивнула, с сожалением поставив томик стихов на место. Как бы я хотела иметь такую библиотеку. Когда-нибудь, когда у меня будет свой дом, я первым делом начну собирать библиотеку. Конечно, сейчас все есть в Интернете, можно найти любые стихи, любой роман. Но это совершенно другое дело – когда держишь в руках книгу, особенно старую.
