— Маловероятно. Он ведь из бывших фээсбэшников, а они
умеют хранить свои секреты.
— Тогда откуда?
— Слушаю внимательно, о чем говорят люди, и еще
внимательнее отношусь к тому, о чем они молчат. На днях имела счастье
беседовать с его бывшими коллегами. Они ведь его тоже ищут. — Строев
кивнул и нахмурился, а я продолжила:
— Они считают, что он мертв. — Это произвело
впечатление, в лице моего визави особых перемен не наблюдалось, но взгляд
застыл. — Стрекоза мертв, — повторила я. — Они уверены в этом. И
пытаются разобраться, что за чертовщина происходит. Его последнее дело —
убийство в Питере. Если Стрекоза — Валерка, выходит, он болтался там еще месяц
после убийства. Странно, не так ли? А потом исчез, забыв убрать свидетеля, то
есть меня.
— Ты считаешь, к убийству Стрекозы приложили руки
фээсбэшники? — подал голос Строев.
— Уверена. Честь мундира и все прочее. Они не
заинтересованы в огласке. Он просто исчез. И вдруг его метка всплыла вновь. За
тысячу километров от Питера. Сначала два трупа, мужчины примерно одного
возраста и одинаковой комплекции, фээсбэшники знают, что Стрекозы нет, но
кто-то действует так, как действовал бы он. Кто-то имитирует Стрекозу.
— И что ты думаешь по этому поводу? — усмехнулся
Строев, но чувствовалось, что мой ответ его очень интересует.
— Я думаю, кто-то получил заказ, — понизила я
голос. Наступал самый опасный момент. — И тут мне приходит на ум убийство
в Питере. Погиб сын криминального авторитета. По крайней мере, так мне сказали.
Парню вырезали сердце, вспороли живот… Для любого отца это страшное испытание,
а для… Ничего удивительного, если он пожелал, чтобы с убийцей сына поступили
так же.
— Если ты просто девчонка из Питера, которой не дает
покоя смерть подружки, то должен заметить, что ты исключительно
догадлива, — съязвил Строев.
Я не стала обращать внимание на его тон, а главное, на
словечко «если». И продолжала:
— Не знаю, что его привело в этот город. Возможно,
фотография, которую Светлана поместила в Интернете…
Строев усмехнулся:
— Смешно, правда? Все ищут этого типа, и вдруг…
— Со стороны убитого горем отца было логично обратиться
к вам, — продолжала я свою мысль, очень опасаясь, что переступила черту.
Но Строев спокойно кивнул:
— Логично.
— И ваши люди стали действовать. Вы приглядывали за
Светланой, надеясь, что он появится.
— И он появился. Только мои олухи его прошляпили.
Неплохо для покойника, а?
— Вы ищете не того. Вы уже ошиблись дважды, приняв за
убийцу двух невинных людей…
— У тебя есть доказательства?
— Нет. И я не собираюсь их искать. Я просто хочу
разобраться в том, что происходит.
— А что происходит? — переспросил Строев. —
Он здесь, в городе. Плевать, что думают по этому поводу фээсбэшники, мы тоже не
лаптем щи хлебаем. Он здесь, и то, что тебя хотели укокошить, лишнее тому
подтверждение. Он здесь, и я его найду. И даже не из-за денег, которые получу в
этом случае. Это теперь дело чести, понимаешь?
— Еще бы. Но вы будете очень долго плутать в потемках,
если не признаете очевидное: Стрекоза мертв.. Вы ищете того, кого нет. Не он
убил Светлану.
— Если ее убил не Стрекоза, то кто? — сердито
спросил Строев.
— Не знаю. Человек, ему близкий. Человек, который
хорошо его знал.
— По-твоему, он мстил ей? За ту дурацкую фотографию?
— Какой смысл в фотографии, если Стрекоза к тому
моменту был уже мертв? Близкий человек не значит друг, — добавила
я. — Он может быть врагом.
— Что-то слишком мудрено, — возразил Строев,
приглядываясь ко мне.
— На самом деле так бывает, — кивнула я со
вздохом. — В любом случае это имитатор, работающий под Стрекозу.
— Не вижу причины какому-то имитатору ее
убивать, — нахмурился он.
— А зачем это Стрекозе?
— Фотография, — напомнил Строев.
— Какой в ней толк, если теперь у него другое лицо,
если верить вашим сведениям?
— Но, зная, как он выглядел в прошлом, легче напасть на
его след, — продолжил Строев, а я насторожилась, так как особой
откровенности от него не ожидала. — Три года назад это удалось. Один
парень смог набросать его портрет. Стрекоза не знал, что тот парень художник,
не то вряд ли оставил бы в живых. Мы попробовали поработать с рисунком, и нам
повезло.
— Фотография в Интернете?
— Точно. Было ясно, что девка знать не знает, с кем
связалась. Я надеялся, что он здесь появится. Из любопытства или по другой
причине. Ведь он почему-то не убил ее. Тогда я еще не знал, что не ее, а тебя.
Возможно, он решит исправить ошибку. Но мои парни его прохлопали. Называй его
как хочешь, но он тот, кто мне нужен.
— Теперь вы рассчитываете, что вам повезет больше?
Он усмехнулся и пожал плечами.
— Ты должна быть мне благодарна, я дал тебе надежную
охрану.
— Насчет надежности не уверена, — ответила я,
машинально коснувшись рукой своей шеи. Строев вновь пожал плечами, а я вдруг
подумала, что, возможно, ткнула пальцем в небо. Ведь тогда имитатору помешали,
правда, схватить его не удалось. — У меня есть подозреваемый, —
сказала я. — Он устраивает странные игры с мертвецами, помешан на магии и
вполне мог…
— Авдотьев? — усмехнулся Строев, по интонации было
понятно, что серьезным претендентом он его не считает.
— Почему бы и нет? — усомнилась я.
— Не смеши. Авдотьев собрал вокруг себя отморозков,
запудрил им мозги, а они на него молятся.
— Так вы знаете о том, что происходит на кладбище?
— На кладбище? — Он вроде бы удивился, потом
решил, что ему это не пристало. — Я уверен, что бабу распяли его психи.
Больше некому. О том, что твоя подружка с ним дружбу водила, вряд ли знали
многие. Она знала. И ее поспешили убрать. Он растит из них зверенышей, оттого
такая жестокость. К тому же наверняка рассчитывал, что менты решат: убийство
совершил Стрекоза.
— Вы знаете и…
