В случае же, если ролик все-таки не выложили в сеть, мой расчет окажется правильным и Борис просто постарается поскорее забыть меня. И все забудут. В случае, если это письмо окажется в руках полиции, кто-нибудь из продажных полицейских продаст, отправит его копию журналистам, и тогда моя карьера рухнет из-за моей беспечности, просто из-за того, что я полная дура. Именно такой портрет нарисуют себе все, кто меня знал и любил. Но это все равно будет меньшим злом. Другое дело, что история затянется уже потому, что все будут гадать, с кем же я сбежала, на кого променяла свое будущее.
— Мила? Ау?… — перед моим лицом замаячила рука Анфисы, так она приводила меня в чувство. — Чувствую, ты была где-то далеко.
— Задумалась, — сказала я, вытирая пот со лба. Если бы Анфиса обладала способностью подсмотреть мои мысли, у нее бы волосы встали дыбом.
— Ты что-то сказала о своем друге детства…
— Да, у меня есть друг, очень хороший. Он живет в Париже. И мне нужно туда, встретиться с ним, он бы мне помог. Анфиса, не знаю, поймешь ли ты меня. Возможно, то, что я тебе сейчас расскажу…
— Стоп. Может, тебе не надо мне ничего рассказывать? — Она поймала мою руку, которой я отчаянно жестикулировала. Лицо ее стало серьезным, даже печальным, словно она действительно подсмотрела мое прошлое и теперь собиралась изложить свое мнение.
— В смысле? — вспыхнула я, чувствуя, что теряю подругу.
— Ты должна хорошенько подумать, прежде чем довериться мне.
Я смотрела на нее, окончательно растерявшись. Представить себе другого человека в Синем Болоте, которому я могла бы довериться, я пока не могла.
— Анфиса, ты права. Я не должна тебе ничего говорить. И тем более впутывать тебя в свои дела. Чувствую, ты человек неравнодушный, готовый помочь, но у тебя своя жизнь. Я вижу, как ты переживаешь за судьбу Оли, с которой в свое время наверняка сблизилась, вот как сейчас со мной. А она пропала. Возможно, просто закружилась по жизни, встретила человека, нашла свое счастье и постаралась забыть тебя, как человека, ассоциировавшегося у нее с тяжелой жизнью в Синем Болоте… Но, быть может, все обстояло иначе, и она влипла в историю и исключительно из желания уберечь тебя от неприятностей, так ничего о себе и не сообщила…
Теперь уже Анфиса смотрела на меня, внимательно слушая, молча. Казалось, мы обе находились в ожидании того главного, ради чего и начат был этот тяжелый разговор.
— Я убила человека и скрываюсь. Мой друг Яков, который живет в Париже, может помочь мне. Всем. И деньгами, и тем, что устроит меня в клинику, где мне сделают пластическую операцию. Это единственный способ спастись. Поверь мне, человек, которого я убила… Словом, у меня не было другого выхода. Это была самооборона.
— А как же твой муж? Или это он? — спросила она меня, нахмурившись.
— Там сложно все, — уклончиво ответила я, не желая придумывать на ходу еще одну историю. Просто время шло, и Анфиса мне нужна была для того, чтобы двигаться в соответствии с моим планом, первым пунктом которого было добывание паспорта на другое имя. Потом — Париж.
— Хорошо. Я верю тебе. Но ты точно ничего не знаешь об Ольге?
— Точно ничего, — на этот раз я не соврала, однако была на волосок от того, чтобы не признаться ей, распахнувшей мне душу, в том, что я вообще понятия не имею, кто такая Ольга. Подумалось, что и так слишком много лжи обрушила я на голову моей Анфисы. Если еще окажется, что я начала ей лгать с самой первой минуты моего пребывания здесь, она закроется, захлопнется, и я останусь одна.
— С паспортом я тебе помогу, не вопрос, я же обещала. Я и денег тоже могу дать на первое время, и чтобы за паспорт заплатить…
— Ну уж нет! Деньги я заработаю сама. Или опять же обращусь к Яну.
— Надеюсь, у твоего друга в Париже имеется электронная почта? Ты сможешь ему написать?
— Анфиса, не знаю даже, как тебе сказать… Я не дружу с интернетом.
— Так я быстро научу тебя! — оживилась она, готовая прямо сейчас заняться моим образованием.
— Нет, ты не поняла… У меня это психологическое… или психическое… Словом, у меня неприятные ассоциации, я не могу даже близко подходить к компьютеру.
Голова Анфисы поплыла как-то в сторону, словно скопившиеся внутри ее вопросы сбились в каком-то одном темном углу и замерли там в ступоре.
— Анфиса? Что с тобой?
— Да я в шоке, если честно! Скажи еще, что у тебя аллергия на интернет!
— Примерно так.
— Послушай, Мила, я готова помогать тебе. Чем смогу. Из кожи вылезу, чтобы только облегчить твою жизнь. И мне будет приятно это делать. Но при условии, что ты будешь говорить мне правду. Иначе это игра в одни ворота.
— Но я призналась тебе в главном!
— Пусть. Хорошо. Я допускаю, что ты убила человека, поэтому и сбежала в нашу тмутаракань. Но вот про интернет, прости, ничего не поняла.
— Да как ты не поймешь! Боюсь, что там, в сети, есть информация обо мне, об этом убийстве… Я никогда не открою интернет, поняла! Ни-когда! Считай, что у меня не все в порядке с мозгами! Или ты думаешь, что, будь у меня возможность сообщить Яну о том, что со мной случилось, я стала бы рассказывать тебе обо всем? Просто написала бы ему из какого-нибудь интернет-кафе или библиотеки еще там, в Подольске!
— Ладно-ладно! Тише! Успокойся… Я все поняла. Не переносишь интернет. Хорошо. Это вообще не проблема. Скажи мне, что написать и по какому адресу отправить, и я все сделаю. Надеюсь, в этом нет никакого подвоха?
— Нет. Ничего нет.
Я чувствовала себя выпотрошенной. А еще, выболтав Анфисе об убийстве, я сразу же, ну просто мгновенно пожалела об этом. Теперь она наверняка изменит ко мне свое отношение. И вообще, что я знала о ней? Она сказала, что хорошо знакома с участковым. А если так, то где гарантия, что она не сдаст меня в полицию?
— Думаешь, я сдам тебя, да? — тихо спросила она, глядя куда-то мимо меня, в окно, в переливающийся на солнце осенними красками сад.
— Я не знаю. Но мне правда как-то сразу не по себе стало. Мне страшно, Анфиса.
— Ты не преступница. Это сразу видно. Ты нормальная. Воспитанная, культурная. Успокойся, все будет хорошо. Я помогу тебе. И письмо напишем твоему Яну, и с работой решим. Вот сейчас перекусим и пойдем в библиотеку.
И снова я поплыла куда-то, словно попала в один из кошмарных снов, непонятных, путаных, в самое сердце сюрреализма. Библиотека в Синем Болоте. Расскажи я кому — меня точно определят в психушку.
Да и какая там может быть библиотека? И кто читает книги? И если библиотека функционирует, значит, там уже есть библиотекарь. А два библиотекаря на одну микроскопическую библиотеку — не многовато ли для маленькой деревни?
Оказалось, что библиотека действительно функционирует, но скорее как небольшая контора, совмещающая в себе микроинтернет-кафе, услуги, связанные с копированием документов, канцелярский магазин. И всем этим заведовала толстуха в розовом платье и в туфлях на высоких каблуках лет тридцати с небольшим. Светлые волосы со стрижкой «каре», ухоженные ногти с розовым лаком в тон платью. Вполне себе такая библиотекарша с замашками хозяйки модного салона. В тесном зальчике, примыкавшем непосредственно к библиотеке со стеллажами и маленькой конторкой, стояли четыре стола с компьютерами, прилавок с канцелярскими товарами, в стороне, возле окна поражала мое воображение новенькая оргтехника: принтер, сканер и прочие роскошества, без которых жизнь современного человека уже немыслима.
