Вот он подходит к переходу на ту сторону Народного ополчения. Светофор, перекресток. Самое чертячье место.
Светофор, разумеется, тут же сменяет для молодого человека желтый сигнал на красный.
И тут…
Незаметный щелчок озябших от снега пальцев, и красный фонарь, неохотно, но очень быстро (можно сказать пугливо) переключается на зеленого человечка.
Не глядя по сторонам (а это следует делать на наших перекрестках непременно) молодой человек бежит через дорогу. И вот (чего и следовало ожидать, надо было смотреть по сторонам!) на беднягу доставщика, слева, во весь свист несется черная тонированная БМВ номером С-А-666ТА-Н-А.
Ах! Ну, сейчас ему будет на орехи! С восторгом думают зрители и черти дорожных улиц.
Однако странно…
Вот тонированная красотка СА666ТАНА летит в сторону Карамышевской, а наш счастливчик курьер, как ни в чем не бывало, размахивая длинными ногами и своим пакетом с «Пиццакваммчицами», сутулясь от ветра, уже спешит в направлении Бульвара генерала Карбышева.
Вот он спешит, этот странный курьер, мимо здания районного суда, и к нему, неторопливой походкой хозяина жизни, направляется полицейский, в отличном теплом дутике, и лицо его из тех, какие никогда не бывают разными.
Очень странно, господин полицейский! Ведь этот молодой человек самой обыкновенной русой наружности, и по пакету видно, что это просто спешит вовремя выдать заказ доставщик пицц.
Быть может, господин полицейский, вы надеетесь поживиться одной из коробок курьера? (Что ж, это, знаем, бывает.)
Однако не тут-то было.
Вот он стоит, бедняга, растерянный, смотрит в спину оранжевой куртки (такой старой, что из нее торчат перья), голодный и недоумевающий.
Прощайте, господин, желающий поживиться за чужой счет!
Неудачи вам и в следующем нехорошем деле!
Курьер уже на бульваре. Курьер у подъезда.
Вот он торопливо сверяется с адресом, выданным диспетчером.
Генерала Карбышева. 22.2.199.
И быстро набирает домофонный номер.
Теперь скачками по лестнице.
Вверх, чтобы уже без всяких лифтовых неожиданностей.
Сверяется со временем.
Фух!..
Успел.
Молодой человек улыбается и звонит в дверь.
Вика (очень симпатичная кареглазая барышня, шестнадцати лет) вздрагивает и рассыпает украденные из бабушкиной тумбочки таблетки «Рогипнола» по кухне.
«Кто это может быть?» – родители возвращаются с работы около восьми. А сейчас только два.
Она только вернулась из школы. Она видела, как под фикусом рекреации Сашка целуется с Ленкой. С этим невозможно жить.
Звонок повторяется.
Вика, задвинув таблетки тапочком под буфет и наспех заметя остальные в мусорный совок, идет открывать.
– Кто?
– Отдел доставки «Пиццакваммчится».
– Какая еще «Пиццакваммчица»?
– Бульвар генерала Карбышева. 22.2.199. На ваш адрес заказ. «Маргарита» три сыра.
– Я ничего не заказывала!
– Заказ оплачен.
– Кем?!
– Не знаю, девушка, мое дело доставка.
И она открывает дверь.
Молодой человек протягивает растерявшейся Вике квитанцию: «Пожалуйста, распишитесь в доставке».
Пицца пахнет ослепительно.
Вика расписывается и, захлопнув за курьером дверь, улыбаясь, несет «Маргариту» на кухню.
Наступая на последнюю таблетку тапочком.
Кто эта Ленка? Кто Сашка?! – Виктория Николаевна Светлова, детский кардиохирург Института сердечно-сосудистой хирургии на Ленинском, мама двух дочек и сына, наш Ангел, Виктория Николаевна, разве вспомнит?
А если и вспомнит вдруг, когда дочки на ужин закажут пиццу.
То вздрогнет.
И пальцами коснется крестика на груди.
Молодой человек спешит дальше.
У него еще несколько недоставленных пицц.
К тому же диспетчер постоянно отправляет на старенький «Алкател» новые сообщения.
Доброе дело
Привязался как-то на троллейбусном кругу к одному человеку черт и думает: «Побегу-ка-я, пожалуй, вот за этим, плохоньким лопухом, и что-нибудь ему по дороге натворю; подножку, может, подставлю или еще чего, будет у меня знать»! – так он подумал, этот черт.
Потому что черти ужасно в нашем городе мерзнут под Крещенские. Тут, у нас, им никто котлов не топит и шарфиков с шапками не вяжет.
Не до того, честно говоря.
А черти к теплу привыкли. Им плюс 24 и то страшная холодина.
Ну а на черте, под Крещенские, шкура, сами знаете какая, плесень одна да короста, вот и все утепление. И черт, конечно, продрог как собака, (хотя так ему и надо) и был злой-презлой.
А того человека, к которому черт привязался, звали Петр Николаевич Пончиков. Он был так себе, конечно, человек, ничего такого особенного. Лицо у него тоже было не очень чтобы красивое, с двумя глазами и носом.
В общем, как у всех.
Погода была хорошая, то есть так себе, честно говоря, была погодка. Холодина градусов минус под двадцать, а может, и все минус двадцать пять, ну и дело, конечно, уже вечером происходило.
Возле девяти.
В общем, вылезает этот Пончиков из 61-го маршрута, и закурил. Он любил подымить, после поездки. Он закурил, и захрустел себе преспокойненько по снежку к подземному переходу.
И может, пока этот Пончиков, мимо Всехсвятского, вдоль зеленого забора проходил, чертяка бы и отвязался, но тут Пончиков еще остановился у палатки, купить себе пива с чебуреком, а пока стоял в очереди, колокола Благовест зазвонили, и Пончиков нечаянно наступил черту на левую лапу. А там у них, как известно, любимая мозоль.
Черт, конечно, осоловел.
У него и без того к Пончикову сразу какая-то неприязнь возникла, ну а тут еще это…
А нужно сказать, что Пончикову не простой черт попался, а древний, живучий. С самого каменного века пакостил людям.
Как начал пакостить, так и увлекся. Пакостил, пакостил, пакостил…
День за ночь.
Век за век.
Пока на троллейбусном кругу к Пончикову не привязался.
Этот черт еще по всем НК канцеляриям фотороботом в сводках проходил.
