Так речь-то в принципе не о нем. Речь про место, откуда тот приехал. Или там приплыл-прилетел, способ его доставки в Зону Эс мог быть любым. Хоть на мустанге по волнам Атлантики, какая разница? А прибыл он… Верилось тяжело, из Хармонта. Из того самого Хармонта, бывшего сказкой, мифом, легендой. И превратившегося не так давно в самую настоящую быль. Когда вся пелена секретности упала. А как еще? Когда Зоны превратились в метастазы?
Старик рассказывал, у них там с оружием было туго. Поначалу. Смешно, когда слышишь такое про заокеанское житье? Ну, вот так. Видно, власти совершенно не хотели видеть под боком не просто отпетых нарушителей закона о неприкосновенности Зоны контакта, да. Они, сложно их не понять, не хотели видеть под боком анархистов, не просто плевавших на все, а еще и вооруженных. Можете представить Зону без стволов? Вот и я не могу. А есть, оказывается. Или, вернее, была. Сейчас, по словам Койота, Хармонт не тот, что раньше. И опасностей в нем куда больше, чем еще пяток лет назад.
А у нас тепло и лампово. Поймают с оружием, так и загремишь. Если не отмажешься. А мазались как могли. Вот и мечтай тут о райском зеленом острове, населенном рыжеволосыми любительницами «Гиннесса» и волынок. Гоняйся за счастьем, а потом плати старшему прапорщику особой службы МВД за незаконные переход, добычу и хранение, а также и за нелегальное владение.
Зато сейчас на это наплевать. Потому что два этажа банка уже виднелись впереди. И совсем скоро мне светило оказаться внутри, стремясь к заветному хранилищу, где что-то да придется найти. Как минимум – притащить сохранившийся бланк. Ага. Выпендриваться спьяну не надо, вот и все. Дурная голова не только ногам покоя не дает. Она еще и весь оставшийся организм может превратить в набор для анатомички. А я свой организм, слово чести, люблю. Он мне очень по душе. Особенно целый и полностью функционирующий. Да-да.
А ветер все выл, свистел и гнал мусор, листву и пыль. Тоскливо, серо, мерзко. Тучи, как и думалось, растянулись, посерели, повисли влажными плотными мешками. Давили, заставляя прижиматься к земле, и начали все же крапать мелким противным дождем.
Шлемом я тогда уже разжился. Пусть и не особо новым и не очень серьезным. Но шлем и есть шлем. Защищает голову, ага. Вот только мой оказался из какого-то странного пластика. Как дождь, так держись. Дын-дын-дын, каждая капля как удар по маленькому барабану. Страшно представить, что будет, если попасть в град.
Так что под козырек, защищающий задний вход, пришлось бежать. Детектор прямо говорил про отсутствие чего-либо опасного. Только одного не предусмотрела моя типа хитрая электроника в прочнейшем корпусе. Что аномальные ловушки вовсе не обязательно должны торчать на одном месте и сильно фонить своими излучениями.
«Перекати-поле» – мерзкая дрянь. Сплетенный из чего только можно клубок, живущий собственной жизнью. И почти живой. Живенько катящее само по себе гнездо из проводов, проволоки, веточек, капроновых шнуров и, что самое главное, «алой нити». Из-за нее, сволочи, аномалия и живет собственной жизнью. И, о чем стоит упомянуть, рассмотреть ее сложно. А вот унюхать, обладая чутьем и опытом, куда легче.
Потому как на ее переплетенных составляющих всегда засыхает кусок кого-то. И, само собой, жуть как воняет.
А в дождь, еще более ясно, это можно и проеб… упустить из виду. Да-да, именно так. Вот я и упустил. Офигенно немаленькое «перекати-поле», с лихим шуршанием и чуть присвистывая, неслось в мою сторону. Твою-то за ногу! Ну что за непруха?!
Чуть ли не метр диаметром. Вытянутое в эллипс, нарушающее все законы физики своим стремительным и чуть подскакивающим ходом. С просвечивающими и сухими кишками, наколотыми на несколько обрубков арматуры. Серо-желтое и смертельно опасное нечто, рожденное безумно-веселящейся хозяйкой Питера. И разделяло нас с ним чуть меньше двадцати метров. Беда… ага, бедовая беда.
Лучшим вариантом избежать диких прыжков на вашу персону этой дряни является… огонь. Или высота, куда можно забраться. Или дверь, что можно закрыть за собой. Только дверь надо запереть или завалить тяжелым. Ну и желательно, чтобы дверь была стальной. Деревяшку или, Ктулху отведи, ДСП «перекати-поле» проигнорирует. Минут пять будет игнорировать, размочаливая ее в клочья. А потом снова пустится за вами в сумасшедший и убийственный пляс.
Из всего предлагаемого для нейтрализации приставучей гадины в наличии была только дверь. В банк. Дверь с давным-давно не смазанным замком. Скрипящим и никак не поддающимся. Хотя нет, вру. Первый круг ключ сделал. И замер. Потому как мне пришлось перескакивать через перила и отскакивать в сторону. Ну а что? Попытаться побегать наперегонки с «перекати-поле» тоже вариант. Если ничего другого больше нет.
Ох ты ж епта, как оно оказалось тяжело, а?! Поди-ка побегай наперегонки с весело скачущим скелетом колобка, алчущим проткнуть тебя всеми имеющимися в наличии острыми торчалками. Особенно когда колобок меняет траекторию полета совершенно дико и невообразимо, порой чуть не дотягиваясь в прыжке на пару метров.
Я споткнулся. Попал носком ботинка в дырку выщербленного тротуара и покатился в сторону. Голень вспыхнула коротким щипком огненной боли. Мля!!! Но горевать будем позже. Сейчас пришлось подтаскивать к себе старенькую урну, лежавшую на боку, и швырять в агрессивную аномалию, несшуюся ко мне озверевшим баскетбольным мячом.
Хрустнуло, прямо как веник об забор. Урну закинуло назад, пришлось отпустить, тут же вскакивая. Железное ведро грохнулось вниз, разметав куски асфальта. Одним прилетело мне в ногу. В ту же, что подвернул. Елы-палы, больно же… у-у-у, сволочь поганая!!!
Шар подпрыгнул, оттолкнувшись от перевернутой лавки, и свистнул в меня. Твою ж, мля! Еле успел шарахнуться в сторону.
Плетеный колобок сжался, превращаясь в идеальный шар, и тут же раздулся рыбой-ежом. Выпустил наружу те самые арматурины, одновременно стряхнув с них чью-то требуху. Колючий аномальный дикобраз, явно желающий проткнуть, переломать и смять незадачливого сталкера Хэта, летел пушечным ядром. И, вот ведь дерьмо, это было красиво. Да, мать вашу, именно так! А как переливались алым тонкие и прочные тросы самой аномалии, соединяющие вместе всю эту дурную убойную конструкцию, а…
Глава 11. Возвращаясь во тьму, в гости к бугимену
Правосудие есть лишь на кончике пули.
Песни Койота
Черт… как же тебя искать? М-да. А попадания оказались серьезнее, чем думалось. Вот, вот, вот еще. Да тут целая тропинка из следов крови, ведущая к рухнувшей части забора. Забор, как водится в промзонах, из бетонных плит. Ну да, с этой стороны охотник и подкрался. Хорошо, мил друг, сейчас моя твоя искать будет, однако. Будь я проклят, и да удалят мне простату, если не найду. Сволочь поганая…
Глупо мстить за хорька? Глупо?! Да болтом по лбу тому, кто так подумает. Раздва была моим другом. Не умевшим говорить, не делавшим многое из человеческого. И что? А ничего. Она была моим другом.
