Алка забилась к себе в комнату, легла на кровать, накрылась с головой и начала пересматривать видео с Фростом. Раз за разом. Десять раз, пятнадцать.
Фрост на экране ее планшета был живой. Он улыбался, махал рукой, поправлял волосы. Алку наконец-то прорвало, и она тихо плакала, обняв подушку.
А в два часа ночи встала и села рисовать. Черно-белый шарф падал на черную траву, оставляя за собой капли черной крови.
Я не прощаюсь. Прощание для слабаков.
Я в улыбке твоей купаюсь…
И жду, что ты будешь готов рассказать
Или хотя бы поднимешь взгляд.
И вместе мы повернем время назад…
@КапляМрака
* * *
Папа постучал. Это было странно. Обычно он входил без стука… Алка попыталась вспомнить, когда отец в последний раз был в ее комнате.
– Алла, я войду? – спросил папа, не дождавшись реакции, и открыл дверь.
Алка не пошевелилась. На нее навалился такой тупняк, что она не могла даже глаза закрыть, чтобы симулировать сон. Лежала и смотрела в потолок.
Отец сел на край тахты.
– Мама на тебя жаловалась, – сказал он строго.
Молчание.
– Ты ей не хами, – продолжил отец. – Она весь день как белка в колесе! А тут еще ты…
– Пап, а зачем вы меня родили? – спросила Алка.
– То есть? – удивился папа. – Что за вопрос?
– Нормальный вопрос. – Алка сделала над собой усилие и перевела взгляд на отца. – Вы же все делаете зачем-то. На работу ходите ради денег. Меня воспитываете, чтобы я хорошая была. А рожали-то зачем?
Отец нахмурился:
– Ты разговор не уводи! Ты почему матери хамишь?!
– А-а-а, – понимающе протянула Алка, – вы и не собирались меня рожать. Случайно вышло. Презик порвался?
– Ты меня вообще слушаешь?! – Отец понемногу закипал. – Я тебе вопрос задал!
– Так и я задала… Причем я первая… Так что – презик? Или просто по пьяни?
Ей показалась, что сейчас папа ее ударит. Но он сдержался, тяжело поднялся с тахты и процедил:
– Мы тебя планировали… хотели… Зря, видно!
Дверь хлопнула, как выстрел из папиного табельного пистолета.
Алка однажды из него стреляла.
На даче.
«Интересно, а где теперь его ствол? – подумала Алка. – Наверное, в академии. В сейфе. Жаль».
* * *
Панта пила латте из большого стакана и лениво пощелкивала мышкой.
Потягиваясь, вошел Хантер.
– Пять утра, а ты не спишь… – с уважением сказал он и принялся тыкать в кнопки кофе-машины. – Еще или уже?
– Вообще, – хмуро ответила Пантера.
– А как наша девочка?
– Тупит.
Кофе-машина заурчала, в стаканчик потекла густая коричневая масса. Хант завороженно следил за ней.
– А подробнее, – легко согласился Хантер, убирая руку, – хотя бы в двух словах?
– Стихи писала.
– Молодец, – похвалил Хантер, – в два слова уложилась. А что за стихи? Опять мрак и тлен?
Панта молча развернула монитор к Ханту. На странице КаплиМрака красовалось свежее:
Я бы хотела жить,
Мне нужен счастливый билет,
Но пусто в твоих глазах,
Значит, меня нет…
Если бы ты жил,
Я бы могла умереть,
Где же набраться сил,
чтоб до тебя долететь…
@КапляМрака
И рисунок. Мотоцикл, улетающий за горизонт.
Хантер нахмурился:
– Нет, так не пойдет!
– Да ладно, – пожала плечами Панта, – видала я стихи и похуже.
– Я не про стихи, я про это!
Хант ткнул пальцем в комментарий Жести под стихом: «КапляМрака, твои стихи меня из дерьма вытаскивали много раз! Ты держись! Ты нужна нам!»
– Это что за группа поддержки? – спросил Хантер. – Всю малину нам портит!
– Я, конечно, могу стереть… – Панта пожала плечами.
– Сотри, – кивнул Хант, но тут же спохватился: – Хотя нет… Есть идея лучше. Можешь устроить штук пятьдесят перепостов этих сладкозвучных виршей?
Панта непонимающе посмотрела на Хантера.
– В «Настоящей поэзии», – начал перечислять тот, – в каких-нибудь «Любителях Ахматовой» или там… в «Пастернаковском доме»…
– Ну ты и гад! – сказала Пантера.
* * *
Спросонья Алка подумала, что ошиблась страницей. Бывало, что на ее страницу «ВКонтакте» приходили спамеры, но чтоб 257 комментариев за ночь – такого не было никогда.
«Да ладно, что вы накинулись на ребенка, ей 17 лет!» – прочла Алка внизу страницы и похолодела. Она была уверена, что будет удалять груду рекламы, на разбор своих стихов она настроена не была.
«В 17 лет уже мозги должны быть, а не субстанция, разбавленная гормонами!»
«Возраст не дает ей право коверкать родной язык, она его в школе уже девять лет изучает».
«Надо с детства таких отстреливать, чтоб не вырастали в “поэтов”, потом их вычищать сложнее. Еще размножаться начнет!»
Экран пестрел фиолетовыми смайликами. Смайлики тошнило.
Алка машинально пролистала еще пару страниц вверх, но все поплыло у нее перед глазами, и она отшвырнула планшет.
Потом подобрала и отключила все комментарии на своей стене.
* * *
– Так, Алла, – сказала мама, войдя в комнату, – с этого утра мы будем восстанавливать режим. Спать днем я тебе не дам. Подъем.
Алка с трудом подняла глаза.
– Мам, ты с ума сошла, дай мне в выходные отоспаться.
– Отсыпаться будешь ночью! – сказала мама. – А через час к тебе приедет тетя Света, будете заниматься математикой.
– Чего? – переспросила Алла.
– Того! – ответила мама. – Тетя Света. Моя одноклассница. Она работала в школе, и мы договорились, что она будет тебя подтягивать.
– Мама, я…
– Не обсуждается! – отрезала мама. – Да, и интернет я попросила отца вырубить. Пока ты не научишься нормально разговаривать.
«На фиг», – грубо подумала Алка.
Встала, натянула спортивный костюм и собралась сбежать. Но внезапно уткнулась в закрытую внутреннюю дверь.
Из кухни, как из засады, показалась мама.
– Меня предупредили, что ты попытаешься сбежать, – сказала она.
– Кто? – устало спросила Алка.
