Фамилия Штерн досталась Глебу от прадеда – сосланного в среднеазиатские степи поволжского немца, одного из многих таких же. И прозрачно-светлые глаза – должно быть, от него же. Хотя цвет глаз вполне мог быть и русским. Или латышским. Черт их разберет, предков. Там, похоже, целый интернационал отметился. Вот высокие скулы, широко и чуть косо поставленные глаза и такие же – взлетающими к вискам крыльями – брови, да смугловатая плотная кожа – это, наверное, от казахских предков. Или от башкирских.
Вообще-то Глеб не особенно интересовался своей родословной. Какая разница, кто и каких кровей в нем намешал! Зато результат нравился ему чрезвычайно. И, выходя из вонючего плацкартного вагона, где в трех отсеках орали дети, а еще в двух гуляла дембельская компания, он был убежден: Москва покорится ему прямо завтра. Она ведь женщина, разве нет? Ну так женщины на него всегда пачками вешались – начиная от одноклассниц и заканчивая преподавательницами соседнего института, куда он всю последнюю школьную зиму ходил на подготовительные курсы.
Ну да. Москва, можно сказать, покорилась. Хотя далеко не с той легкостью, о которой мечталось под ор пьяных дембелей.
В Плехановку Глеб, конечно, не попал. Ну и ничего удивительного – там же все схвачено и все куплено. Да и ничего страшного, что не попал, подумаешь! Чего-чего, а экономических и тому подобных факультетов навалом, практически на каждом углу. В Плешке еще и пахать бы пришлось, как проклятому, чтоб на должном уровне учиться, одной сообразительностью и хорошей памятью не обойдешься. А так еще и время для подработки оставалось. Ну а как без этого – денег не хватало катастрофически.
Курсе на третьем он очень удачно пристроился в какую-то контору. Фирмочка была так себе, типа «Рога и копыта», зато работа практически по специальности. Удачно, ага. Владелец конторы сразу как-то странно стал на него поглядывать, и вообще. Отыскивая документы в шкафу, вставал вплотную, по плечу трепал одобрительно – и если бы только по плечу. Глеб, все-таки он был не совсем дикий, понял все быстро. Да и раздумывал недолго. В конце концов, если бы владелицей конторы была баба, которая так же начала бы тянуть его в койку – разве он упирался бы? Ну так и какая разница?
После владельца «Рогов и копыт» появился еще кто-то. Потом еще кто-то. Вить веревки из, так сказать, мужчин оказалось ничуть не труднее, чем из падких на его сексапильную физиономию баб. А что? Грызть гранит науки, а после медленно, обдирая в кровь ногти и шкуру, карабкаться по карьерной лестнице, чтобы сдохнуть в пятьдесят лет от язвы желудка в должности пятого референта второго вице-директора какого-нибудь третьеразрядного банка?
Ну уж нет. Если все так устроено, что дорога наверх лежит через чьи-то постели, а его природа наградила внешностью, которая вполне годится в качестве «платежного» средства, то пусть о морали талдычат те, кому жизнь все на блюдечке подносит. А ему, Глебу, знаете ли, сызмальства красную дорожку под ноги не стелили – все сам. А значит, все средства хороши.
Он бы, может, предпочел, чтобы на его пути появился какой-нибудь, к примеру, модельный продюсер – все было бы, наверное, то же самое, только с журнальных обложек все же доходов побольше. Но вместо продюсера попадались всякие-разные. Например, владелец клуба с идиотским названием «В стиле blues». Оно раздражало его до сих пор, но раз уж клубешник приобрел известность именно под этим названием, теперь менять незачем.
А потом появилась «старуха», и клуб перешел в его, Глеба, собственность. Ну… почти в собственность. Фактически. Юридически владелицей стала старуха. Это Глеб ее так про себя называл. Никакая она, конечно, была не старуха. Массажисты, косметологи, черт знает что еще – но выглядела она не старше «сорока с хвостиком» даже при ярком свете. Подтянутое во всех смыслах, мысленно издевался он, тело, неприлично гладкое ухоженное личико, молодая улыбка. Ничего так бабка, в общем. Иначе он, наверное… не смог бы. Или надо говорить «не мог бы»?
Вон как тот эстрадный мальчик, что сперва в потомки знаменитого певца набивался, после кормился возле вышедшей в тираж актрисы, которую тупые журналисты величали секс-символом СССР, а теперь и вовсе присосался к страшной, как все семь смертных грехо, вместе взятых, бизнес-леди. Причем страшная она скорее всего была и в двадцать лет, а уж сегодня, когда пенсионное удостоверение у нее прямо на лице нарисовано – бр-р-р. Еще и толстая, ко всему прочему. Как этот «мальчик» с ней в постель ложится – уму непостижимо. С такой Глеб бы точно… не смог. Его-то «старуха» как раз очень даже ничего. Совсем даже не противная. И заставлять себя, в общем, не приходится. И «старухой» он ее мысленно называет чисто в отместку – за «малыша».
Ну какой он, черт бы ее побрал, «малыш»?!
Или еще выдумала – Глебчик. Как будто птичку себе завела, ей-богу. Глебчик! Тьфу, пропасть!
Ну ничего, все это – не навсегда.
Дашу он завел себе, как многих до нее, – чтоб от старухи отвлечься, чтоб не чувствовать себя совсем уж полным альфонсом. И как-то словно… привязался, что ли?
Она была как будто билетом в другую жизнь. В ту, где не им властвуют, а он будет властвовать. Все, как полагается: сильный мужчина и нежная девочка, с трепетом внимающая каждому его слову.
Вот только разделаться с миллионом опутавших его обязательств, да еще «старуха» взяла моду талдычить, что от клуба нужно избавиться, а то неприлично, сил уже не хватает ее убалтывать, местечко-то супервыгодное – и начать жизнь с чистого листа. Мало ли что там в прошлом было.
Глеб не знал, как он будет «разделываться с обязательствами», но был уверен: что-нибудь непременно придумается. Или даже случится. Почему бы и нет? Например, старуха внезапно помрет. И солидный адвокат в аккуратном костюме, раскрыв толстую кожаную папку и представившись душеприказчиком покойной, согнется в почтительном поклоне: «Достопочтенный Глеб Георгиевич, извольте вступить в права наследования». Хотя достопочтенный – это, кажется, из какой-то другой оперы. Но так ведь может быть?
И машину он сразу себе другую купит вместо надоевшей «Мазды», какой-нибудь спорткар навороченный. Открытый – ну чтобы крыша открывалась. Двухместный. Чтобы летом лететь где-нибудь по автобану, и чтобы ветер трепал длинные волосы красивой девушки (Даша вполне подойдет) на пассажирском сиденье, и чтоб встречные водители от зависти лопались!
Скучная «Мазда» скучно стояла посреди скучного, как всегда зимой, московского дня. Ни ветра в лицо, ни девушки на соседнем сиденье, ни завистливых взглядов из встречных машин…
От скуки он начал листать брошенный «старухой» на пассажирском сиденье журнал. Журнал назывался почему-то «Деловые связи». Деловые, как же. Глянцевые снимки элегантных интерьеров и прочих дизайнерских шедевров, без которых, разумеется, никакая красивая жизнь немыслима, перемежались советами, как правильно устроить эту самую красивую жизнь. «Деловыми», и то с натяжкой, можно было назвать разве что пару-тройку затесавшихся среди рекламных красот интервью – с теми, кто уже, что называется, достиг вершин успеха.
Фотографии «успешных» глядели с блестящих страниц как-то особенно надменно.
