– Да, – кивнул Бранко. – Ты давно на Руяне не был.
– Дела и заботы, Бранко. Кроме того, разве на Руяне я кому-то, кроме жены, нужен?
– Конечно. В ОБК твои советы ценили, да и Векомир тебя часто вспоминает.
– Ничего, в Арконе сейчас и без меня умников хватает.
– Но ты всё же приезжай.
– Само собой. Я как раз туда собирался, когда этот совет созвали. Но ты ведь меня не ради этого к себе позвал?
Ростич хитро прищурился:
– Из Европы поступили интересные вести. Для тебя интересные. Вот я и подумал, что ты захочешь их услышать до того, как покинешь Зеландию.
– Что за вести? От разведки?
– Да. Недавно пришла грамотка от одного из приказчиков Радима Менко, который торгует под видом ляха.
– И что купец пишет?
– Он был в городе Брюгге, что во Фландрии, и видел два чуда. Стоит большой дом с крыльями, которые по кругу вертятся, и в этом доме местные люди зерно на муку мелят. А ещё он пишет, что проживает в этом городе алхимик Ромуальд Бургоский из Кастилии, да не один, а с учениками. По заказу бургомистра этот чародей делает для него золото из свинца, а также дурно пахнущие продолговатые палочки, которые поджигаются и взлетают в воздух, где они испускают чёрный дым.
– Вон оно как… – протянул я и призадумался.
Донесение купца вызывает интерес – это верно. Найдена ветряная мельница и рядом проживает алхимик, который, судя по всему, знаком с порохом. Это неудивительно, если он из Кастилии, которая воюет с маврами из Гранады, уже использующими примитивные пушки. Есть над чем подумать.
– И что скажешь, воин Яровита, – прерывая мои размышления, произнёс боян, – доволен весточкой?
– Да, Бранко, доволен.
– И что теперь станешь делать?
– А что тут сделаешь? Надо отправляться в Брюгге, дабы лично посмотреть на этот дом с крыльями и великого чародея, а дальше по обстановке. Либо украду мастеров, либо перекуплю.
– А когда ты это сможешь осуществить?
Я задумался. Хочется на Руян, к Нерейд и хозяйству. Но с другой стороны, сейчас начало осени, и мне в любом случае надо идти в поход. Цель – Брюгге, богатый город на берегу Северного моря, который я взять не смогу, сил не хватит. Но ведь это портовый город, и в него приходят корабли с товарами. Так что дело в долгий ящик можно не откладывать. Мои корабли и воины к походу готовы, а путешествие на Руян и обратно – это минимум пять-шесть дней.
– Завтра в поход пойду, – принял я решение.
– Почему-то я так и подумал, – ухмыльнулся боян. – Резкий ты человек, Вадим.
– Какой есть. – Я встал.
Бранко тоже поднялся, оправил свою расшитую разноцветными узорами белую рубаху, и мы вместе направились во двор замка. По пути обсудили несколько мелких вопросов, и, когда расставались, боян сказал:
– Да, едва не забыл. Векомир велел тебе подарки передать.
– Какие?
– Почтовых голубей из храма и паренька, который будет за ними присматривать, а также огненные смеси по старым рецептам. Первые десять снарядов для уничтожения вражеских судов ждут тебя на моём корабле.
– Благодарю, и за голубей, и за снаряды. Хорошие подарки. Когда я смогу их забрать и узнать, как применять эту смесь?
– Сегодня ночью. Приходи в порт. Спросишь, где лодья «Северный волк», тебе любой покажет. Это новый корабль, в Ральсвике для Векомира построили, он его пока мне доверил.
– А почему нельзя сейчас подарки забрать?
– Торопишься в путь?
– Да. Не хочу терять время.
– Мне ещё с Мстиславом поговорить нужно, так что задержусь в замке.
– Ясно. Ночью приду.
Мы разошлись, я вышел за ворота замка. Вокруг меня был наполненный воинами город, шумный, буйный и весёлый. Наш форпост на западе, который был готов в любой момент выплеснуть в море боевые варяжские лодьи. На площади перед замком меня встретили командиры кораблей: Жарко, Самород и Ратмирович. Они ждали приказа, я всмотрелся в их суровые лица и сказал:
– Идём в поход. Сегодня ночью гуляем. Завтра выходим к Вартиславграду, а к следующему вечеру мы уже должны быть в море.
– Все идём? – спросил Корней Жарко, который не хотел отправляться с большим руянским караваном на Русь.
– Нет. Только «Перкуно» и «Яровит». Твоя дорога в Новгород через Руян. Там тебя будут ждать, я ещё письма напишу и объясню, что тебе делать.
Командир «Креса» поджал губы, но приказ не оспорил, ибо это бесполезно. Следующий вопрос задал Самород:
– Куда двинемся, Вадим?
– В Северное море. Сначала в один город зайдём, но тихо-тихо, чтобы нас никто не заметил, а потом европейских купцов щипать станем.
– Всё серьёзно.
Я кинул взгляд на Поято Ратмировича, глаза которого уже горели предвкушением схваток и боёв.
– А у тебя, Поято, вопросы есть?
– Да какие вопросы, вождь?! – Прусс всплеснул руками. – Для меня главное, чтобы враги на пути чаще попадались, а то мой клинок уже давно кровушку не проливал.
– Будут враги, воин, – кивнул я. – Обязательно будут.
Глава 19
Фландрия. Брюгге. 6651 от С. М. 3. X.
По крыше одноэтажной полупустой таверны, которая находится на окраине города Брюгге, бьют капли дождя, порой они даже перекрывают царящий в помещении шум.
Заведение называется «Топор и окорок», и мне здесь нравится. Есть харчевни и получше, но для разведчика, вроде меня, место идеальное. Народ в таверне, конечно, собирается беспокойный и зачастую агрессивный. Моряки с ножами, наёмники с короткими мечами, вооружённые дубинками бродяги с большой дороги и городское отребье с заточками. Но зато сюда не лезет городская стража и в заведении не принято задавать постояльцам какие-либо вопросы. Разумеется, если ты выглядишь как свой. То есть имеешь при себе оружие и немного монет, а кто ты и что у тебя за душой, никого по большому счёту не интересует.
На улице пока ещё ночь, но наступление утра уже не за горами, и в таверне полутемно. Вдоль стен стоят широкие столы и тяжёлые дубовые лавки. Гости и постояльцы выпивают, лапают за жирные задницы усталых дебелых служанок в грязных передниках и говорят о делах. Что же касается нас с Немым, то мы находимся в самом тёмном углу, поближе к лестнице на чердак, ждём человека, который принесёт мне добрую весть, и подобно всем посетителям таверны пьём слабый эль. Напиток дрянь. То ли его готовить не умеют, то ли у меня запросы слишком высокие. Не важно. Главное, что вливать эту гадость в себя не хочется. Поэтому я наблюдаю за тем, что происходит вокруг. Да прислушиваюсь к словам монотонной песни, которую поёт сидящий у очага одноногий мужчина в потёртом сером плаще с еле различимым гербом Фландрии на спине, чёрным львом с красными когтями и языком на жёлтом щите. В его руках нечто среднее между гитарой и домрой. Он медленно перебирает струны и весьма неплохо, пока ещё не совсем пропитым голосом, излагает историю своей жизни.
