— Взгляните. — Следователь протянул ему пакет с веревками. — Эти узлы завязал убийца. Что скажете?
Кротиков положил сигарету на край пепельницы и повертел пакет в руках.
— Вы что-нибудь делали с этими узлами? — спросил он через минуту.
— Насколько я знаю, нет. А что?
— Они завязаны правильно. Но некрасиво.
— Что это значит?
— Их делал не мастер сибари. Любитель. Возможно даже, что он завязывал их впервые.
— С чего вы это взяли?
Кротиков слегка улыбнулся.
— Я много лет в профессии. Такие вещи замечаешь сразу.
— Остается только поверить.
— Как хотите. — Кротиков пожал плечами и вернул пакет с веревками. — Вы спросили мое мнение, я сказал.
— То есть никто из ваших артистов завязать эти узлы не мог? — скептически поинтересовался Смирнов.
— Разве что у него были сломаны руки, — спокойно ответил Кротиков.
— Мы бы хотели побеседовать с несколькими вашими работниками, — вмешался в разговор Казимов.
— С кем именно?
— С Давидом Горельцом, Михаилом Фариным и Русланом Заборовым.
— Почему именно с ними?
— Я побеседовал с персоналом. По общему мнению, эти трое со странностями.
Кротиков фыркнул:
— А кто нет?
— Тем не менее. Они здесь?
— Да, готовятся к выступлению. — Директор придвинул к себе какой-то листок. — Их выход во втором отделении. Дима вас проводит.
Выйдя из кабинета, полицейские столкнулись с администратором.
— Куда теперь, господа? — осведомился он.
— Нам нужны Горельц, Фарин и Заборов.
— Нет проблем. Сюда!
Администратор провел полицейских полутемными коридорами в комнату, где собрались несколько мужчин в весьма брутальных костюмах. Преобладали металл и кожа.
Взгляд Казимова задержался на мотках веревки, цепях и строительных карабинах, сваленных на столе.
— Вам будет удобнее в отдельном кабинете, — проговорил администратор. — Подождите здесь. — Он открыл дверь справа. — Я сейчас позову всех, кто вам нужен.
Смирнов и Казимов зашли в комнату, где стоял небольшой красный кожаный диван. Напротив него — два плетеных кресла.
— Принести что-нибудь? — предложил администратор. — Напитки?
— Нет, спасибо.
— За счет заведения.
— Мы на работе.
— Как скажете.
Администратор исчез, прикрыв за собой дверь. Казимов достал сигарету и закурил.
— Ничего себе местечко, да?
— Да уж, зашибись! — буркнул Смирнов.
— Думаешь, управляющий пытается прикрыть своих работников?
— Вряд ли. Если кто-то из них замешан в убийствах, в его интересах сдать парня с потрохами.
Открылась дверь, и вошел мужчина лет сорока. На нем был желтый халат с замысловатыми камонами. Голова чисто выбрита, в обоих ушах — массивные серьги.
— Горельц, — представился он, садясь в одно из кресел. — С чего бы мною заинтересовалась полиция?
— Мы расследуем одно дело. В принципе от вас нужно лишь алиби, если оно у вас есть, — пояснил Смирнов.
Горельц приподнял изогнутые брови.
— Как я вообще оказался в списке подозреваемых — вот что мне непонятно, — сказал он. — Может, хотя бы скажете, кого убили?
— Это пока несущественно. — Следователь постучал ручкой по странице блокнота. — Вы нам поможете?
— А я могу отказаться?
— Конечно.
— Хм. — Горельц прищурился. — На какое время нужно алиби?
— На вчерашний день с четырех до семи и на сегодняшнее утро с девяти до одиннадцати.
— И на сегодня тоже, — добавил Казимов. — С трех до пяти.
— Дайте подумать. — Горельц поднял правую руку и потеребил серьгу. — Так, вчера я был дома, это могут подтвердить Ян и Валька, а сегодня утром я спал. Вечером же ездил по магазинам, убирался по дому. Свидетелей нет. — Он улыбнулся одними губами.
— Телефоны Яна и Вальки есть? — спросил Смирнов.
— Давайте запишу.
Следователь дал Горельцу блокнот и ручку. Тот быстро нацарапал два номера.
— Это все?
— Да, спасибо.
— Мы ему все равно ничего не сможем предъявить, — заметил Казимов, когда Горельц вышел.
— Если алиби подтвердится, то и не надо будет.
Следующим в комнату вошел Руслан Заборов.
Это был тощий тридцатилетний блондин с забранными в хвост волосами и резкими чертами лица. Светло-серые глаза смотрели холодно и неприязненно.
— В чем дело? — спросил он отрывисто, едва усевшись на плетеный стул и назвав свое имя.
— Мы из полиции, — представился Смирнов. — Хотели бы узнать, что вы делали вчера днем, сегодня утром и…
— Основание? — перебил Заборов, сдвинув тонкие светлые брови.
— Мы расследуем убийство, и…
— Я тут при чем?
— Скорее всего, ни при чем, но мы стараемся проверить все…
И снова Смирнову не удалось договорить, но на этот раз его перебил администратор. Он распахнул дверь и крикнул:
— Мишка сбежал!
— Что?! — опешил следователь. — Какой Мишка?
— Фарин!
Казимов вскочил и бросился из комнаты первым, Смирнов — за ним.
— Как он сбежал?! — на ходу выкрикнул дознаватель.
— Через черный ход! — отозвался администратор, едва поспевая за полицейскими.
— У него машина?
— Нет, мотоцикл.
— Номер помните?
— Нет.
— А марку?
— «Ямаха».
— Где черный ход? — вмешался Смирнов.
— Туда! — Администратор устремился через танцпол.
Полицейские не отставали. Расталкивая локтями посетителей клуба, они пробирались к двери с надписью «Для персонала». За ней оказался извилистый коридор, который вывел преследователей на задний двор, где была парковка.
С нее как раз выезжал мотоциклист.
— Он?! — крикнул Смирнов, хватая запыхавшегося администратора за локоть.
— Да! — прохрипел тот, отдуваясь.
Казимов тем временем уже мчался вокруг здания клуба туда, где они со следователем оставили машину.
— Уйдет! — пробормотал Смирнов, но кинулся вдогонку.
Пока он заводил автомобиль, Казимов набрал номер дежурного и продиктовал ему имя и фамилию подозреваемого. Теперь тот выяснит номер мотоцикла, и беглеца задержат. Если же ему удастся проскочить, то его возьмут дома. Для этого Казимов позвонил Павлову. Как только дежурный выяснит адрес Фарина, на квартиру к нему отправятся оперативники.
