— Салют композиторам. Что, рояль не настраивается?
Дрын обернулся.
— А, привет. Видишь вот, провод вылетает… Обожди пять секунд, подвезу до города.
— Ну подвези, — Кирилл присел на корточки, закурил.
Дрын щелкал плоскогубцами, вполголоса матерясь.
— Как там музыка? — поинтересовался Кирилл. — Играет?
— Да ну на фиг… — пробормотал Дрын, не оборачиваясь. — Рваный нормально такты держит, девочка на «Ионике» тоже терпимо. А Вано на барабанах молотит, как бесноватый. Попробовал Удота посадить — так он, паскуда, сразу мне барабан бычком прожег.
— Тяжелый случай.
— Ага… Может, ты на барабанах посидишь?
— Не-а. Какие мне барабаны — повестка со дня на день придет.
— А-а, у нас Брюхо тоже вот… Вместе пойдете. Ну ничего, я их вышколю, музыкантов этих хреновых, — Дрын поднялся, кинул плоскогубцы под сиденье. — Ну, помчали.
Мотоцикл так звонко трещал, что прочие звуки тонули, как в болоте.
— Ты к Машке? — крикнул Дрын.
— Не, я домой. Машка в город отъехала по делам.
— Все поступает?
— Поступила давно.
— Ну теперь держись, Кира, — засмеялся Дрын.
— С чего это?
— Город! Девка-то красивая… Танцы-жманцы-ресторанцы.
— А ты ее ни с кем не путаешь?
За квартал до центральной улицы Дрын остановил мотоцикл.
— Дальше сам добежишь?
— Добегу, — заверил Кирилл, пряча усмешку. Все понятно: на улице полно людей, и Дрын опасается принародно катать гимназиста. Нет — значит нет, можно и пешком пройтись.
Пройтись не удалось, потому что через десяток шагов мотоцикл Дрына снова оказался рядом.
— Ладно, черт с ними, — сказал он, глядя в сторону. — Поехали.
— Я тоже так думаю, — согласился Кирилл. — Черт с ними, поехали.
— Держись, не падай! — крикнул Дрын, выкручивая газ.
— Не упаду, — заверил его Кирилл.
