– Я безмятежна, – говорит Женя.
– Потому что начало романа всегда Рай, – улыбается Женя.
Он, задержавшись в дверях, смотрит на нее неодобрительно. Потом говорит:
– Алоха, обитатели Рая.
– Он жаждет крови того, кто толкнул ее на самоубийство, – говорю я.
– Боюсь, если мы не найдем его, легавый переключится на меня, – опасаюсь я.
– Боже, она едва не грохнула меня, – пугаюсь я.
– Я был на волосок от смерти, – дергается у меня веко.
– И сейчас все это очень некстати, – говорю я.
– Потому что… – мнусь я.
– Потому что у тебя новый роман, – смеется она.
Я был бы рад тому, что она развеселилась, если бы она выглядела чуть лучше. Но Оля похудела, а женщинам такого типа это не очень идет. И у нее круги под глазами. И дрожат пальцы. Она явно боится.
– Он тебя запугал? – резко перегибаюсь я через стол.
– О ком ты? – испуганно спрашивает она.
– Этот полицейский! – резко говорю я.
– Этот мент, – бросаю я.
– Легавый! – швыряю я в нее слово.
– Ты в порядке? – спрашивает она.
– Какой, к черту, легавый? – спрашивает она.
– Ты появляешься в моей жизни, мы трахаемся пару дней, снимаем все на камеру, потом проходит месяц, ты трахаешь меня еще разок, потом проходит полгода, ты трахаешь меня напоследок и с милой улыбкой пропадаешь, – говорит она.
– Самое страшное, что ты правда не бабник, – усмехается она.
– Самое страшное, что ты правда любишь женщин. Всех. Настолько, что каждая по отдельности для тебя большой ценности не представляет.
– Ох, милый, я от всей души желаю тебе влюбиться, – говорит она.
– Но при чем тут какой-то легавый? – спрашивает она.
– У тебя неприятности, я так понимаю, – говорит она, – но я не знаю никакого полицейского. Ты уверен, что в порядке?
– Да, – киваю я. – Прости, мне показалось.
– Ничего.
– Что у тебя? Ну, болезнь? – пробую я свои силы ясновидящего еще раз.
Она молчит, а потом пьет чай так, чтобы я не видел ее слез. Конечно, я вижу.
– Сделал ребенка и пропал, – глотая слезы, говорит она.
– Послушай… – замираю я.
– Да не ты, – плачет она.
Я мягко говорю:
– Расскажи, как он выглядит.
– Нет, – качает она головой. – Это мои проблемы, я сама разберусь.
– Послушай, – терпеливо говорю я, – это важно. Расскажи. Как. Он. Выглядит.
– Ну… – мнется она.
Я терпеливо выдыхаю. Нельзя показать ей, что мое желание узнать, как выглядит ее очередной любовник, продиктовано прежде всего моими интересами. Еще обидится. В то же время я не могу ждать. Сейчас, блин, как в настоящих детективах, какая-нибудь хрень упадет ей на голову, и все, пиши пропало.
– Он высокий, лицо похоже на лошадиное, у него длинные сильные руки? – быстро выпаливаю я.
– Нет, – удивленно мотает она головой, – с чего ты взял? Он совсем другой.
– Х-х-х, – облегченно выдыхаю я, – ну, уже что-то.
– Зря, – жалко улыбается она, – ты не захотел быть со мной.
– Ага, – говорю я.
– Я была бы тебе хорошей подругой, – снова давится она слезами.
– Я верю, – верю я.
– Тебе, конечно, не до этого.
– Ну, что ты, – вру я.
– Так как он выглядит? – напоминаю я.
– У меня есть его фотографии. Не понимаю только, зачем тебе это нужно.
– Нужно, – убедительно говорю я.
– Прошу тебя, – внезапно поддаюсь я какому-то озарению.
– Рожай, – говорю я то, что вдруг всплыло у меня в мозгу, не знаю откуда, но что-то сказало мне передать ей это.
– Ты спятил, – смеется, плача, она.
– Я серьезно, – не шучу я. – Мы всегда можем оформить отцовство на меня. Да и деньгами я помогу.
– Ты псих, – уже просто смеется она.
– Рожай, – прошу я.
– Нет, извини, – тихо говорит она, – все уже решено. Я отсюда в больницу. Только вот фотографии тебе по пути покажу.
– Не нужно, – голос меня не слушается, я чувствую, что если она сделает это, то с ней случится что-то плохое.
– Прошу тебя, НЕ НАДО, – громко говорю я, и на меня оглядываются.
– Стоп, – мягко поднимает она руку.
– Вот за это тебя и любят, – улыбается она.
– Каждая чувствует себя с тобой Самой Опекаемой и Любимой, – говорит она.
– Но только когда с тобой, а это бывает редко, верно? – спрашивает она.
– Не нужно, – говорю я.
– Стоп, – поднимает она руку снова.
И становится похожа на решительную, пухлую, знающую себе цену Блондинку, которую я когда-то закадрил. Что же. Я всегда доверял женщинам, а вот внутренний голос меня обманывал. Ладно. Мы поднимаемся, идем, но не к ней, а в больницу.
– Я потом провожу тебя домой, – говорю я.
– Будешь шататься, блин, – говорю я.
– Ты милый, – улыбается она.
– Я знаю, – знаю я.
– Давай сначала ко мне, – предлагает она.
– Нет, – говорю я. – Говорю же, провожу.
– Спасибо, – говорит она.
– Иди на хер, – говорю я.
– Мммм, – говорит она. – На твой?..
А, ну что мне стоит быть нормальным? Как все? Я бы носил эту женщину на руках. Я плачу, и она обнимает меня. Обнявшись, мы идем и идем. Под ноги нам падают серые листья, и я вспоминаю, что уже осень. Мы идем, а потом приходим, и я жду в коридоре. Внутренний голос не обманывает меня. Первый раз в жизни.
Оля умирает от безобидного наркоза.
Легавый трясет врача, медсестер, и всю больницу, и меня – на всякий случай. Трясет по-настоящему: кто-то увольняется, кто-то – а именно тот самый врач, – не выдержав потрясений, пытается надышаться хлороформом, но его откачивают. Все чисто. Перед операцией ее даже проверили на совместимость с наркозом. Что-то в организме просто не сработало на этот раз.
Мы хороним ее в складчину. Я и легавый. Молча стоим у могилы, потом так же молча расходимся. Он был прав, мать его. Мы сближаемся.
Уже после всего, оттрахав Женю по полной программе – с ней мы тоже сближаемся, – я вечером ухожу на пару часиков. Открываю дом Оли ключами, которые она дала мне перед тем, как навсегда уйти в белую дверь. Нахожу кучу фотографий с мужчинами. Но кто из них, кто?
