— Юля!
Из-за шума дождя, который вновь полил как из ведра, голос
был едва различим. Я даже подумала, что он мне послышался, но все-таки
обернулась и встала как вкопанная. Сквозь пелену я отчетливо видела мужскую
фигуру. Мужчина мне улыбался. И его облик, и эта улыбка, и даже голос
показались странно знакомыми. Я вглядывалась в темноту, не в силах тронуться с
места. И тогда он начал приближаться, а во мне все заныло, зазвенело, как будто
я стояла на пороге величайшего открытия. Вот сейчас, вот сейчас…
Вдруг скрипнули тормоза, я невольно повернула голову и
увидела рядом с собой машину. Дверца со стороны водителя открылась и появился
Борька.
— Садись, — хмуро бросил он, я резко повернулась,
надеясь обнаружить своего недавнего спутника, но он исчез.
— Черт… — пробормотала я и бросилась бежать в ту
сторону. Почему-то мне показалось очень важным увидеть его, увидеть его лицо. Я
бестолково металась из одного переулка в другой, а Борька бегал за мной, не
понимая, что происходит.
— В чем дело? — Он схватил меня за плечи,
встряхнул, надеясь привести в чувство. Должно быть, вид у меня был безумный.
Впрочем, и у него не лучше. — Ты что, увидела привидение? — тряхнув
меня еще раз, спросил он.
— Вроде того.
Кто же за мной шел? И как расценить его появление? Как
угрозу? Он улыбался, я видела его улыбку, вряд ли убийца стал бы улыбаться
своей жертве. Впрочем, Ник вполне бы мог. Он вообще все делает с улыбкой,
неисправимый оптимист. Если бы Борька не появился так неожиданно… Что бы
произошло? В любом случае я бы увидела его лицо. Мне очень важно увидеть его
лицо!
— Какого черта ты носишься под дождем?
Я перевела взгляд на Борьку. Он был пьян, что слегка удивило.
Парни вроде него стараются не пить за рулем. Хотя всегда можно сделать
исключение.
— А тебе какого черта здесь понадобилось? —
огрызнулась я.
— Просто ехал мимо, — проворчал он, убирая руки.
— Вот и отлично, поезжай дальше.
Я направилась к дому, уверенная, что он вернется к машине,
но он шел за мной.
— Нам надо поговорить… — услышала я и буркнула в ответ:
— Не о чем.
— Нет, есть о чем.
Он опять схватил меня за руку. Он стоял совсем рядом, лицо
хмурое и какое-то отрешенное. Я поняла, что он не просто пьян, — он едва
стоит на ногах.
— Тебе бы не мешало лечь в постель, — вздохнула я.
— Ты меня приглашаешь?
— Нет.
— Нет? Почему же? Вроде мы неплохо ладили…
— Все в прошлом.
— Вот как? Теперь тебе нужен Рахманов. Что ж, вы
отличная пара. В самом деле. И он не будет возражать против Ника. Они будут
трахать тебя по очереди, а могут и вместе, ведь они большие приятели.
— Что ты несешь? — покачала я головой.
— Я говорю о твоем Полозове. Он убийца, слышишь? И ты
знаешь об этом. Прекрасно знаешь. Ты была тогда в баре. Вот, взгляни… — Он
сунул мне под нос фотографию. На ней у меня были темные волосы, стрижка каре и
яркие губы. — Да, это была ты. Вы убили моего друга.
— Не стоит пить так много, — вздохнула я. —
Ладно, идем ко мне, я уже насквозь промокла.
Мы поднялись в мою квартиру. Я оставила Борьку в комнате, а
сама пошла в ванную, чтобы немного согреться под душем. И очень надеялась, что,
пока меня не будет, он уснет. Но, выйдя из душа, я обнаружила его с рюмкой
коньяка в руке, фотография лежала на столе, Борька пялился на нее и качал
головой с таким видом, точно отказывался верить своим глазам.
— Это твой Ник, да? — перевел он взгляд на
меня. — Он его убил?
— Понятия не имею, кто кого убил, — разозлилась
я. — Насколько мне известно, речь там шла о пьяной драке. Разве нет?
— Гениально! — Борька захлопал в ладоши, отставив
в сторону бокал. — Гениально. Ты загримировалась и подцепила его в баре, а
эта фотография…
— Ты не пробовал меня загримировать под Деми Мур? У
моей подружки, например, это отлично получается. — Я повертела снимок в
руках и бросила на стол. — Фотография не доказательство, а дерьмо. И ты
это знаешь. Я никогда не видела твоего друга, так что ментов на меня ты
натравил напрасно.
— Не переживай, тебя отмажут, — пьяно засмеялся
Борька. — У тебя ведь лучший в городе адвокат. Такая же мразь, как и ты.
— Все, катись отсюда! — потребовала я.
— Не нравится? — Он опять засмеялся, но смех
неожиданно смолк. Борька закрыл лицо руками и замер так на некоторое время.
— Зачем ты пришел? — вздохнула я.
— Ненавижу себя, — пробормотал он. Я сообразила,
что он плачет пьяными, беспомощными слезами. — Ненавижу.
— Отправляйся домой, тебе завтра на работу.
— К черту работу! У меня запой. Я пью со вчерашнего
дня, потому что еще вчера понял, что пойду к тебе. Буду лить слезы и
уговаривать тебя не бросать меня. Смешно?
— Не очень, — пожала я плечами. На самом деле
смешно мне не было совсем. Даже наоборот. Терпеть не могу истерик, особенно
мужских.
— Вчера я не застал тебя дома. Очень надеялся, что не
застану, не хотелось всего этого… А потом.., потом болтался по улицам и мечтал
только об одном — увидеть тебя. Ты была с ним, да? Скажи, что моя ревность —
плод моего воображения. Скажи, я поверю. — Он смотрел на меня, но мне
нечего было ему ответить.
— Хочешь, сварю тебе кофе?
— Кофе? Хорошо, кофе… Ну зачем я пришел,
господи? — начал бормотать он. — Неужели, как какой-нибудь мальчишка,
не могу обойтись без драматической сцены? Зачем мне это? Ты ведь не глупый парень,
Боря, не лучше ли уйти без долгих объяснений… Просто уйти…
— Хорошая идея, — согласилась я, ставя перед ним
чашку. — Выпей кофе и отправляйся домой, я вызову тебе такси.
— Как ты могла спутаться с таким кретином? С безмозглой
куклой, надутым индюком…
— Ты несправедлив к нему, — спокойно пожала я
плечами. — И сам знаешь об этом.
