– От сердца чебурек оторвал, – промямлил Миша,
– у меня до сих пор света нет, весь измучился, при свечах, как Пушкин, творю,
еле-еле удержался, но не слопал!
– Завтра сделаю еще, – пообещала Зоя.
– Я сегодня есть хочу! – заявила я.
– Сам не откажусь от перекуса, – подхватил
Юра, – Вилка, закажи пиццу, ее на дом привезут. Вот, держи.
Но я продолжала дуться.
– Что это?
– Ноутбук, – пояснил Шумаков.
– Знаю, – огрызнулась я, – предлагаешь слопать
его вместо «Маргариты»?
– Здесь есть вай фай, – объяснил Юра.
Я не сменила гнев на милость.
– Огромное мерси, но я не люблю китайскую
кухню.
Николай и Миша засмеялись, Шумаков скрылся в
коридоре, а Зоя прогудела:
– Вилка, вай фай, это не название супа, вроде
Том Ян, а беспроводной Интернет. Юрка думал, ты в поисковой системе найдешь
телефон пиццерии. Вот так.
Пальцы Зои запорхали над клавиатурой. Миша и
Коля, продолжая посмеиваться, ушли, а я ощутила себя дурой, притом очень
голодной и злой. Ну не слышала я ни разу про вай фай! Подумаешь!
– Отлично, – потерла руки Зоя и сунула мне
ноутбук, – видишь список? Это пиццерии, которые привозят заказ на дом.
Действуй, я пойду мужикам помогу.
Мне вдруг стало смешно, вернулось хорошее
настроение, я живо набрала один из номеров и услышала хриплый мужской голос.
– Алло!
– Вы можете доставить пиццу? –
поинтересовалась я.
– Угу, – донеслось в ответ, – какую хотите?
– А какие есть? – благоразумно спросила я.
– «Маргарита», «Прошутто» и «Фуджи», –
пробубнил администратор.
– Вторая с ветчиной, а третья с грибами? –
продемонстрировала я глубокое знание фастфуда.
Собеседник не отличался красноречием.
– Угу.
– Давайте «Прошутто», – приняла я решение.
– Угу.
– Когда привезете? – спросила я.
– Адрес говорите, – зевнув, попросил служащий.
– Новый проезд, – зачастила я, – дом восемь,
квартира сто двадцать.
– Угу.
– Так когда вас ждать? – потребовала я ответа.
– Ну… минут через десять, – протянул
представитель пиццерии, – учитывая время, домчим быстро.
Я очень обрадовалась такой оперативности и
пошла в ванную. Через полчаса мне пришлось опять соединиться с пиццерией.
– Алло, – зевая, произнес администратор.
– Вы там спите? – возмутилась я.
– Работаем круглосуточно, – безо всякой
радости ответил мужчина.
– Где моя пицца? – спросила я. – Вы обещали
доставить через десять минут, а уже тридцать протикало.
– Адрес напомните, – пробурчали из трубки.
– Новый проезд…
– Дом восемь, квартира сто двадцать? – перебил
меня администратор. – Вы же отказались от заказа.
Мне захотелось укусить немногословного
пиццовщика или лучше назвать его пиццерийщиком?
– Кто? Я?
– Доставщик вернулся назад с коробкой, – нудил
собеседник.
– Он перепутал улицы! – закричала я.
Из трубки послышались треск, шум, потом
раздался другой голос:
– Здрасте, я Шура, вы меня ваще чисто
конкретно послали. Оборали! Нехорошо, бабушка!
– Я молодая женщина, а ты идиот, перепутавший
адрес! Вези пиццу, – велела я.
– Новый, восемь, сто двадцать? – уточнил Шура.
– Да, – еле сдерживаясь, подтвердила я.
– У вас бабка живет?
– Нет! Исключительно молодые люди!
– Ну… типа… ладно, – задумчиво протянул Шура.
– Встречу тебя у подъезда, – пообещала я.
– Спускайтесь, – велел шофер, – до вас три
минуты езды.
Я быстро накинула куртку, всунула ноги в
балетки и поспешила к лифту.
Ясное дело, через три минуты никто не
появился. Впрочем, через пять и десять тоже. Я пожалела, что не прихватила
мобильный, собралась подняться наверх, но тут у катафалка, из которого Николай
вытаскивал очередную коробку, притормозил тонированный мини-вэн, я ринулась к
микроавтобусу и спросила у шофера, здоровенного шкафоподобного парня:
– Ты Шура?
– Не, Серега, – чуть удивленно ответил тот.
– Какая разница, – подпрыгнула я, – заказ
привез?
Водитель еще раз окинул меня взглядом.
– Вроде.
– Да или нет? – обозлилась я.
Сергей кашлянул.
– В салоне лежит.
– Доставай! – приказала я. – Небось остыла.
– Разогреешь, – неожиданно ухмыльнулся Серега.
– Плиты нет, – честно призналась я.
– Вау! Улет! Деньги гони, – заржал доставщик.
– Сколько? – деловито осведомилась я.
– Как договаривались, триста баксов за ночь, –
заявил Серега, – чаевые по желанию.
Я на секунду онемела, потом подбоченилась.
– Три сотни долларов??? И что означают слова
«за ночь»? Какие чаевые? Ты предполагаешь, что я верну съеденную пиццу в
придачу с небольшой мздой? С ума сошел?
Сергей наморщил лоб, и тут дверь мини-вэна
отъехала в сторону. Из салона выбралась девушка специфической наружности:
взбитые белые волосы, килограмм краски на потасканном личике, юбочка, не
прикрывающая попу, ботфорты на шнуровке и курточка из кожи невинно убиенного
дерматина, натянутая на голое тело.
– Ну че, – лениво перекатывая языком жвачку,
поинтересовалась она, – долго мне задницу просиживать?
– Это не пицца, – пискнула я.
– Ку-ку? Да? – постучало себя по лбу дитя
панели. – Весеннее обострение шизы. Серега, какая квартира?
