– Нет. У нас тут… э-э… кадавр…
– Кто?
– Мертвец. Трупик. Надо его быстренько вскрыть.
– И где он?
– В подвале.
– Маша узнает, всем головы открутит… – напугался он.
– Ничего страшного. Мы его быстренько и бесследно разберем, и все тут. Хирурга найдешь?
– Мертвеца-то резать? – К Коле возвращалась его обычная болтливость – Мертвеца резать найду, это ж не обязательно хороший хирург нужен, можно и скотского, который ветеринар. Знаю я одного, он раньше в Киеве на ипподроме работал, а сейчас на пенсии, он…
– Нужен человеческий хирург, – перебил я. – Притом специалист по вживлению, кибернетик. Есть такой?
– Откуда ж тут… – развел руками Коля. – Был один, звать Петр Панкратьич, кличка Мурзик, так он спился.
– Ладно, попробуем его. Он же не всегда пьяный?
– Всегда.
– Хрен с ним, вези. Мы в подвале ждем.
Коля укатил, а мы с Мартином – век бы его не видеть – залезли в подвал. Я сел на прохладный пол поодаль от трупа и закурил. Мартин бесцельно бродил туда-сюда, пока я его не успокоил:
– Сел бы ты, что ли… Охотник за головами. Башка кружится. Мартин послушно сел на какой-то ящик и неожиданно хихикнул.
– Ты чего? – спросил я.
– Да была история в Москве… Года полтора тому. Есть один парень, поставщик тел. Ну, на запчасти там и тому подобное… Ему заказали мощного мужика, регбиста, тот как раз на стадионе помер. Какой-то крупный босс заказал, вроде как даже для пересадки мозга. Они мужика из морга забрали, а он по дороге к клиенту возьми и убеги.
– Не совсем, что ли, умер?
– А он и не умер. Он был кибер, что-то там замкнуло – сэкономил на железках, называется, – он и брыкнулся на поле. А доктор был простой, не киберхирург, взял да и констатировал смерть. Но это еще не все, ты слушай: клиент-то заказ не аннулирует и грозится этих парней, что мертвеца упустили, самих разобрать. Те, понятно, едут искать сбежавшего и находят. Дома сидел, переживал.
– И что?
– Завалили и сдали по назначению.
– А зачем клиенту кибер? Ему ж простое, человеческое тело нужно было.
– Им-то все равно, главное – заказ выполнить… Один в Африку уехал, съели его там вроде…
– Грустный финал, – подытожил я. – А к чему ты все это?
– Да вот подумал, как вскочит сейчас этот… – Мартин кивнул на покойника.
Тот не вскакивал, а лежал тихонько, как любой уважающий себя мертвец.
Слава богу, хоть с этим все в порядке.
Коля появился в сопровождении пьяненького субъекта, когда я уже почти задремал, привалившись к стенке.
– Здравствуйте, – вальяжно сказал субъект, покачиваясь на тонких кривых ножках.
Киберхирург был облачен в видавшие виды брюки и невообразимую ярко-голубую рубаху. Он был небрит, лохмат, источал устойчивый спиртовой запах и периодически икал.
– Это кто? – спросил Мартин. Редко я видел его в ужасе, но сейчас, кажется, наступил тот самый момент.
– Хирург, – буркнул я.
Коля поставил рядом с субъектом большой черный чемоданчик.
– Где предмет? – спросил хирург и икнул. Мартин безмолвно указал пальцем на покойника.
– Любопытно… – пробормотал хирург. – Это что же, сами убили? – На дороге валялся, – сказал Мартин. – У него в шее, вот тут, – он похлопал себя по загривку, – должен быть вживлен микрочип. Нужно его извлечь без повреждений, чтобы потом продиагностировать. Мы хорошо заплатим.
– Хорошо заплатим это, ик, хорошо, – кивнул хирург. Он брякнулся на колени подле трупа и раскрыл свой чемоданчик. Потом обвел нас глазами и сказал: – Я попросил бы вас погулять минут пятнадцать – двадцать. Не люблю работать на арене.
Мы поднялись наверх
– Ты кого привез? – прошипел Мартин то ли мне, то ли Коле.
Я решил принять огонь на себя и спокойно ответил.
– Как просил: хирурга. Другого нет.
– Он же пьяный! Он же все испортит!
– Другого нет, – отрезал я. – И потом, все будет хорошо. Он все-таки профи, хоть и алкоголик.
Мартин ничего не сказал, а я обратился к Коле, грустно ковырявшему кирпич ногтем.
– Коновал твой не сдаст нас полиции?
– Не, он с ними не дружит. Да и деньги заработать хочет. Пить на что-то надо. Хирург оказался пунктуален и через пятнадцать минут позвал нас обратно. Он стоял, встопорщив сальные волосенки, и торжествующе держал на ладони пластиковое блюдечко. На нем в луже розовой жидкости плавал микрочип
– Занятная, ик, штуковина, – сказал хирург глубокомысленно, тараща на меня сквозь приделанную к обручу на лбу линзу мутный нечеловеческий глаз. – Не видел такой. Собирали, надо полагать, в России. Но некоторые элементы китайские, точно вам говорю. Отсоединил с трудом, вживлял очень хороший специалист, я таких знаю с десяток, а то и меньше… Что, говорите, надо с этим сделать?
– Прикинуть, как все это работает, – сказал я. – У вас есть лаборатория?
– Есть. Если это можно назвать лабораторией.
– Вот езжайте туда и смотрите, отвечаете головой. Вам деньги нужны?
– Нужны. А они у вас есть?
Хороший вопрос. А еще алкоголик.
– Вот, видите часы? – Я сунул ему под нос запястье – «Восток», сборка 1986 года. Как вы думаете, я бедный человек?
– Нет, – с уважением в голосе сказал хирург. – Не бедный. Хорошо, я поеду.
– Только не напивайтесь, – попросил я. – Лучше потом напьетесь.
– Знали бы вы, как это трудно – не напиваться, – вздохнул хирург – Но я, ик, постараюсь.
Коля увез его, а мы поднялись наверх и обнаружили, что Вуду исчезла.
– Пошла пописать, – предположил Мартин.
Мы подождали пять минут, десять.
– Сходи-ка посмотри, – велел я ему на правах старшего. – А ну как вырубилась в туалете?
Мартин вернулся быстро и сказал:
– В туалете ее нет.
– И куда же ее черт понес?
– Наверное, взялась за старое. Помню я ее московские ночные исчезновения…
– Не знаю. Эй, эй! Смотри!
– Что такое?
Мартин тыкал пальцем в подушку, на которой совсем недавно спала Вуду. Я подошел поближе и увидел свежие пятна крови.
– Это кровь, – сказал Мартин, и я понял, что история принимает совсем уж нежелательный оборот.
18. МАРТИН МЫЛЬНИКОВ
Частное агентство «Акварис»
Стыдно признаться, но в первую минуту я растерялся.
