Та же судьба постигла бы и этот коридор, будь он хотя бы раз, ну не знаю, может в миллион короче? Все демоны бездны! Я шлялся по этой кишке уже не помню сколько времени. И ни тебе белых стрелок, ни зеленой таблички с надписью "Выход". Да и антураж у этого пространства был соответствующий – камень да редкий факел, угрюмо разгоняющей едкий полумрак. Но я не отчаивался, шел себе, закинув руки за голову, да насвистывал приятный мотив. Да и чего напрягаться, если после магического истощения и сломанных ребер, ты просто напросто заблудился в стране морфея.
Кстати дядька этот, морфей, та еще зараза. Вот кто-нибудь, хоть кто-нибудь, может вспомнить, когда ему посылали действительно приятный сон. После которого, проснувшись, ты ощущаешь себя если не повелителем всего мира, то хотя бы президентом Америки. Нет! Нифига подобного! И даже если вам выпало счастье любоваться поистине приятной картинкой, то не стоит питать пустых иллюзий. Резкий звон будильника, или кошка, цапнувшая вас за пятку, а может и еще какой конфуз, вытряхнут вас из этой утопии, как пыль из пылесоса.
Так что лично я к морфею и ему подобным питал, уже на протяжении семи лет, не самые лестные чувства. Но в этот раз властелин сумеречных миражей превзошел все былые заслуги. Мало того что никак проснуться не могу, хоть боли от щипков и не чувствую, так меня в какой-то коридор засунули. Коридор! Без дверей, без звуков и ощущений. Аттракцион под названием почувствуй себя мыслью в голове чиновника (не в обиду чиновникам будет сказано, вы ребята в принципе нормальные… хотя кого я пытаюсь обмануть).
И вот, когда я уже был готов на самую дикую авантюру – развернуться на пол оборота и пойти в обратную сторону, до не самого тонкого слуха дотянулась призрачная мелодия. Она легким туманом обволакивала сознание и тянула за собой. Пришлось ускорить шаг. И с каждый метром, или в чем меряют сновидения, я приближался к источнику этой мелодии. Наконец я замер перед входом. Тяжелая, дубовая, крепко сбитая дверь перекрывала дальнейший путь. А там, где-то в глубине неизвестности играла музыка.
Звуки духовых перемешивались с легким течением клавишных, создавая некую успокаивающую идиллию. Хотелось замереть, и, не дыша, прикоснуться к чему-то безмятежному. Но, мгновение спустя, в спокойный поток встраивались струнные ноты, а следом, еле различимые полутона скрипки полностью довершали картину. Говорят, музыка всегда о чем-то говорит. И это правда. В большинстве своем она воспевает любовь или что-то близкое к этому. Многие даже говорят: "О чем еще петь и играть как не о любви". Но только не в этот раз. Мелодия, что раздавалась из-за двери, пела о совсем другом. Спустя несколько секунд, когда стихла скрипка, я приоткрыл дверь. Раздался протяжный скрип, будто бы древние петли не чувствовали на себе липкую смазку вот уже как минимум вечность. В глаза ударил яркий, нестерпимо яркий свет.
Мда. А ведь я уже почти забыл эту тошнотворную белизну. Ни единой трещинки, ни пятна, или еще какого инородного штришка, не разрушало целостность лекарского полотна. Будто бы его выточили из цельного куска мрамора, или может, сюда каждый вечер отсылают провинившихся учеников, дабы они красили и красили здешние стены и потолки. Правда, в этот раз крыло все же отличалось. Раньше я считал себя единственным посетителем белых халатов. Но неожиданно для себя осознал, что не один в этом царстве. На койках где лежали, где полусидели, десятки студиозусов. Кто-то еще спал, не обращая внимания на то, что за окном уже давно рассвело. Другие уткнулись в книги и делали вид, что им не до внешнего мира, а некоторые тихо постанывали, теряясь в забытье. Около таких сидели лекари, от них ощутимо тянуло магией, но что же такое они делают, я понять не мог.
Сам же я очутился уже на "своей" койке. Седьмая от выхода, рядом с северной стеной, прямо напротив широкого окна. Там, на улице, уже не гнулись деревья от лихого ветра, и не видно было темных, серых туч на неродном небе. Вместо этого я видел голубую высь и маленькие, еще еле заметные и слабые, но все же – наливающиеся соком почки. Зима, собрав чемоданы, укатила в свои законные владенья, а на оживающую землю вступила изящная ножка красавицы весны.
Кстати о красавицах. Около моего изголовья сидела Лейла. Как всегда в простом, но даже с виду дорогом платье, она листала какую-то брошюрку. "Рагос весной" гласил заголовок. Ах да, совсем забыл рассказать. Рагос, небольшое королевство, расположенное у южных морей, это законодатель моды для всего Ангадора. И даже чванливые светлые эльфы, их скрытные темные собратья и воины кирки и молота, всегда присматриваются и прислушиваются к тамошним течениям. Ну а про нас и говорить не приходиться. Если и появляется что-то новенькое в светской жизни Империи, то знамо, откуда ветер дует.
– У меня карма такая, просыпаться в твоем присутствии. Или это судьба?
Герцогиня оторвалась от журнала и окинула меня грозным взглядом. От того её милое личико приобрело резкие черты.
– Студиозус Тим Ройс! – стальным голосом произнесла она.
– Я за него.
– Как вам не стыдно, – казалось девушка и вовсе не замечает моих слов. – Около вашей кровати денно и нощно несут вахту верные друзья, а вы вместо спасибо опускаетесь до бульварных шуточек!
Ну да, некрасиво получилось. И даже не учитывая, что девушка уперла руки в бока, олицетворяя собой богиню возмездия, мне уже стало стыдно.
– Я ч…
– И не заводи старую песню! – чуть ли не гаркнула она. – "Я чертильщик, мне положено", "по голове бабахнуло", "настроение такое". Хоть бы что-нибудь новенькое придумал!
– Да…
– Извинись!
– Так ведь, – я как раз хотел придумать новую увертку, но наткнулся на сверкающие праведным гневом прекрасные очи. – Приношу свои искрение извинения, – вздохнул я.
– Они приняты, – кивнула Лейла и сразу повеселела. Ну-ну. Приняты, они. Как же. Мне теперь с декаду булочками грехи отмаливать. А ведь шутка то хорошая была, это создание меня уже второй раз подряд будит. – Кстати, с минуты на минуту остальные должны подойти.
И тут же, как по волшебству, а может и по нему самому, в помещение вошли двое. Один рыжий, а другая очень стервозная и едкая дамочка. И что-то мне подсказывает, что они просто идеально друг другу подходят. Дирг уже махал мне рукой и хотел что-то сказать, но главная Сестра, несмотря на свои телеса, подлетела к нему словно пчелка к цветку. Они какое-то время разговаривали, и я не КГБшник – по губам читать не умею, так что суть диалога останется в тайне. В итоге, минуты через две, понурившийся парень и сверкающая Норманн подошли ко мне.
– Ну, здравствуй, болезный, – завела свою скрипучую шарманку, Лизбет. – Смотрю, ты уже обустроился. Может тебе сюда шкаф поставить, полку повесить? Глядишь, и в общежитие возвращаться не надо будет.
Я было хотел ей ответить в "нашем" стиле, и начать очередную, бесконечную перебранку, но, видимо, недавняя встряска позитивно подействовала на соображалку.
– Сестра, – притворно жалобным хрипом воззвал я. Мгновение, и вот уже рядом стоит та самая, пышная дама. – Сестра, вот этот монстр, – махнул я в сторону Норман. – Хочет окончательно свести меня в могилу.
