За Припятью же совсем другая картина. Тут наши. Держатся еще. Однако и бардак чувствуется. Кто во что горазд. Не как когда наступали. Целеустремленность какая-то чувствовалась. Порыв. Даже с высоты. Сейчас – нет. Кто-то на север прет, кто-то на юг, а кто-то уже и на восток… выбирается.
Передний край обозначился четко. «Рамой» висючей. Вот и свела судьба. С летающей экзотикой. «Мессеров» не видно. Похоже, без прикрытия. Поскольку меня заметили издалека, а никто не валится. Сверху откуда-нибудь. Обзор у этого флюгцойга просто великолепный, в три рыла к тому же. В шикарнейше остекленной гондоле – так эта хреновина у двухфюзеляжников называется. Впрочем, вызвали, наверное, уже. Прикрытие. По радио. Доложив, сближаюсь. И точно, гондо… ла. Полупрозрачная вся из себя. Навстречу очередь. Двойная. Мимо. Что ж, побудем немножечко «мессершмиттом». С превосходством в скорости и вертикальном маневре – но с худшей маневренностью горизонтальной. Захожу справа, разгоняюсь – хрен. Попом повернулась и встречает. Огнем. Опять отошел, покрутился – то же самое, пусть и вид сбоку. Впереди у гадины тоже пара. Хоть и винтовочного калибра – не сахар, однако. Главное, в виртуале я с ней не сталкивался. Как-то вот не склеилось. А надо бы побыстрее. Не ровен час, «мессеры» подскочат. А ну-ка мы ее сверху… попробуем. Вертится, тварюга! Ловко… А мы – без стрельбы и сразу вверх! Ну, наконец… В брюхо, с чуть заднего и на три четверти справа ракурса, для стрелка низковато, пайлоту тоже никак, не видно даже меня, наблюдатель и вовсе – мимо кассы. Маневрировать без толку – я-то вот он уже. Очень удобно. Теперь мы… оп – отвернули. Вот так… Поехали дальше.
Однако! Летит, сволочуга! И не горит, тварь. Надо поближе. А то не видно ни… чего. Не стреляет. Остекление… что осталось, а осталось немного – как в фильмах ужасов. Залито бордово-красным, похоже, не в один даже слой. И верхний, и задний пулемет – ноль внимания. На меня. Пушки – страшная все-таки вещь. Гондола, в общем, вдребезги. Но – летит. Ладно. Оглядевшись по сторонам, захожу сзади… Выкручиваться не пытается даже. Ближе… Отставить!
Не то притворяется, не то и в самом деле… Валится на правую плоскость – и вниз. Движки оба работают, дыма нет, но на пикирование непохоже – просто порхает листочком кленовым… корявеньким таким из себя… а я, слава богу, опять оглянулся, отвлекшись от этого цирка… чтобы увидеть… как пара «мессеров»… успел извернуться – «фридрихов». О! Проскочили – и снова в вертикаль. Так ведь и будут заходить, пока не собьют или горючка не кончится. У кого-нибудь. Или я. Не собью. Чуток набрав высоты – «рама», черт знает, упала ли, нет, не до нее, – набираю высоту и скорость. Движок ревет, однако не на взлетных еще оборотах. С «фридрихами» нам скоростями ну никак не можно меряться.
Опытные, гады. Разбежались чуток и на сходящихся курсах, почти под прямым углом. Друг к другу. А на меня – с хвоста. Слева и справа. Экая мерзость… На одного в лоб с разворота – второй прикончит. На второго – первый. Ведомый отстает чуток, и коли бочкой вздумаю извернуться – опять же вломит. А мы змеечкой – хоп! Ведущий проскочил, а от ведомого мы, вместо змеечки, вираж продолжим, вот и он – оп! Проскочил. Однако не детки, определенно. Успели заметить, что не попасть, – и не стреляли. Не каждый сможет. Так. Далеко не.
Снова вверх, я аналогично. Развернулись, заходят в хвост. Теперь точно парой, но как бы меняясь местами. То есть вроде бы как вместе, нос в нос, но один чуть выше, и как бы змейкой – оба. Вперехлест. Нытийесная канстъюкция!
[312]
А на такую вот хитрую штуку у нас простой есть ответ. Без винта. Резьбы, в смысле. Как у пролетария для мировой буржуазии – нате вам с маслицем! Боевой разворот!
Надо же… Успели. Отвернуть. Ловкие парни. Вверх. Висят. Кстати, куда это мы? Направляемся? Все вместе… Занесло к северу, со всеми этими делами. Внизу… Оп! Нет «мессеров»! Только что справа висели, двумя нечерными воронами-стервятниками и – нате… Уже точками на западе. Не задел, никак не мог. Не стрелял даже – не дались. Эксперты, блин. То ли горючка кончилась, не то решили – хватит с них. «Рама» не то шваркнулась, не то смылась. Миссия окончена. Резервуар. Шутка. Оревуар, в смысле.
Заодно посмотрю, где и не собирался. Здесь одни немцы. Вон, впрочем, группа… не немцев, явно. И не пленные. Окруженцы, по всей видимости. Руками машут. «Ишачку». Точно, с оружием. Кстати, пленных немного видел. До сих пор. Наших, в смысле. Вопреки заверениям некоторых… демократов-либерастов. О гигантских колоннах чуть ли не с первого дня войны. Потом – может быть. То есть точно так и было. Не десант же
[313]
. Для мазуты окружение – полный абзац. Мозги так устроены.
Опять шлюз. Номер раз. Здесь все уже закончилось. Фрицы по оба берега. На ночлег, похоже, устраиваются. Втыкаюсь, докладываю… Пора обратно.
У Коня же другая история. Была. Он, наоборот, из глухой какой-то деревни. Точнее, поселка. Городского типа, но сельскодеревенской сущности. Здоровенный облом. Но окультуренный. Слегка. В смысле, с претензиями. Была у него мечта – кожаный плащ шикарный отхватить и непременно чтоб от Кардена. Не знаю, делал ли этот самый Карден в реале что-то кожаное. Неважно. В общем, после первого дела, когда нормальный цырь обувку себе покупать бежит – мы потом вообще уже наполовину сами экипировались, Шаманов даже марсианскими войсками дразнил… ласково так, – сразу на рынок рванул, за этим самым пальто. Купил. И тут же под дождь. Попал. Пальто из кожзаменителя оказалось, да еще и дрянного. Снова на рынок – разбираться. Сам. Разобрался… Милиция – ну, не узнать его в строю сложно было. Такие верзилы среди наших редки. Довольно-таки. А сразу в разведроту они намылились – к нам-то он из псковской переводился, развернутой обратно из бригады, штурмовой то есть, уже с готовым погонялом – потому как за этими самыми делами без малого полрынка разнес. Значит, логично рассудили, сначала в разведроту. Прочие потом. Конь в кожаном пальто – так менты и сказали. Вообще же нормальный парень. Не повезло ему – или повезло, как сказать – в Греции. Там с турками бои были. Серьезные. В 22-м аккурат… На противоступневку напоролся. А повезло, потому что мы уже к площадке подходили, откуда вертушка должна была забирать. Нас. Поэтому пусть без ступни, но хотя бы не прикопанным где-нибудь под кустиком. Или вообще…
Правой. Ступни. Без, в смысле. Подлечили, протез сделали – классный. С электроникой, еще какой-то дрянью. Как живой, словом. И отправили в родные места – представителем презика. Тогда модно было. Увечных героев. Пара-тройка месяцев на подготовку – и вперед. Знать и понимать особо ничего не надо. Главное – чтоб все по совести. С совестью тогда как раз ну очень большая напряженка была. Все еще.
