Он не сводил взгляда с пистолета в моих руках, симпатично
получается, Венька бы мной гордилась, да и Иван тоже – ему всегда нравились
иронические реплики, вымазанные в чужой крови.
– Это твой напарник?
Влас, совершенно деморализованный, кивнул.
– А на фотографиях? Очередная дичь? Он молчал, он не
говорил ни “да”, ни “нет”, больше всего опасаясь моей реакции на возможные “да”
и “нет”. Впрочем, все и так было ясно. Разрозненные мысли в Коей голове сухо
щелкали, выскакивали на табло, как цифры в калькуляторе. После несложных
арифметических действий забрезжил результат: Влас не должен воспринимать
произведенный мной выстрел как случайность, иначе он сразу же сообразит, что
имеет дело лишь с перетрусившей дамочкой. А дамочки, даже вооруженные, в
конечном итоге всегда нарываются.
– Я жду, – жестко сказала я.
– Да.
– Кто это? – Я подпустила в свой вопрос грубоватой
милицейской проницательности. Это должно было означать, что мне известны
некоторые подробности их промысла. Они и были известны, я не лукавила.
– Румслиди, Игорь Викторович, концерн “Юнона”, – сказал
Влас, а в подтексте слышалось: “Что тут анкеты разводить, ты и так все знаешь,
если угрожаешь пистолетом полуголому человеку”.
"Румслиди, очень хорошо, лукавый обрусевший грек, судя
по особняку на фотографиях; почти соотечественник Евы”.
– Профиль деятельности?
– Нефтепродукты, терминал, агентство недвижимости… Ну и
всякие мелочи типа турфирм. Многостаночник.
– Заказчик?
– Я не знаю… Правда не знаю… – Он пялился на мою
рубаху, будто надеясь разглядеть там погоны капитана милиции. Или старшего
лейтенанта на худой конец – дурновкусие, и все от потребления массовой
культуры.
– Не в курсе, – я угрожающе повела пистолетом, уже
зная, что не смогу им воспользоваться ни при каких обстоятельствах, ведь не
убийца же я в самом деле!.. Но он этого не знал.
И поднял вверх сложенные лодочкой ладони, как бы защищаясь,
– умоляющий жест католической Божьей матери. Пистолет в моей руке
гипнотизировал его, а участь подельника не улыбалась. Более весомого аргумента,
чем лужа крови в соседней комнате, придумать было невозможно.
– Если не развяжешь язык, последуешь за старшим
товарищем. Я не шучу, – пригрозила я.
Какие уж тут шутки, лицо его сжалось, как перед прыжком с
десятиметровой вышки.
– Он… Сирии, – кивок в сторону мертвого тела, –
абонировал почтовый ящик. Туда приходил пакет с фотографией и координатами,
что-то безобидное типа:
"Дорогой Павел, это я на выставке, или на Ривьере, или
в санатории…”, словом, что-то соответствующее снимку; до пятнадцатого буду в Москве
или где-нибудь еще, надеюсь на встречу. До пятнадцатого – крайний срок
исполнения заказа. И еще – номер телефона, по которому нужно звонить после
окончания дела. Если все проходило успешно, ему сообщали номер ячейки в камере
хранения на вокзале.
– На каком?
– Да на любом. В основном – на Казанском. Там были
деньги за заказ…
– Сколько?
– Я не знаю. Я недавно в деле, – Влас пытался
подстраховаться, выторговать поблажку для себя, – я только получал свою долю. Я
профессиональный фотограф, я не убивал.
– Кроткая невинная овца, понятно. Снимки – твоих рук
дело?
– Да.
– Фотографировал и ни разу не попался?
– Меня обучали профессиональной слежке.
– Кто?
– Сирии и обучал. Он работал раньше в структурах КГБ,
чуть ли не во внешней разведке, я точно не знаю… Он профессионал… Был. – Влас с
сомнением посмотрел на мертвое тело.
– И никаких контактов с заказчиками?
– Конечно. Это же первое правило работы.
– Когда вы должны были убрать этого типа?
– Грека, что ли? – Влас кололся с такой готовностью
фотографа районного фотоателье, что я даже поморщилась. – Через два дня, ну да,
в ближайший понедельник…
– Грека?
– Ну да, Сирин всем клиентам давал клички, это
называлось у него оперативной разработкой. Так-то веселее, ближе к объекту. – В
голосе на секунду забывшегося Власа послышались ностальгические нотки.
– А как он назвал тех двоих, которых вы убрали в
Москве, в Бибиреве? – Теперь я шла напролом, ради этой фразы все и затевалось.
В глазах Власа снова промелькнул страх, он действительно не
знал, что еще ему может быть инкриминировано.
– В Бибиреве, в июне этого года, – подсказала я, – ты
ведь был там.
– Да. – Отпираться было бессмысленно. – Да. Самое
идиотское дело… Я так и не понял, зачем нужно было убрать этого жалкого
наркомана и его девку… Сирии вообще не берется за клиентов, чей годовой доход
меньше двухсот тысяч долларов. А здесь эта фигня, срочный заказ, звонок среди
ночи, очень странно все выглядело. Никаких контрольных выстрелов, этому свинец
в пасть, девку за окно, грубая работа. Мужика пришлось расстрелять куда придется,
он даже не сопротивлялся, сплошное желе… Первый раз с таким дерьмом столкнулся.
– Значит, ему позвонили?
– Ну да, позвонили и дали адрес, инструкции и все
прочее…
– А как же правила? Как же почтовый ящик? Непохоже на
крутых законспирированных профессионалов.
– Я не знаю. Звонил какой-то старый приятель Сирина,
еще по КГБ. Я правда не знаю.
– Значит, вы просто расстреляли наркомана.
– Я не стрелял… Нужно было собрать все его вещи, все,
что было…
– Сирии знал, что искать?
– Похоже, что нет. Во всяком случае, ничего конкретного
не имелось в виду. Может быть, кассета, может быть – записи, совершенно
непонятно, что может представлять ценность у такого живого трупа. – Влас
оказался философствующим говоруном, он тут же попытался вылезти с оценками;
бедный Нимотси, грустно ты смотришься в глазах случайно забредших киллеров.
– А девчонку вы просто выбросили в окно? – прервала я
поток сознания Власа и содрогнулась – этим деловитым казенным тоном народного
заседателя я спрашивала о Веньке…
– Ну да. Сначала вложили ей в руку пушку для
отпечатков, и пушку выкинули вслед за девкой… Сирии выкинул, – вовремя
поправился Влас, почувствовав в моей напрягшейся руке угрозу для себя. – Он потом
страшно ругался по этому поводу, он ненавидел грязную работу…
– Одевайся, – я брезгливо искривила губы, – противно на
тебя смотреть.
– А на тебя – очень даже ничего, – ляпнул он
комплимент, почувствовав относительную безопасность.
– Что это за квартира?
– У него их несколько, здесь, в Питере, и в Москве,
снимает на месяц, на два. Пока готовится к заказу.
