— Ах, Шайдарова, какой ты еще
ребенок, — горько усмехнулась я и продолжила свой бесцельный путь.
Шайдарова еще что-то кричала, а я вдруг
ощутила радость. Встреча со старостой меня развеселила. Немного оживила. Может,
я все-таки не мертва?..
Телефон звякнул снова.
«Это точно мама», — подумала я, но
сообщение опять было от Фулаты.
«Извини, переходила дорогу, — писала
она. — Хоть бы светофор поставили или переход подземный! Я, говорю, Марата
видела».
«Я помню».
«У него такая красивая сестра. Они чем-то
похожи даже».
Без особого энтузиазма я прочитала сообщение,
думая, что на него ответить, как вдруг резко остановилась, словно наткнулась на
невидимую стену.
«У него такая красивая сестра. Они чем-то
похожи даже», — перечитала я и тупо уставилась на пальму.
«Какая еще сестра? — озадачилась
я. — Он не говорил ни о какой сестре».
«Какая сестра? — спросила я у
Фулаты. — У Марата нет сестры. Кажется…»
«Есть. Я их видела только что. Если точнее
быть — Марата, его брата и сестру».
После этого сообщения я чуть в обморок не
упала. В голове забегали мысли.
Я хотела задать Фулате кучу вопросов, поэтому
решила не тратить время на терзание кнопок, а просто позвонила.
— Алло, — сказала Фулата. —
Привет. Я в маршрутке еду.
— Фулата! Какой брат? Какая сестра? Ты
вообще о чем? — крикнула я.
— У меня не было лекции одной, и мы зашли
с подругами в кафе перекусить, — начала рассказывать Фулата. Некоторые
фразы она строит довольно странно, но ей простительно — она же африканка, и
русский язык ей неродной.
— И что?
— Я заказала себе картофель-фри, сырный
соус, сладкий пирожок, чай… Ой, нет, соус был не сырным, а «Барбекю». Сырный
заказала подруга.
— Фулата! — разозлилась я. — Ты
не про соус, а про Марата расскажи!
— А, ну да. Я села за столик и за
соседним столиком увидела его. Он сидел с какой-то девушкой красивой и
симпатичным парнем. Та девушка показалась мне знакомой, я где-то видела ее
раньше, но не могла вспомнить, где.
— И что дальше?
— Я откусила от пирожка, сделала глоток
чая, извинилась перед подругами, встала из-за стола и подошла к столику Марата.
— И?.. — Я теряла терпение из-за
подробностей, которыми по обыкновению изобилуют рассказы Фулаты.
— Поздоровалась с ним. Он так неважно
выглядел… Как будто несколько дней не спал.
«С чего бы это? Неужели из-за меня? —
удивленно подумала я. — Но почему он не спал? Наоборот, он должен
радоваться, что так удачно все сложилось и на нем больше не висит бремя в виде
меня».
— А потом что?
— Он пригласил меня сесть рядом. Я
вернулась к столику своему, взяла еду, сказала подругам, что пойду за столик к
знакомому, которого не видела с лета, снова перед ними извинилась и села к
Марату.
— Фулата! Я теряю терпение!
— Да рассказывайте же, резину не
тяните! — услышала я нетерпеливый незнакомый голос в трубке.
— Не торопите меня, — ответила
Фулата. — Какая еще резина? Зачем мне ее тянуть?
— Это просто такое выражение, — по
привычке объяснила я. Очень смешно наблюдать за тем, как иностранцы понимают
наши пословицы. — А кто это? — запоздало поразилась я.
— Какой-то мужчина. Пассажир. Ну, в
общем, Марат познакомил меня со своими спутниками. Оказалось, что эта красавица
— его сестра, а красавец — брат.
— Но у Марата, кажется, нет братьев и
сестер.
— Они двоюродные.
— Двоюродные?
— Да. Марат так и сказал: «Знакомьтесь.
Это Фулата — моя хорошая знакомая, учится в мединституте. Фулата, это — моя
двоюродная сестра Злата, а это — двоюродный брат Руслан. Они двойня. Злата
старше Руслана на четыре минуты. Брат с сестрой с этого года живут со мной. У
нас большая квартира, места всем хватит. Летом они окончили школу и приехали в
наш город учиться. Руслан поступил на факультет PR-а и рекламы, а Злата — в
мединститут. Так что вы учитесь вместе. Только ты на четвертом курсе, а она на
первом». Вот что сказал мне Марат. Ну, у меня сразу что-то щелкнуло в голове, и
я вспомнила, где видела эту девушку. В институте! В коридоре пересекались.
Просто у нее такая внешность яркая… И имя, как оказалось, красивое — Злата.
— А как она выглядит? — еле ворочая
языком, спросила я.
— Красивая.
— Это я поняла. А подробнее?
— У нее длинные темные распущенные
волосы, черные глаза, она смуглая. У нее очень милые черты лица. В ее внешности
есть что-то индийское…
— Индийское… — как эхо повторила я.
В девушке, которая шла с Маратом под руку, тоже было что-то индийское.
— Да, индийское. На ней была длинная юбка
с очень красивым узором, я прямо засмотрелась.
— Фулата.
— Что?
— Марат говорил, что у него в роду есть
цыгане.
— Ммм… И что?
— Он рассказывал, что цыгане — выходцы из
Индии.
— Интересно.
— Да. Выходит, у нее такая внешность
потому, что в ней течет цыганская кровь. И в Марате тоже. Значит, они могут
быть братом и сестрой, — рассуждала я, хотя скорее всего это были мысли
вслух.
— Ну да, я тебе об этом уже двадцать
минут говорю. А в чем дело? Почему у тебя такой голос взволнованный?
— Просто так… — ушла я от
ответа. — Не знала, что у него есть сестра. И что, они все вместе живут?
— Да. С Маратом. Ну, и с родителями его.
А что?
Я ничего не ответила — полностью ушла в себя.
Мое сердце бешено стучало. Почему? Да потому, что у меня появилась слабая
надежда…
«Что, если та девушка и правда его
сестра? — с каким-то страхом подумала я. — Тогда нет ничего удивительного
в том, что они шли под руку, что он проводил ее на учебу и что она поцеловала
его в щеку. Да нет, не может быть, — отогнала я от себя спасительные
мысли, — это была его девушка, она же назвала его любимым, да и вид у них
был как у влюбленных. Но, может, все-таки сестра?..»
Я хотела верить в оптимистичную версию, но
боялась. Если я окажусь не права, мне будет еще больнее.
— Эй, Полина, ты тут?
— Да… Опиши ее еще раз.
— Ну, смуглая она! Не знаю, что еще
сказать! — растерялась Фулата.
«Как жалко, что я не могу влезть в мозги Фулаты
и посмотреть, та ли эта девушка», — огорчилась я. Хоть я и понимала, что
это его девушка, а не сестра, но почему-то надеялась, что все-таки сестра, и
тому, что она назвала его любимым, есть какое-то логичное объяснение.
