– Замечательно. Все так все! А чего от
меня хотите?
– Вы Арина Виолова?
Ну вот, вопросы пошли по кругу! Точно, с радио
мужик. Ни за что не стану злиться!
– Она самая.
– Или Виола Тараканова?
– Совершенно справедливо.
– Я знаю все.
– Замечательно. Все так все! А что вам от
меня надо? – с легким смешком спросила я.
Посмотрим, кто кого! У меня времени навалом,
могу хоть до утра дудеть в одну дуду, а шоу на радио имеет четкие временные
границы, очень скоро ведущему придется спасовать и раскрыться.
– Я знаю все, – зудела трубка.
– Отлично! И дальше что?
– Спустись вниз и возьми письмо.
– Куда? – изумилась я. – Не
поняла.
– Иди к воротам, возьми пакет в почтовом
ящике, – приказал незнакомец и отсоединился.
Я уставилась на пищащую трубку. Значит, дядька
не с радио. А кто он?
В полном изумлении я нацепила халат, вышла из
дома, добрела до ворот, вытащила из металлического короба темно-желтый конверт
без всяких надписей, вернулась в дом и вскрыла его.
Внутри оказались три фотографии. На одной был
запечатлен симпатичный, даже красивый мужчина лет сорока, одетый в элегантный
костюм, белую рубашку и слишком яркий розовый галстук. В правой руке
незнакомец держал бокал с коньяком, на лице мачо играла самая нежная улыбка,
явно предназначавшаяся даме в черном шелковом платье, которая почти вплотную
приблизилась к красавчику. Я бросила взгляд на незнакомку, отметила, что прикид
ей чуток великоват (наверное, дама нечастый гость вечеринок, вот и взяла платье
напрокат у приятельницы, не покупать же ради одной тусовки дорогой наряд). Но
не успела эта мысль возникнуть в голове, как меня озарило: это же я! Виола
Тараканова собственной персоной!
Следующее фото посвящалось тем же героям, но в
иной ситуации. Мужчина, обняв меня за плечи, открывал дверь моего джипа. Мы
явно собирались куда-то ехать.
На третьем снимке я была уже одна. Я выходила
из чужого дома, но… в каком виде! Вместо платья на мне криво сидел большой
мужской пуловер. Плечи его свисали до локтей, обшлага рукавов почти волочились
по полу, на голове сидела черная шляпа с полями, к груди я прижимала белый
пластиковый пакет с надписью: «Издательство «Марко». Больше всего я смахивала
на удравшую из поднадзорной палаты клиентку психиатрической лечебницы. Хорошо,
что сейчас вернулась мода на легинсы вкупе с огромными вязаными вещами: а то
недалеко бы я ушла… Хотя нет, народ на улице вряд ли обратил особое внимание на
чучело в шляпе, нынче в Москве и не такое можно увидеть. Но вот странность: я
совершенно не могла вспомнить ни встречу с парнем с первых двух снимков, ни
поездку с ним в автомобиле! И в моем гардеробе нет таких вещей – ни свитера, ни
шляпы!
Пребывая в полнейшем недоумении, я заварила
себе чаю и снова принялась внимательно изучать фото. Ну-ка, ну-ка, что у нас
тут? Мужчина с бокалом и я в черном платье. Интересное кино! Вообще-то я всегда
ношу брюки. Даже вечером, если предстоит отправиться на некое мероприятие, я
надеваю штаны – шелковые или бархатные. Потому что хорошо знаю: мои ножки не
отличаются особой красотой, их не следует выставлять напоказ. А тут платье, и в
нем я! Ну и ну! А что там виднеется за спиной мачо? Сцена, над ней плакат:
«50-я не последняя, она…» Окончание надписи не влезло в кадр, но я уже поняла,
где был сделан снимок.
В начале недели писательница Бустинова
презентовала свою пятидесятую книгу. Торжество она устроила в пафосном
ресторане, денег не пожалела, позвала кучу народа, мне тоже вручили билет.
Честно говоря, я была удивлена, получив приглашение. Люблю детективы
Бустиновой, считаю ее очень талантливым автором, но дружбы с Татьяной не вожу.
Мы, правда, иногда встречаемся в издательстве, мило кланяемся друг другу и даже
перебрасываемся парой слов, но на этом наши отношения исчерпываются.
– Изволь прилично выглядеть, –
приказал мне накануне акции Федор, ранее заведующий отделом пиара и рекламы
«Марко», а теперь один из вице-директоров издательства.
– Постараюсь, – кивнула я.
– Никаких брюк!
– Но почему?
– Там будет весь бомонд! – рявкнул
Федор. – Платье обязательно! Усекла, киса?
Я кивнула и слегка приуныла. Приобретать
дорогую шмотку ради одного выхода в свет не хотелось. Но я быстро нашла решение
проблемы. Позвонила Нине Калугиной и спросила:
– Скажи, у тебя не найдется черное платье?
– Штук десять на плечиках
болтается, – ответила Нинка.
– Дашь какое-нибудь на один вечер?
– Бери любое, – предложила щедрая
Калугина.
Я рванула к подруге и отыскала в ее необъятном
гардеробе подходящий наряд. Одна беда: Нина крупнее меня, и платьишко, вместо
того чтобы сидеть в обтяг, было слегка свободным.
– Не парься, – махнула рукой
Калугина, – никто не заметит. Главное, не появляйся на тусовке первой.
Если назначено к семи, раньше девяти вечера не входи в ресторан.
– Почему? – спросила я.
– Дурища, – снисходительно
улыбнулась Нина. – Как ты думаешь, зачем люди ходят по тусовкам?
– Поесть, выпить, повеселиться,
поздравить приятелей с праздником.
– Наивняк! – засмеялась
Калугина. – Жрут и клюкают на сейшенах только вечно голодные журналюги и профессиональные
тусовщики. Последние даже не гнушаются принести с собой пакетик и сложить туда
кое-что со стола – на завтрак пригодится. Нормальный человек хавать дерьмо не
станет, да и выпивка, как правило, бывает дрянь. На вечеринку прутся из желания
засветиться, мордой поторговать, попасть в объектив. Когда гость идет косяком –
журналисты выбирают самых пафосных и гламурных. А потом им снимать некого,
держат аппаратуру наготове в ожидании скандала, и тут новый гость, все камеры
его. Ясно? И на платье никто не посмотрит, люди уже набухаются.
Я усвоила урок и блестяще справилась с
задачей. Нинка, как всегда, оказалась права: писательница Арина Виолова,
приехавшая с двухчасовым опозданием, собрала около себя всех писак, вечер
прошел на редкость удачно. Была лишь одна маленькая шероховатость – изображая
из себя звезду, я слишком резво отхлебывала из бокала шампанское и очень скоро
перестала соображать. Последнее, что я помню, – ко мне с рюмкой в руке
подошел заведующий отделом прозы Иван Кочергин, приятный мужчина, внешность
которого сильно портит большое родимое пятно на лысой голове.
