- Так, и что мы имеем… - выдыхаю, пытаясь сосредоточиться, и переключаюсь на экран ноутбука.
Открываю базу моей фирмы, вбиваю в строку поиска фамилию Пономарев. Открываю все связанные с ним файлы. Тот пакет документов, что у меня есть, чуть облегчает задачу и одновременно запутывает клубок. Потому что теперь мне предстоит взглянуть на дело под другим углом. С позиции разведенной во всех смыслах супруги. И найти зацепки, которые помогут мне… похоронить самого себя.
- На хрена это мне? – в очередной раз задаюсь вопросом, но ответа так и не нахожу. Хрипло кашляю, прикрывая глаза ладонью. Даю себе секунду передышки.
Неосознанно прислушиваюсь к слабым, едва уловимым звукам, доносящимся из кухни. Втягиваю носом аппетитный аромат выпечки. Такими темпами у меня весь дом будет пахнуть Верой Сладковой. Все-таки девичья фамилия у нее говорящая. Словно специально для этой девушки-кондитера подбиралась.
Не выдержав, я откладываю бумаги и выхожу из кабинета. Не замечаю, как оказываюсь на пороге кухни и стопорюсь в дверном проеме. Взгляд скользит по аккуратной фигурке в поварском фартуке, суетящейся возле духовки.
- Не спится, Константин Юрьевич? – бесстрастно бросает Вера, как бы невзначай, будто говорит сама с собой или повторяет один из рецептов. При этом даже не оборачивается. Но чувствует мое присутствие.
- Не особо, - отодвигаю стул и занимаю место во главе стола, откуда открывается наилучший обзор.
Барабаню пальцами по дереву и наблюдаю, как Вера берет прихватку, открывает дверцу духовки и достает оттуда противень. Перекладывает поостывшие эклеры на блюдо и убирает в сторону.
- Говорят, плохой сон у тех, у кого совесть нечиста, - на миг она оборачивается, все-таки удостоив меня взглядом. Холодным и острым, как ледышка, сорвавшаяся с крыши десятиэтажного дома и летящая прямо в темечко. Меткое попадание – и ты труп.
Оставив меня биться в предсмертных конвульсиях, возвращается к готовке. Ставит сотейник на плиту. Вливает и насыпает туда какие-то ингредиенты. Будто варит зелье.
Не иначе как колдует. Рыжеволосая ведьма.
- Совесть - это атавизм. Говорят, для того чтобы стать хорошим адвокатом, надо убить в себе ее, - произношу безэмоционально, осматривая продукты на столе. Вера развела на кухне бардак, но такая ерунда давно меня не злит. Малышки приучили относиться ко всему философски, иначе я бы свихнулся за эти четыре года.
- Что ж… - Вера вдруг замирает, опустив ладони на столешницу и наклонившись. Стоит спиной ко мне, так что я не могу видеть ее лица и читать эмоции. – Надеюсь, вы не верите всему, что говорят, и сохранили в себе хоть что-нибудь человеческое, - выпаливает прямо, четко, без прикрас.
И умолкает, погружаясь в свои мысли. Я тоже не выдаю ни слова. Зацепившись взглядом за бутылку коньяка на столе, поднимаюсь к посудному шкафу. Беру стакан и, плеснув в него немного алкоголя, кручу в руках. Прохаживаюсь по кухне, пока не останавливаюсь рядом с Верой, окутанной дымкой ванили.
Упираюсь бедром в край столешницы и ощущаю на себе испытывающий взгляд. Боковым зрением замечаю, как Вера приближается ко мне. Подходит вплотную.
- Мешаю? – вскидываю голову. Встречаюсь с сине-зелеными озерами, всматриваюсь в нахмуренные черты лица, замечаю несколько кудряшек, выбившихся из-под коричневой повязки, при помощи которой Вера убрала волосы перед готовкой.
- Немного, - нагло кивает и, подавшись вперед, забирает у меня стакан. - Вы если хотите сказать мне что-то, давайте честно и прямо, - припечатывает меня хлесткой фразой.
Пока я пребываю в ступоре, она взбалтывает коньяк, подносит стакан к свету, доливает в него еще немного из бутылки. Прищуривается, оценивая уровень, и потом выливает содержимое в сотейник.
- Есть, - машинально соглашаюсь. Но очередной взгляд-выстрел возвращает меня в реальность. – Точнее, спросить. Зачем Пономарев тебя преследует, Вера? Вечером его машина опять мелькала в твоем дворе.
Пытаюсь сглотнуть ком в горле, но ощущаю стягивающую сухость, от которой приходится закашляться. Осознаю, что едва не выдал себя. Ведь я не должен знать, как выглядит Пономарев и на каком автомобиле ездит. Однако Вера так поглощена работой, что упускает мою оговорку.
- Он хочет, чтобы я дальше занималась кафе и… - поворачивается к плите, чтобы избежать зрительного контакта с мной. - Чтобы я вернулась к нему. Готов даже беременную любовницу выгнать, - качает головой и понуро опускает плечи. – Правда, предварительно ребенка у нее отобрать. В качестве трофея. Потому что я не смогла ему родить, - признается неожиданно.
Мысленно записываю этот факт на подкорку памяти, отчаянно стараясь подавить в себе эмоции. Но тщетно. Они накатывают волнами и душат, потому что я подсознательно провожу параллель со своим прошлым. Болезненные воспоминания немного дезориентируют. И я понимаю, что Пономарев – жалкий слабак, если решил пойти легким путем, заделав ребенка на стороне. Очередное свидетельство того, что с его стороны не было никакой любви. Лишь желание обладать и собственнические чувства. Что он и продолжает демонстрировать Вере.
- А ты что думаешь? Ты уверена, что все кончено? – прощупываю почву, за что получаю разрушающую лавину негатива от нее. – Перед тем, как развести супругов, им не зря дают время на примирение, - резонно отмечаю, но мое уточнение выглядит как попытка оправдаться.
- Предателей не прощают, - фыркает она гневно, становясь напротив меня и складывая руки на груди. – Я никогда не смогу принять две вещи: измену и ложь.
Очередная зарубка делается в моем измученном сознании. Вера гордая и принципиальная. Наверняка эти качества мешают ей в жизни, но… я солгу, если скажу, что они мне не нравятся. Наоборот, очень импонируют. Хотя когда-нибудь могут сыграть против меня же. Ведь если она узнает, кто в действительности представлял на суде Пономарева, то совершенно точно откажется от моей помощи. Даже несмотря на то, что рискует таким образом потерять все. Встанет в позу и упрется рогами. Не переубедить.
В свою очередь, я чем ближе общаюсь с Верой, тем сильнее хочу разобраться во всех тонкостях развода. И помочь ей. Это не совсем правильно и абсолютно нелогично. Я сам себя подставляю, но почему-то не могу иначе.
- А что же любовь? – ухмыляюсь, продолжая провоцировать рыжую бестию. - Всепрощающая и слепая...
- Чем сильнее любовь, тем легче ее превратить в разрушающую ненависть, - с огоньком в глазах перебивает меня. - А вот назад пути уже нет. Не повернуть процесс вспять.
Не вовремя я вспоминаю о Даше. С ней все произошло именно так, как описывает Вера. От теплых, искренних чувств, которые я когда-то к ней испытывал, не осталось и следа. На смену им пришли тьма и злость.
Вера чертовски права. У нас с ней во многом совпадают мысли и взгляды на жизнь.
Но самое главное – я верю ее словам. И, наверное, только сейчас избавляюсь от последних сомнений и принимаю окончательное решение.
