Звук ударов по боксёрской груше напоминает, что я всё ещё не один. Быстрый взгляд, брошенный в сторону Санька, обнадёживает, парень немного оживился. Каждый из нас справляется с горем по-своему. Саня, отрываясь на кожаном снаряде, я – продумывая месть. Одного понять не могу, чего именно не выдержало больное сердце Егора? Вряд ли виною тому ласки продажного ангела, тем более я краем уха слышал, как хозяин квартиры рассказывал следователю о вмятине в стене. Не борьбой же они там занимались? Придётся всё выяснять опытным путём.
Вернувшись к ноутбуку, стараюсь долго не всматриваться в её фото, с трудом усмиряя волну мгновенной ярости. Слишком велик соблазн швырнуть его в стену. Создаю новый аккаунт с которого отписываю рыжеволосой Майе на одной из её страничек. Пишу всякую чепуху, на которую так падки девушки. Ей само собой начхать, но для поддержания легенды о пылком поклоннике это логически необходимо. Намекаю на готовность заплатить больше остальных. В разы больше. Рыжая тварь просто не сможет не клюнуть.
Она пока не в сети. Ещё бы...
Ничего, как опустошит кошелёк Егора, выползет. Я терпеливый.
*трёхголовые сиамские близнецы
Глава 4
Кира
Совесть та ещё гадина – хорони не хорони, всё равно прорастет сквозь почву оправданий, чтобы травить и дальше своей ядовитой пыльцой. Её вдыхаешь, и мысли в голову пугающие со всех щелей так и лезут. Совсем как той осенью, на краю крыши, где меня обнаружили Стас с Димой. Наверное, это один из крайне редких случаев, когда "трава" помогла устроить чью-то жизнь. Не пожелай они той ночью оттянуться без лишних свидетелей, меня бы уже, возможно, не было. Сейчас мне стыдно, что опустила руки, а тогда... тогда, казалось, что выхода нет.
После смерти Егора я чувствую то же самое, и мне не легчает, только хуже становится с каждым днём. Ночами я бреду по петляющим, сонным улочкам к зданию заброшенного кинотеатра, чтобы подняться на ту же самую крышу. Подолгу стою у края, вспоминая счастливые дни. Жалкая до омерзения, потому что раз за разом меня посещает тень из прошлого с коротким прозвищем Бес. Я будто снова возвращаюсь в то время, когда всё воспринималось особенно остро. Его смех. Его забота. Его неоднозначность. Первые чувства. Вот только с тех пор к этому списку добавилось кое-что ещё. Его предательство.
Он зацепил меня с первого взгляда, и поначалу это была далеко не симпатия. Отвращение, страх, осуждение, что угодно, но уж точно не приязнь. На том и стоило остановиться, но я это поняла слишком поздно.
7 лет назад.
Детский дом "Золотко".
– Ну, проходи, что стоишь, как засватанная? – кисло улыбнулась мне круглолицая девочка, едва за воспитательницей закрылась дверь. – Я Лена. А это, Соня, Лаура и Маша, – Она махнула рукой с зажатым в ней фломастером в сторону ещё трёх девчонок, разглядывающих яркие рисунки в лежащей на её коленках тетрадке. – А ты, значит новенькая?
– Да, меня Кира зовут, – просипела я, проклиная свой севший от волнения голос. Мне никогда раньше не доводилось становиться предметом столь пристального внимания. Немудрено, что под прицелом четырех пар оценивающих глаз я немного стушевалась. Раньше бы такого не произошло, но со смертью мамы все мои эмоции приобрели небывалую остроту. Будто кожу живьём содрали, а новая ещё слишком тонка, чтоб защитить от внешних угроз.
– Значит так, Кира, ты новенькая, поэтому слушай внимательно, два раза повторять не буду: подъём в 7:30, зарядка, завтрак, школа, обед, свободное время, ужин, опять свободное время, отбой. Это распорядок дня, к нему ты быстро привыкнешь. А вот теперь самое главное – комнату не захламлять, не спорить, не ныть, не перечить и ни в коем случае не ябедничать. Если побили – значит заслужила. Значит, молча, и главное шустро, исправляешься. Надумаешь кому-то пожаловаться, тебе же хуже. Достанется потом в два раза больше. Всё понятно?
– Да, спасибо, – слабо кивнув, я села на краешек своей кровати, абсолютно уверенная, что Лена, таким образом, шутит. Как здесь могут побить, если за нас отвечают воспитатели? Разве кому-то охота нажить себе лишние неприятности?
– Кира, а ты как к нам попала? Предки небось синячили? – спросила Маша.
– Что, прости? – мне было неловко переспрашивать, но сути вопроса я не уловила, а девочки как назло замерли, ожидая ответа.
– Ну, папка с мамкой твои пили поди? Что непонятного?
– У меня нет папы...
– Понятно, нагулянная, – не стала дослушивать мои пояснения Соня, с ходу ударив по больному. Безотцовщина – исконный источник обидных насмешек ещё со времён старшей группы садика. Как же я в такие моменты ненавидела мужчину причастного к моему рождению! Сильнее только мамины слёзы, которые она продолжала украдкой лить по нему, когда думала, что я уже сплю. Мне никогда не понять, как можно продолжать любить того, кто тебя предал. Что это за блажь такая? Предателям одна дорога – к чёрту. Зачем ей было хранить в сердце его лживую личину? Чтоб она там разлагалась, исходя трупным ядом и отравляя им желание снова стать счастливой? Глупость какая, уж я бы на подобное не повелась. Но и соглашаться с Сонькиным утверждением тоже не стала. Нечего порочить мою мать.
– Неправда! – от злости я даже топнула ногой, но девочек моё негодование только рассмешило.
– Правда-правда, дурёха, – Соня утвердительно закивала головой увенчанной облаком белокурых кудряшек. – А с мамой что?
– А маму убили, – тихо ответила я и, опустив голову на подушку, повернулась к стене.
Желание с кем-либо говорить окончательно пропало, да и дружить с соседками по комнате начисто расхотелось. Я с тоской уставилась на голую стену, выкрашенную до середины голубой масляной краской, а выше – старой, отшелушивающейся побелкой. Мы с мамой жили скромно, но квартира у нас была светлой и уютной. Теперь же меня окружали холодные, неприветливые стены и точно такие же бездушные люди.
Если рассказы о загробной жизни не вымысел, мне бы очень хотелось, чтоб мама никогда не узнала, куда меня сдала родная тётя, ведь она всегда желала мне только самого лучшего. Разрывалась на двух работах, чтоб я была одета - обута не хуже других. И погибла по этой же причине. Неделю назад, на выходе из подворотни у неё попытались вырвать сумочку, в которой как назло лежала вся её зарплата. Небольшая, конечно, но её как раз бы хватило купить мне всё необходимое для школы, может даже на поход в аквапарк осталось бы, вот она и сопротивлялась, как могла. На мамин отчаянный крик поспешил идущий с пакетом мусора старичок и юные грабители, немногим старше меня самой, убежали, толкнув её на сваленный неподалёку строительный мусор. Ей пробило голову арматурой. Так я в одночасье лишилась самого дорогого в жизни. За 13 лет мама успела многому меня научить, только не поделилась самым главным – как теперь жить, без неё?
* * *
Не всё то "Золотко" что блестит, эту печальную истину я уяснила очень быстро. Копеечная зарплата совершенно не мотивировала воспитательниц воевать с неуправляемыми, впадающими в крайности подростками, коих тут было подавляющее большинство. В связи с этим руководство детского дома ловко переложило свою головную боль на так называемых "старшаков", более взрослых ребят, которые посредством кулаков и запугивания держали всех остальных в ежовых рукавицах, устанавливая условный порядок и правосудие. Комиссии, что к нам порою наведывались, уезжали удовлетворённые дисциплиной и пылкими заверениями воспитанников, что всё у нас просто замечательно. Ещё бы! Кто в здравом уме захочет, чтоб его от души "воспитали" после отбоя? Правильно, никто не хотел. Проверяющие в любом случае уедут, а ему здесь потом, попробуй, выживи.
