– Валентин, раз уж мы здесь, – вклинился в разговор Никита. – Может, ответите всего на пару вопросов?
– Я никому его не показывал, – продолжил художник, пропуская мимо ушей слова Никиты. – Работа не закончена. – Его голос изменился. – Я крашу его своей кровью. – Он вздохнул, расправил плечи, широко расставил ноги, присел, запрокинул голову и зажмурился.
– Кровью? – Рамуте сделала вид, что не заметила странного пассажа, неожиданного перевоплощения художника и неловкой сцены с престарелым гимнастом, но ей стало не по себе.
– Да. Долго тянется. – Валентин выдул воздух и сделал плавные движения руками. – Сама пойми, материал не простой, трачу много времени на восполнение. – Он открыл глаза, подтянул рукав и показал забинтованное запястье. – Каждый вторник добываю материал, чтобы в четверг продолжить работу…
Он громко вскрикнул и скривился от боли.
– Валя, ты как? Все хорошо? – спросила Рамуте и посмотрела на Никиту в надежде, что он подскажет, что делать. Стоит ли вызывать «скорую».
Художник схватился ладонями за уши и согнулся.
– Вам пора. Вы пришли совсем не вовремя. Нужно готовиться. Уже скоро. – Он снова вскрикнул и на этот раз схватился за поясницу.
– Что с вами? Валентин, вам вызвать «скорую»?
– Нет. Мне нужно отдохнуть. Отдохнуть и докрасить. И дать высохнуть окончательно.
Никита усадил Валентина на «суповый» стул. Художник отхлебнул глоток нерастворившегося бледного кофе, поморщился, сплюнул и плотнее укутался в халат.
– Нужно, нужно отдохнуть. Сегодня же четверг… Я долго работал. Я забыл. Я устал… Отдохнуть… Уходите.
– Извини, что помешали. – Рамуте убрала блокнот и кивнула Никите, мол, пошли, плохая была идея сюда приезжать. – Возможно, как-нибудь в другой…
– Валентин, а скажите, как вы относитесь к граффити? – перебил Никита Рамуте.
Он почувствовал, что, если сейчас же не перейдет к сути дела, их выставят за дверь и получится, что они зря проделали путь через весь город, что он подвел Рамуте и вдобавок ко всему зря испачкал штаны в супе.
– Возможно, вы знаете тех художников-граффитчиков, или граффитистов, не знаю, как правильно. Людей, что увлекаются городской живописью.
– Что ты несешь? Идиот! – Художник вскочил как ни в чем не бывало. Снова расставил ноги на полкомнаты и прогнулся. – Какое отношение граффити имеет к городской живописи? Скажи, девочка, он правда идиот? – Валентин посмотрел на Рамуте. – Что улыбаешься? Смешно? Забирай своего недоразвитого – и убирайтесь.
Художник, казалось, рассердился не на шутку. Зато хотя бы обошлось без поездок в больницу, подумала Рамуте и кое-как подавила улыбку.
– Я знал, что нынешнее поколение журналюг малообразованные людишки, но чтобы настолько путаться…
– Нет-нет, простите, мне просто интересно было бы поговорить с теми, кто рисует граффити, – не отставал Никита.
– Что он несет? Девочка, да что с твоим другом?
Рамуте не вмешивалась. Ее забавляла ситуация. Оправдывающийся Никита, старающийся выведать хоть что-то о граффити, и седовласый художник в распахнутом халате, распластавшийся в полушпагате и не переживающий о том, чтобы прикрыть свои грязные трусы.
– Не обижайтесь. Валентин, я собираю материал для собственного репортажа.
– И что? Где я и где граффити.
– Зачем вы так встали?
– Как?
– Ну вот так вот. В эту странную позу.
– Буду бить!
– Кого?
– Тебя! Идиот!
– Тише. Валя, он не хотел тебя расстроить. – Рамуте решила вмешаться. Не хватало еще после больницы съездить в полицию. – Успокойся. Вы оба успокойтесь!
Художник глубоко втянул воздух шмыгающим носом и с шумом выдохнул в сторону Никиты.
– Берегись, гад…
– Успокойся, тебе говорят. Никто не собирается тебя оскорблять. Если бы у нас был выбор, мы бы к тебе не пришли.
– Так зачем приперлись?
– Просто ты единственный наш знакомый из среды настоящих художников.
Слова Рамуте о настоящих художниках успокоили Валентина. Он потянулся за банкой, отхлебнул еще глоток кофе и присел ниже, размышляя, стоит ли продолжать беседу с незваными гостями.
– Ну пусть так сразу говорит. Какие к черту городские пейзажи? И еще раз – при чем здесь я? – Он запахнул халат и вновь сел на стул.
– Возможно, у тебя есть знакомые, кто мог бы помочь моему коллеге в его поисках?
– Твой голос. Где же я его слышал? – Художник вновь погрузился в собственные размышления.
– Рами, он что, опять?
– Валя. Валентин?
– Этот голос.
– Валентин? Ау…
– А?
– Ты ответишь моему коллеге?
Художник отхлебнул кофе, сплюнул обратно в банку и вытащил изо рта прилипшую к зубу гранулу.
– Это поможет избавиться от тебя и от этого идиота?
– Нет, пока мы не узнаем… – начал было Никита, но Рамуте перебила его.
– Да, – сказала она. – Конечно, мы сразу уйдем и оставим тебя в покое.
Валентин ушел в соседнюю комнату.
– Никита, лучше молчи, ты его сбиваешь с толку. Иди подожди в машине. Я сама все, что нужно, разузнаю.
– Что? Нет. Я не оставлю тебя наедине с этим психом с дырявым ртом или где там у него дырка…
– Тише, – процедила Рамуте и жестом приказала Никите заткнуться.
Валентин вернулся с клочком бумаги.
– На. Это номер Кристиана, моего ученика.
– Спасибо.
– Он занимается твоими аэрозольщиками. Там у него все, и малолетки, и зрелые художники, и вообще все что захочешь.
– А кто он?
– Глупый мальчишка. Но люблю его, как родного. Он просто еще не дорос. Не понял балбес, что важно. Позвони, скажи от меня.
Валентин протянул записку Рамуте, Никита выхватил листок, сложил и убрал в задний карман, вспомнив при этом о мокрых штанах.
В этот момент Рамуте поднесла к уху мобильник.
– Алло, – сказала она в трубку. – Слушаю. Да, все верно, это я. Да-да. Серьезно? – она выглядела встревоженной. – Могу. Удобно. Конечно-конечно.
Она обернулась, прошептала мимо трубки «очень важный звонок», показала пальцем, что ей нужна минута и вышла в прихожую продолжить разговор.
Никита остался один на один с художником.
– Точно не будешь? – Валентин еще раз гостеприимно предложил свой бодрящий напиток.
– Нет, спасибо.
– Ответь мне. Где я слышал ее голос?
