Да и пахнет… нормально.
Нет, мне не случалось прежде в усыпальницах бывать, но сейчас я не испытывала ни страха, ни отвращения. Разве что настороженность. Все мерещилось, что спину буравит чей-то злой взгляд.
Хрен тебе.
Я найду способ избавиться от… от этой хитрой твари, кем бы она ни была.
– Это матушка, – Ричард остановился перед очередным каменным постаментом. – Я… признаюсь, не бывал здесь с самых похорон. Отца. Да и тогда-то не нашел в себе сил подойти. Все казалось, что виноват.
– В чем?
– Если бы вспомнить, – он прижал мою ладонь к своему виску. – Когда я там, наверху, это как-то и не беспокоит. Нет памяти… нельзя страдать о том, чего не помнишь. Только теперь… знаешь, это ведь и вправду части одного. Сперва исчезли люди… куда ушли?
– Куда?
– Да чтоб я знал… такое вот… муть одна. Я даже не могу сказать, когда случилось. Вот помню ужины… зал. Слуги… живые слуги. И матушка. Дамы. Музыка опять же… нормальная музыка.
Я кивнула.
Не знаю, что тут считается нормальной музыкой, но явно не печальный кастрат с песней о несложившейся любви, в результате которой все умерли.
– А потом я, матушка и отец. Чуть позже – Ксандр. Он… он появился незадолго до её смерти. Почему?
Молчу.
Ричард же отпускает мою руку и приближается. Осторожно так…
– А потом она умерла и… и я помню похороны, но не помню, как именно она… и от чего? Это ведь тоже не нормально.
Определенно.
– А Ксандр? – поинтересовалась я осторожно. – Его ты не спрашивал?
– Нет. В том и дело. Мне в голову не приходило задавать вопросы. Все было будто бы именно так, как и должно. Тогда к чему вопросы, понимаешь?
Понимаю. Вроде бы.
– А твой отец?
– Здесь, – Ричард подошел к соседнему помосту, на котором лежал рыцарь. Черный доспех, пыльный плюмаж… доспех нарядный, парадно-похоронный, выходит. И рыцарь выглядит внушительно. – Ты спрашивала… знаешь, все как в тумане, но… он не спускался.
Ричард замер ненадолго, закрыв глаза. Его лицо посерело, губы зашевелились.
– Она спускалась… она…
А я осторожно обняла его.
Замуж?
Выйду там, не выйду… не важно. Главное, что ему я нужна. Здесь и сейчас. А что будет потом – потом и разберемся. Так и стояли… долго? Не знаю. Я бы и вечность продержалась, если бы вдвоем. А он вот… только в какой-то момент я заметила кое-что.
– Смотри, – я дернула Ричарда за рукав. – Это вон… что у него под мечом?
Книжица.
Знакомая. Таких в семейном архиве много. Черный кожаный переплет, чуть желтоватые страницы, обработанные специальным составом от хрупкости и тлена.
Ричард нахмурился.
Он ведь сам готовил тело. Облачал в доспех и… и во двор покойника выносили Легионеры. Ричард помнил, как поднимали доски, и еще как он беспокоился, что поднимут неровно, что споткнуться и отец упадет. А рядом был Ксандр. Просто был.
Ксандр.
А вот книг никаких не было. Ричард точно знает. Он ведь вкладывал меч в эти руки. Не тот, которым отец разил тварей бездны, тот теперь был в семейной сокровищнице, но и этот хорош.
Достоин.
Только руки пришлось связывать кожаным шнуром, потому что меч в них не держался. Точно отец и после смерти не желал расставаться со своим. И надо было бы… а Ксандр сказал, что это не по обычаю.
Мог он подсунуть книгу?
Мог.
Все-таки он тоже помогал и… и по дороге тело несли уже люди Гроббе, который весьма вовремя подвернулся. И даже клятву принес, чтоб на дорогу ступить. В пещеру они же спускались. Ненадолго. Но Ричард один не справился бы.
Что из этого следует?
Что…
Надо спросить.
Те люди, они ведь появились незадолго до смерти отца. И в замок приходили. Отец даже говорил с дэром Гроббе. О чем? Главное, что потом сказал не прогонять, мол, не самый спокойный тип, но умелый.
Пригодится.
Не для того ли?
Мог ли он…
Мог.
Но зачем? К чему эти тайны? Не проще было бы просто отдать книгу Ричарду? Или оставить Ксандру, чтобы тот передал, когда…
– Её вообще можно трогать? – поинтересовалась демоница, нервно щелкнув хвостом. – А то мало ли…
– Можно, – Ричард осторожно вытащил книгу из-под меча.
Или в этом смысл?
Чтобы он пришел и нашел… нет, ерунда какая-то. У отца был не тот характер, чтобы в игры играть.
– И что там? – демоница попыталась заглянуть.
Забавная.
И… и Ричард на ней женится. Дурак он был. Устроил тут… отбор. К чему? Ведь ясно же, что нужна ему именно она. От нее и пахнет по-особенному. И вообще…
– Или лучше наверху…
– Нет, – подумав, покачал головой Ричард. Не то, чтобы он не доверял Ксандру. Или Командору. Или… если книгу оставили здесь, то явно неспроста. А значит, ему нужно понять, что в этих записях такого.
И книга поддалась.
Черная обложка.
Страницы те же, желтоватые, хрупкие с виду. Хотя на самом деле им не страшны ни огонь, ни вода. Разве что мыши. Еще одна странность. Столько заклятий всяких есть, а таких, что от мышей защищали, Ричард не знает.
Строки.
Первая.
«Моему сыну».
Сердце пропустило удар.
…а ведь они и не разговаривали почти. В последний год точно. Тоскливая пустота. Вечера. Ужин. Отец напротив. И ест молча. Сам Ричард тоже молчит.
«Мне жаль, что так получилось. Я не сумел защитить свою семью».
К горлу подкатывает ком.
– Мне… может, отойти? – тихо интересуется демоница, а сама прижимается к Ричарду.
– Нет. Не надо. Давай…
– Присядем?
– Именно. Только…
Пол в пещере теплый, наверное, под землей живы те самые горячие ключи, которые открывались в старые купельни. Надо будет заглянуть, проверить, что с ними стало. Матушка когда-то любила там бывать, а потом…
Демоница осторожно опускается рядом.
А Ричард переворачивает страницу. Почерк нервный, кривоватый. И местами буквы скачут, а с ними и слова. Одни вовсе крохотные, другие расползаются, занимая едва ли не всю строку.
«Я чувствую, что времени почти не осталось. И я должен сделать хоть что-то. Я надеюсь, что моя смерть остановит её, но в то же время полной уверенности нет. Когда-то я по неосторожности дал слово молчать. И не в силах его нарушить, вынужден искать иные пути».
