— Может быть, зайдем в кофейню? — кивает на вывеску неподалеку.
Мы пойдем пить кофе? Как на свидании? Внутри все огнем гореть начинает. Щеки тут же краснеют. Я часто киваю и вытираю слезы, которые все-таки успели прокатиться по щекам.
Он до сих пор не отпустил мою руку, поэтому в кафе мы заходим как самая настоящая парочка и размыкаем ладони лишь у столика. Данис галантно отодвигает для меня стул, и я внутренне улыбаюсь его манерам.
— Спасибо, — хватаюсь за меню, как за спасательный круг.
Выбираю манговый чизкейк и кокосово-карамельный раф. Дан берет двойной американо и профитроли.
— У тебя классная мама, — вдруг выдает Кайсаров.
Я улыбаюсь. Да, мама у меня лучшая.
— Очень веселая, — добавляет с заминкой.
— Мамуля, да, — придвигаюсь ближе к столу, — крутая. Она, кстати, предсказала, что мы с тобой пойдем пить кофе сегодня, — делюсь частью информации. Про свидания решаю умолчать. — Уверяла, что это свидание. — Ну, или не умолчать…
Данис, который все это время смотрел на меня, отводит взгляд, и вот эта его реакция понятней всяких слов.
— Если что, это просто шутки, — тут же хочу оправдаться.
Нервно поправляю волосы и посмеиваюсь, чтобы это действительно выглядело шуткой. Все, что я ему сказала.
— Как тебе школа?
К счастью, он не заостряет внимание на моей промашке, а переводит тему. Выдыхаю.
— Нормально. Уже привыкла. Я вообще очень быстро вливаюсь в новый коллектив. Поэтому проблем не возникло. Плюс Тим. Азарин, — поясняю, — он мой двоюродный брат.
— Я знаю. Ты у него про меня спрашивала.
Он выносит мне приговор ровным тоном. Будто говорит о погоде.
Жадно хватаю ртом воздух и уже хочу придушить Тима.
Я и правда спрашивала про Дана. Что он за человек, есть ли девушка и еще много всякой ерунды. Неужели Тим меня выдал?!
Глава 11
Катя отводит взгляд и сминает в кулак салфетку.
— Я говорю что-то не то? — откидываюсь на спинку стула.
Судя по тому, как забегали Катины глаза, мои слова ее смутили. Ну а я просто не привык ходить кругами и подбирать аллегории, чтобы узнать ответ на интересующий меня вопрос.
Возможно, со стороны это выглядит гораздо хуже, чем в моей голове, но и не спросить я не мог. После выпада Азарина никак не получалось выкинуть из головы мысли о Кате и о том, что она про меня спрашивала.
Может быть, поделилась впечатлением, какой я мудак, или же наоборот… Хотя наоборот вряд ли.
— Нет, — Катя пытается улыбнуться, — я и правда спрашивала. Просто…
Она поджимает губы, а я заостряю внимание на ямочках, они часто проступают на ее щеках. Когда улыбается или волнуется, как сейчас. Она вообще чересчур эмоциональная, я к такому не привык. В голове даже не укладывается, как можно выдавать разом столько реакций. Смех, слезы, сожаление, любовь — все разом. Все в одном флаконе.
Ее эмоции меняются настолько часто, что я просто физически не успеваю их отслеживать. Едва приму одну, как она уже сменила ее другой. Мозг постоянно анализирует ее поведение, без передышки. Сегодняшнее утро тому явный показатель.
Я до сих пор под впечатлением от того, что произошло в машине. Пальцы покалывает от Катиных прикосновений, а нос забит запахом ее волос. Смесь из духов, фруктового шампуня и дождя. От нее всегда вкусно пахнет. К этому выводу я пришел буквально на днях, потому что осознал, что четко помню ее запах в день нашей с ней первой встречи. Так себе знакомство, но ее головокружительный запах преследует. Она пользуется буквально двумя ароматами, которые я за километр теперь учую.
— Я не преследовал желания тебя смущать, — оговариваю сразу. — Просто хотел узнать, о чем именно спрашивала.
— Так Тим тебе не рассказал? — ее глаза округляются. Она чуть расправляет плечи и подается вперед. Такого поворота, видимо, не ожидала.
Я и сам не ожидал, что вообще полезу в эту тему. Стоило промолчать.
— Скорее, я не захотел его слушать. Так о чем спрашивала? — продолжаю вопреки здравому смыслу.
Улыбка на моих губах вырисовывается непроизвольно. Да и улыбкой это можно с натяжкой назвать, конечно.
— Было интересно, что ты за человек, — Катя откладывает салфетку в сторону и смотрит мне в глаза. — Есть ли у тебя девушка? Вдруг она против наших с тобой встреч, хоть и по делу. Не хочется быть яблоком раздора, — поясняет торопливо.
— Что я за человек, думаю, со временем ты сама выводы сделаешь. А насчет девушки… Нет. Ее у меня нет.
— У меня тоже нет. Парня в смысле, — Катя часто моргает и качает головой, — я к тому, что никто не будет против и претензий… Ужас, — бормочет себе под нос, но я слышу. — Давай сменим тему, — предлагает, продолжая смотреть на свои руки, лежащие на столе ладонями вниз.
— Давай. Кстати, — тянусь во внутренний карман куртки, висящей на соседнем стуле. — Это тебе.
Катя с интересом смотрит на белый пакет.
— Что это? — разрывает упаковку и вытаскивает оттуда ошейник. — Красный? — улыбается, касаясь пальцами золотой подвески в виде пары ягод.
— Ну, она же Вишня, — поясняю как дурак.
Вообще, весь мой этот порыв с ошейником и встречей — дурацкий. Лишний. Никому не нужный.
Просто не смог удержаться. Катин номер я узнал в самый первый день нашего знакомства, несмотря на то, что сам же отказался обмениваться телефонами. Только вот отказать себе выяснить эти проклятые цифры не смог.
А вчера окончательно коротнуло. Она была расстроенная, плакала. В приюте этом тоже плакала…
— Спасибо. Тут тоже вишенки.
Киваю.
Катя достает телефон и делает фотку. После немного тушуется под моим взглядом.
— Я маме отправлю. Мы утром как раз говорили о том, что нужно купить ошейник и отвезти Вишню к грумеру. Помыть, коготки подстричь…
Она снова улыбается. Фотографирует.
А я до сих пор подвис на обыденном для большинства и очень простом слове «мама». Побывать в доме Токман — как пройти по горячим углям для моей психики. Меня тошнит от семейной идиллии. Она чужеродная. Я ее не воспринимаю, где-то даже презираю. Но в глубине души, конечно, завидую. Слишком сильно, слишком извращенно.
Мой отец самый настоящий преступник. Находится в розыске в нескольких странах мира. В Москве бывает пару раз в год. Иногда я толком не могу вспомнить, как он выглядит, если не посмотрю на фотку.
У нас никогда не было отношений отец-сын. Никаких в принципе не было. Все, с чем у меня ассоциируется собственный папа, — боль.
Мне было восемь, когда он первый раз меня ударил. Пьяный, прямо в годовщину маминой смерти. Обвинил, что это я виновен в том, что ее больше нет. И он прав. Она защищала меня. Собственным телом.
