- Конечно. Можно погулять пригласить или в кино, например. Или такие, как вы, по местам боевой славы простых смертных не ходят? Только по ресторанам да операм?
Это камень не в его огород, но удержаться я не смогла.
- Почему же? Очень даже ходят. Я хотел, чтобы мы встретились на выставке одного очень хорошего человека. Он городской пейзажист, рисует старые здания. К тому же - мой очень хороший друг. Но это всё равно свидание, Настя, - вздыхает Стас. Видимо, пытается быть честным или чётко очертить своё отношение к нашей встрече.
А меня затрясло от восторга в предвкушении.
- А твоего хорошего друга случайно не Стефан Белов зовут?
- Случайно он, - кажется, кто-то очень доволен собой, но мне уже всё равно: я мечтала попасть на эту выставку! Однако, билетов не достать, а те, что достать, - по сумасшедшей цене.
- Слушай, - говорю, пытаясь сдержать вопль радости, - я согласна даже на свидание!
- Я знал, что ты не устоишь, - лучится самоуверенным довольством Стас.
То, что я согласилась, ещё ничего не значит, но он об этом узнает позже. После того, как я побываю на выставке своей мечты! Ни минутой раньше! А потом - хоть трава не расти, пусть обижается или огорчается. Мы, девушки, - особы загадочные! Пусть не думает, что меня легко купить или присвоить! А то знаем мы этих высоко стоящих, далеко глядящих!
21. Мечты сбываются
Незамутнённая радость щенка -это всегда искренне, без подделок. Они как маленькие дети не умеют лгать.
Чистое удовольствие и неподдельное умение удивляться!
Азы собаководства Настя Метёлкина
Я готовилась к выставке, как на войну: лучшее платье, продуманная «боевая раскраска». Я даже босоножки выбирала тщательно, хоть не из чего особо было: две пары на все случаи жизни.
Стас настаивал, чтобы за мной заехать. Я отказалась, хотя смутно подозревала: он уже в курсе, где я обитаю, но будоражить местную общественность и давать пищу для сплетен -явно лишнее.
Я прекрасно доберусь на метро. Пройдусь по улицам. А Стас пусть ждёт меня у входа в галерею, где проходит выставка.
Всё сложилось весьма удачно. Душа пела, улыбка цвела, настроение - отличное. Я даже на какое-то время о злостном миллионере забыла. А что? Свет клином не сошёлся, Земля с рельс не сошла. Ну, почудилось мне что-то, туман в голове разум затмил на время - с кем не бывает? Жизнь прекрасна и удивительна, и я в этом убеждаюсь в который раз.
Стас показался мне ещё лучше, чем я его запомнила. Всё в нём было, как надо. Никакого тебе делового костюма, галстука и жёсткого воротничка. Он выглядел потрясающе и дорого, но вполне демократично. Неискушённый взгляд вряд ли бы остановился на джинсах и футболке, не зацепился бы даже на дорогущих часах у него на запястье. Выглядит он как студент, папенькин сынок.
В нём была некая небрежность, стиль. Но слишком хорошая стрижка, обувь, запах парфюма и шмотки не из секонд-хэнда всё же неоднозначно говорили: он дорогой и элитный, как марочный коньяк.
Светло-русые волосы развевал ветер. Они у него чуть длиннее, чем положено, но и длина эта выверенная какая-то, специально смоделированная. А может, я придираюсь. Так-то он хорош: высокий, статный, плечи широкие, таз узкий, ноги ровные. Брови тёмные, глаза то ли серые, то ли синие - не разглядеть издалека, а вблизи смотреть на Стаса пристально мне не хотелось.
В руках у него - букет из роз. Нет, ничего особенного. Не огромный неподъёмный веник, а очень аккуратная полусфера, где по краям - тёмно-розовые цветы, затем - кремовые, а в середине - белоснежные. Залипательно, глаз не оторвать.
- Привет! - улыбается, как Чеширский кот.
- Здравствуй, здравствуй, парень Стас, - улыбаюсь в ответ и чувствую себя меркантильной сволочью. Ощущение такое, словно родину предала и продала.
Странно устроен человек: я душу была готова продать за то, чтобы попасть на выставку. Несколько часов назад чуть не плясала от счастья, что желаемое в руки упало. А сейчас стою в шаге от мечты и чувствую себя предателем, способным ходить на задних лапках, как собачка, за сладкой конфеткой.
А может, я просто не готова к свиданию со Стасом. Я всё-таки не бабочка, что легко с цветка на цветок порхает. Давлю в себе честные мотивы и делаю шаг вперёд.
- Это тебе, - протягивает Стас букет.
- Наверное, лишнее, - не решаюсь взять цветы, но Стас берёт меня за руку, вкладывает розы и сжимает мои пальцы.
- Расслабься, Настя. Это всего лишь выставка и всего лишь цветы для красивой девушки. Мне приятно их дарить. Небольшой знак внимания от мужчины, которому нравится доставлять девушкам удовольствие.
Эк он загнул. Лицо искреннее, глаза честные, а слова звучат двусмысленно. Или это я такая извращенка подозрительная.
- Пойдём, - протягивает он руку, - нас ждут.
И всё другое перестаёт существовать, когда мы наконец-то проходим Рубикон галерейного порога.
Внутри - таинство. Картины на стенах. Фрагменты жизни, в которые падаешь и не знаешь: вернёшься ли. Старые дворики, дома, когда-то бывшие чуть ли не дворцами, а сейчас - в морщинах времени, жестокости человеческого потребительства. Храмы, превращённые в склады, эпохи, разделённые на коммуналки...
Он умел передавать дух. Архитектурные линии создали другие мастера, а Стефан отразил характер каждого места, которое рисовал.
Это как в портрете. Есть просто блины-лица, где не прочесть ничего, кроме лоб-глаза-нос-губы. А есть живость ума в глазах. Особенности личности, что сквозят во взгляде, линиях подбородка или губ. Смотришь и думаешь: алчный, жестокий, властный.
Так и тут: каждый городской пейзаж - целая история, которую можно увидеть, прочитать сквозь мазки масляной краски или разводы акварели. Где-то хочется плакать, где-то восторгаться или умиляться, а где-то чувствуется грусть, теплота, скорбь, отчаяние.
Хочется притронуться руками к нарисованным камням, чтобы почувствовать их шероховатость или холодность - так это выпукло и ярко, пронзительно и здорово.
Я потерялась, погрузилась, растворилась. Забыла, кто я, где и с кем. А в голове, как цветы сквозь асфальт, проклёвываются собственные линии, рождаются мои дома, которые я ещё не создала, но очень хочу.
- Нравится? - голос за спиной похож на удар хлыстом: высокий, но глуховатый, с жёстким дыханием и чуть картавой «р». Оборачиваюсь стремительно. Мужчины улыбаются мне с пониманием - Стас и незнакомец. А я понимаю: это он, художник, автор картин.
- Очень! - искренне и с чувством, не пытаясь даже выразить всё, что творится в душе - это невозможно передать словами. - Стефан? - смотрю на мужчину вопросительно. Ему слегка за тридцать, и он неуловимо похож на Стаса. Не такой высоки й, худощавый, в очках. Волосы светлее - льняные почти, стрижка неаккуратная, почти неряшливая. Но тёмные брови и губы заставляют переводить взгляд с одного мужчины на другого.
